O NOSSO FUTEBOL DO FIM DE SEMANA E A PANDEMIA

Já estávamos há sei lá quanto tempo de quarentena, e confesso que já tinha perdido a conta dos dias sem o nosso futebolzinho de fim de semana, tudo por conta de um sujeito, até então misterioso, chamado Corona, que trouxe consigo uma epidemia, que acabou dando as cartas na nossa rotina, e deixou nossa bola quieta, parada num canto, como se ela mesma estivesse em quarentena. Esse camarada era um bicho danado, uma verdadeira metamorfose ambulante, que mudava de tática a cada nova onda, e parecia voltar sempre mais forte, e mortal, sem nos dar chance de defesa. Enquanto os serviços essenciais seguiam funcionando, com o pessoal da linha de frente segurando as pontas, nosso futebol de várzea — aquele mesmo, de sábado à tarde — nem sonhava em entrar na lista. Até que era justo, né? Afinal, jogo de bola, por mais “light” que fosse, tinha contato direto, carrinho, resenha, comemoração. Tudo isso virava combustível pro vírus fazer a festa.

Um belo dia, em pleno sabadão à tarde, algum desalmado mandou uma foto no nosso grupo de “zap” — aquele mesmo, onde a gente combinava a pelada. Quando abri a imagem, dei de cara com a trave do nosso campo, ali, sozinha, fincada no gramado vazio como uma estátua de pura solidão. Era quase um símbolo do silêncio. Ou melhor, da saudade.

Foi difícil segurar o aperto no peito. Quantos momentos a gente já não tinha vivido naquele pedaço de gramado? Os gols suados que saíam quase no apagar das luzes, os dribles inventados na hora — e que só funcionavam ali, no nosso campo. As festas improvisadas de campeonato, a resenha solta depois do jogo, aquele papo furado que fazia tudo valer a pena. Era uma rotina tão simples, mas que dava gosto viver.

Agora, a trave parecia desolada, largada ali no campo, sem uma viva alma para acompanhá-la. Parecia até que o campo também sentia a nossa falta, quase como se estivesse esperando o momento de nos receber de volta, pra bola rolar outra vez e a resenha tomar conta do gramado.
Nessa época, a saudade apertava. Era frustrante ver o fim de semana chegar e não ter futebol, aquele velho e saudável futebol que nos enchia de alegria e deixava a alma renovada. Em vez disso, o que nos restava? Ficar em casa, maratonando séries, vendo um joguinho na TV que, sem torcida e com o som “enlatado”, perdia boa parte do encanto. Confesso que, com o tempo, a TV até cansava — era um perrengue jogar parado.

E não foi só isso. Aos poucos, iam chegando notícias de amigos, parentes, gente próxima que não resistiu ao vírus. Nossa lista de baixas ia crescendo, e cada perda parecia pesar mais que a anterior. O clima do grupo de futebol ficava mais tenso, mais pesado quando alguém do círculo estava na barca. Só que, de vez em quando, vinham também as boas notícias: um amigo que saiu da UTI, outro que se recuperou em casa. Era um alívio coletivo, mas ainda assim difícil. A gente queria acreditar que o fim do túnel estava chegando e que aquela luz no final não era de um trem desgovernado.

Na resenha do grupo de "zap", entre uma zoeira e outra, dessa vez mais comedidas, a gente sempre falava sobre como seria o retorno ao campo. Pensávamos, cheios de esperança, nesse tão propalado tal de “novo normal”. Sonhávamos com o campo cheio de novo, a bola rolando sem medo, o racha pegando fogo como sempre. Imaginávamos aquele pós-jogo, o churrasquinho na beira do campo, as risadas soltas e o papo leve com os amigos, cada um relembrando sua “melhor jogada” como se tivesse sido um gol de placa, ou qualquer assunto aleatório que sempre vem a tona..

Enquanto isso, o que restava era segurar o placar no 0 a 0, jogando com a saudade, o otimismo e uma paciência que a gente nem sabia que tinha. No fundo, estávamos esperando aquele tão sonhado apito final da pandemia, que ia nos devolver o campo, o gramado marcado pelas nossas pegadas e a alegria de jogar no fim de semana.

Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros."

SEO RICARDO - O LOBISOMEM

Naquela época eu estudava numa escolinha rural que ficava ali, pertinho do sítio onde eu morava. Era no velho e bom bairro Afonso 13 de sempre — aliás, se você, que curte minhas crônicas, puxar pela memória, vai ver que uma porção de minhas histórias nasceram por aquelas bandas.

Eu estava no terceiro ano primário naquela escolinha simples e bucólica e, como dizia minha saudosa avó, ainda “cheirava a leite”. Era o jeito dela dizer que eu era só um moleque, mais inocência do que juízo, mais sonho do que coragem.

O quintal da escola era todo gramado, uma beleza. Depois das aulas, a molecada se juntava ali para bater aquela bolinha. E eu, claro, estava sempre no meio — se tivesse futebol, tinha eu. Só que, logo no começo do ano, trocaram os professores e nosso campinho virou um jardim todo arrumadinho. Ficou bonito, não vou mentir… mas acabou com as nossas peladas sagradas do fim de tarde. Foi um balde de água fria na turma.

Sem se dar por vencidos, começamos a caçar outro lugar pelas redondezas onde desse pra armar o nosso rachão. Não demorou muito e achamos um cantinho filé: meio plano, com grama, só precisava de uma capinada daquelas pra ficar tinindo.

O problema é que o tal campinho ficava meio afastado de nossas casas, no meio de um pasto largado às traças, tomado pelo mato. E, pra dar aquela apimentada na história, bem perto dali morava o Seo Ricardo — um senhor já passado dos sessenta, que vivia sozinho numa casinha de tábua no meio do matagal. E como todo lugar pequeno adora um causo, sobre ele rolavam umas histórias pra lá de esquisitas.

A mais sinistra? Diziam que nas noites de lua cheia o Seo Ricardo virava lobisomem.

Mesmo com esse detalhe “básico”, a gente resolveu tocar o projeto pra frente. Limpamos o terreno na raça, fizemos as traves com galhos de pé de mamona — improviso de sempre, do jeito que dava — e começamos os treinos. Mas sempre com um olho na bola e outro na casa do tal “homem-lobo”. Vai que, né?

Passaram-se alguns dias. Num desses treinos, percebemos que o velho estava na janela, olhando a gente lá de dentro. Aquilo nunca tinha acontecido. O clima pesou. Gelamos. Encerramos a pelada na mesma hora e vazamos rapidinho, cada um pra sua casa, coração batendo no talo.

Depois de um tempo — porque moleque tem medo, mas também tem teimosia — voltamos. E lá estava ele de novo, firme e forte, só observando. A coragem foi pro espaço outra vez e a gente bateu em retirada. Dessa vez, contamos tudo para um primo nosso, já adulto, que topou fazer o papel de “segurança oficial da molecada”.

No dia seguinte, lá fomos nós, escoltados. Começamos o treino sob a supervisão do primo, tentando agir como se estivesse tudo normal. Não demorou muito e o Seo Ricardo apareceu outra vez — agora saindo da casa e ficando parado na porta, quieto, só olhando.

O primo mandou seguir o jogo, sem dar moral pro medo. De repente do nada o velho começou a se aproximar. Quando vimos o velho se aproximando, nosso coração simplesmente gelou — parecia que o sangue tinha resolvido andar devagar só pra aumentar o suspense. A bola até perdeu a graça por uns segundos. A gente se entreolhou, já imaginando qualquer coisa, menos coisa boa.

Porém, ele não veio na nossa direção de forma ameaçadora; chegou perto e falou diretamente com nosso primo. E, pra surpresa geral, pediu ajuda pra arrastar um guarda-roupas pra dentro de casa. Disse que já queria fazer aquilo fazia tempo, mas tinha receio de pedir ajuda por causa dos boatos que corriam sobre ele. Olha só…

Lá fomos nós ajudar no serviço pesado. Depois da missão cumprida, ele agradeceu do jeito mais simples e mais bonito que podia: passou um café fresco, fritou uns bolinhos de chuva e chamou a gente pra sentar à mesa.

Entre um gole e outro do café, começou a desfazer os mistérios. Contou que os clarões e barulhos que o povo dizia ver e ouvir à noite vinham da televisão Telefunken dele — uma velha “caixa de abelhas”, como ele chamava — que funcionava ligada a uma bateria de carro. De tempos em tempos, ele precisava levar a bateria pra carregar na cidade.

Disse que adorava assistir aos bangue-bangues do John Wayne, Terence Hill, Bud Spencer e outros heróis da época, que passavam tarde da noite. Era daí que vinham os clarões na janela da casa sem energia elétrica. Nada de feitiçaria, nada de maldição. Era só faroeste mesmo.

Também contou que, quando ficava sem bateria e, portanto, sem TV, e como sofria com insônia. Aí saía pelas madrugadas, andando pelos pastos e estradas, cantando pra espantar o silêncio. E o povo, criativo como só ele, transformou os cantos em uivos. Pronto: estava criado o lobisomem. Ou era isso… ou pura maldade.

No fim das contas, nosso “homem-lobo” era vítima da velha máxima: uma mentira repetida mil vezes acaba virando verdade.

Seo Ricardo não era monstro nenhum. Era só um homem solitário, deixado de lado pela própria família por causa dos problemas com álcool e jogo, que fizeram ele perder quase tudo o que tinha. Tinha também um jeitão meio diferente de falar, talvez algum transtorno leve, o que só alimentava ainda mais as conversas atravessadas do povo.

Vivia no barraco como dava, contando com a ajuda de poucos amigos antigos que apareciam de vez em quando, feito beija-flor: vinham, deixavam um pouco de doçura e sumiam de novo.

Quando a ajuda rareava, ele pegava a estrada a pé, geralmente aos domingos, e vinha até a cidade. Fazia a festa com as sobras da feira e do Mercadão Municipal. Passava também pelo frigorífico no caminho e, se tivesse alguma coisa dando sopa, já colocava na sacola e voltava pra casa, no passinho dele.

A sorte era ter ao menos o barraquinho pra morar. Senão, talvez estivesse pelas ruas, como tantos outros que a vida vai empurrando pra escanteio.

Infelizmente, pouco tempo depois de a gente conhecer o verdadeiro Seo Ricardo — o homem por trás da lenda — ele ficou muito doente. Precisou ser internado e acabou falecendo no hospital. Assim se foi o “terrível lobisomem” das noites de lua cheia… e ficou só a história, dessas que a gente aprende cedo: às vezes o medo nasce da ignorância, e o monstro mora mais na imaginação do que na realidade.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele futebol raiz que a gente ama chamar de rachão, pelada, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos cheios de graça."

Texto: Paulo Cesar – PC

O PODER DE UMA CHUTEIRA NOVA

Mais uma chuteira nova. Confesso que já perdi as contas de quantas passaram pelos meus pés ao longo dessa vida de boleiro. Mesmo com a idade avançando – e os joelhos avisando que já não estão tão empolgados quanto o resto do corpo –, calçar um par novinho de chuteiras é como passar uma demão de tinta fresca na alma. É quase terapêutico! O couro brilhando, as travas limpinhas, aquele cheirinho de “vitrine de loja”... Tudo isso me faz sentir como um jovem boleiro em início de carreira, ainda que só na imaginação. Mas isso já é motivo de imensa alegria.

Na hora de entrar em campo com a chuteira nova, o estilo vem automático. A gente se sente um craque, cheio de moral, mesmo que o domínio de bola seja digno de um “clássico” disputado em algum terrão aqui da Aldeia. E aí, claro, começam as zoeiras dos amigos: uns dizendo que a chuteira corre mais que o dono; outros afirmando que o investimento foi inútil, porque ela não veio com “jogueira”; tem também os que pisam nela como forma de batismo... Enfim, é aquele ritual típico e cheio de folclore do nosso multiverso chamado futebol.

Mas sabe o que é melhor? Mesmo com toda essa resenha, com o corpo dando umas travadas e o fôlego parecendo ter saído mais cedo do treino, a sensação é sempre especial. Quase como um recomeço. Apesar das limitações que o tempo nos impõe, uma chuteira nova faz a gente sonhar. E sonhar grande! Dá até para imaginar um drible desconcertante, um chute de trivela ou aquele gol de cobertura (na prática, o máximo que sai é uma espirrada de taco — mas tudo bem).

O importante é nunca parar de sonhar e aproveitar cada momento em campo, dentro das nossas possibilidades. É essencial manter a vontade de seguir jogando, de colecionar novas histórias. Quem sabe essa chuteira nova não seja apenas mais uma, entre tantas outras que ainda estão por vir?

No fim das contas, o que realmente importa não é só jogar — é viver a resenha, sentir a emoção e saborear o instante. E, com uma chuteira nova nos pés, meu amigo, até mesmo um tropeção pode virar poesia.

E você? Também sente essa energia especial ao estrear uma chuteira nova?**

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

A PRACINHA DA CASA DE FOGOS - O CORAÇÂO DO FUTEBOL DE VÁRZEA

Aqui na Aldeia Tupã/SP, encravada no triângulo formado pelas ruas Guaianazes, Tocantins e José Molica, bem ao lado de uma tradicional loja de fogos de artifício, está a Praça Manuel Amado, carinhosamente conhecida como a Pracinha da Casa de Fogos.

Esse pequeno espaço foi um verdadeiro reduto dos boleiros de várzea nos anos 80 e 90.
Depois do almoço de domingo, o pessoal chegava com a chuteira debaixo do braço ou nas mochilinhas surradas, já no clima. A resenha começava cedo, todo mundo se trombando, trocando aquela ideia sobre o jogo que estava pra rolar.

Era ali que os times da várzea da época se reuniam antes de partir pros campos esparramados pela zona rural ou pra algum "terrão" mais próximo. E o papo? A resenha girava em torno de quem ia dar aquele chapéu ou driblar dois no meio de campo, fazer aquele gol da vitória. Às vezes rolava algum papo aleatório sobre as estripulias da noite do sábado anterior, mas melhor deixar isso em "off”.

A provocação comia solta, mas sempre naquele “respeito” peculiar, porque todo mundo sabia que mais cedo ou mais tarde iria precisar do parceiro no próximo racha, então não dava pra "mulá" muito. No momento em que se percebia que o bagre começava a pegar ar, a rapaziada dava uma aliviada.

Durante a semana, a molecadinha dominava a praça. Depois da aula, o espaço virava o QG da garotada. A pelada do dia já estava na cabeça de todos, e não era preciso muito papo para começar. Bastava se juntar, trocar meia dúzia de palavras, e pronto: times formados. Quem ficava por último era o goleiro, no esquema de sempre. O jogo começava antes mesmo de pisar na grama de terra batida, depois era só atravessar a rua, pois o campinho ficava do ladinho da praça.

Os fogos de artifício da loja ao lado eram um espetáculo à parte. Durante as festas juninas, ou outras comemorações, a loja ficava movimentada, e sempre surgia algum cliente pedindo uma "demonstração técnica", comum naquela época. A molecada parava o jogo para assistir ao rojão subindo e estourando no céu, os olhos brilhando como os próprios fogos. Era um show de luzes e sons que se misturava com o ritmo do bate-bola, criando um cenário único.

A Pracinha da Casa de Fogos não era apenas um ponto de encontro de boleiros. Ela era o coração pulsante de uma geração apaixonada pelo futebol de várzea. Ali, resolviam-se tretas, tiravam-se broncas e todo mundo saía pilhado para dar show nos campos. Era onde o sonho de ser craque nascia, na poeira, entre foguetes, risadas, e o balanço da carroceria de algum caminhão, levando o time rumo ao próximo jogo.

Naquele espaço, nasceram amizades, rivalidades saudáveis (às vezes nem tanto) e muitas histórias que ecoam até hoje na memória de quem viveu essa época mágica, como um foguetório que nunca se apaga.

“Em tempo: ‘mulá’ era a gíria local que a turma usava pra carimbar o cara que cometia um vacilo daqueles imperdoáveis, tipo perder um gol sem goleiro, chegar no churrasco sem levar nada, só a boca, ou, pior ainda, vacilar na noitada e ir embora antes mesmo da música esquentar, enfim, qualquer coisa que a turma descobrisse virava motivo pra mulá o bagre.”
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

SILÊNCIO NO CAMPINHO

Sempre que passo por essa simpática pracinha aí da foto, lá pelos lados do antigo Lotes Urbanizados 1 — hoje conhecido como Jardim Unesp — não deixo de reparar no belo campinho que existe em seu interior. Mas, curiosamente, todas as vezes em que passo por lá, ele está sempre vazio.

Nunca tive a sorte de flagrar nem um simples bate-bola sequer.

O campinho fica bem no meio da praça, cercado por uma boa arborização, e parece ter sido projetado com capricho por alguém que entende do ramo. Pelo tamanho, imagino que seu idealizador tenha pensado em partidas de, no máximo, 3 contra 3, sem goleiros — afinal, as traves são pequenas. Um espaço tão bem planejado como esse, no meu tempo, seria disputado no tapa pelos boleiros, bagres e perebas da época, todos desesperados para formar um rachinha.

E ainda tinha outra vantagem: não precisaríamos nos preocupar com a bola cair no quintal daquele vizinho mal-humorado. Resultado? Provavelmente o campinho ficaria ocupado o dia inteiro.

É impossível não imaginar a cena: jogadores correndo de um lado para o outro, outros na beira do campo aguardando a vez, gritos de “passa a bola!” ecoando pelas árvores, risadas misturadas a discussões acaloradas. 

Hoje, no entanto, cada vez que passo por ali, o campinho permanece quieto, como se guardasse em silêncio as histórias que nunca viveu — à espera de alguém que finalmente lhe devolva a alegria de ser palco de um bom rachinha.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC

O FARDAMENTO EMPRESTADO

Lá pelos idos do começo dos anos oitenta, eu e um primo tínhamos um fuleiro timinho de futebol em sociedade. Nada oficial, pois jogávamos apenas amistosos contra os times da vizinhança, mais para quebrar a rotina dos treinos nas escaldantes tardes e dar um tempero de rivalidade entre amigos — ou não.

Para esses amistosos caseiros, quase nunca usávamos nosso uniforme, que havia sido feito com muito carinho pela minha saudosa avó. Ela tingiu algumas camisas brancas usadas, arrecadadas com suas amigas, e montou nosso fardamento. Dependendo da importância do jogo, acabava sendo no esquema “camisa contra sem camisa”, bem no estilo pelada de rua. Assim evitávamos ter de lavar as camisas, cuja missão era: cada um lavava a sua. E aí é que estava o problema, pois sempre havia aquele “simprão” que demorava a devolver a camisa — às vezes, fazendo uso da mesma no dia a dia.

Certo dia, porém, nosso time recebeu um convite para disputar um torneio um pouco mais longe da nossa sede. O grande pega seria em um bairro da cidade que, na época, ainda estava em formação. Como parecia um evento mais “chique”, com equipes fortes, ficamos sem jeito de usar nosso uniforme caseiro. Assim que aceitamos o convite, corremos para dar uma reforçadinha no time e tratar de arrumar um jogo de camisas que fizesse jus ao tamanho do torneio.

Procura daqui, procura dali, foi então que soubemos de um rapaz disposto a emprestar o jogo de camisas de seu falecido time. Ele pediu apenas que fôssemos buscá-lo em sua casa no sábado, depois das três da tarde — horário em que, segundo ele, costumava chegar em casa após o trabalho.

No sábado marcado, eu e o primo caminhamos da Vila Marabá, onde eu morava, até quase o fim da rua Itapicurus, já perto da linha do trem. Chegamos cansados e, sem ao menos dar uma respirada mais sossegada, ansiosos já fomos batendo palmas no portão. Não demorou muito e logo fomos atendidos pela esposa do rapaz, acompanhada de duas crianças. Explicamos o motivo da visita, mas ela disse que não estava sabendo de nada e emendou que talvez ele chegasse logo.

Então pedimos a ela um copo d’água, pois a sede estava nos matando — o que ela fez com presteza. Decidimos esperar por ali mesmo, debaixo de um pé de coquinho, descascando e comendo os frutos da árvore para enganar a fome. O tempo foi passando, o sol caindo... e nada do rapaz. 

Já perto das cinco, ouvimos o apito do trem — naquela época, ele ainda cruzava a cidade. Corremos até a beira do barranco, pois era ali perto, de onde vimos a imensa locomotiva de carga arrastando seus incontáveis vagões. Um espetáculo à parte, pois, como morávamos do outro lado da cidade, dificilmente conseguíamos presenciar um grandioso momento daqueles.

Pouco depois da passagem do trem, o rapaz finalmente apareceu. Veio meio cambaleante, com jeito de quem tinha se demorado um pouco no boteco. Para piorar, parecia nem se lembrar direito da promessa que nos havia feito. Depois de alguma conversa, aí sim ele se lembrou, chegando até a pedir desculpas pela demora e dando uma desculpa matreira para justificar o atraso.

Após várias recomendações — em um tom visivelmente ébrio (nem queira imaginar o tempo que o infeliz levou) — sobre o uso das camisas, as quais considerava relíquias, enfim nos entregou o fardamento. Quando o pegamos, logo subiu pelas nossas narinas aquele cheiro tradicional de roupa guardada há séculos, um perfume inconfundível. Não era nenhuma maravilha, mas, para nós, já bastava para causar boa impressão no torneio.

No domingo, dia do torneio, entramos em campo cheios de orgulho, com o fardamento emprestado. Era engraçado ver que as camisas eram um pouco maiores do que nossos corpos, mas, para nós, era como se estivéssemos vestidos de seleção. A bola rolou e jogamos como nunca, empolgados com a “responsa” de honrar aquelas camisas. Não passamos da primeira rodada do torneio, mas saímos com a sensação de time grande. E, quando fomos devolver o uniforme, após conferir peça por peça, o rapaz — nesse momento sóbrio — riu e disse:

— Pelo menos, depois de muito tempo, essas camisas voltaram a ver a cor da bola.

Aquela frase, jogada ali de improviso, ficou marcada. No instante em que ele a disse, algo mudou em seu semblante — seus olhos brilhavam, como se tivesse voltado no tempo por instantes. Por um breve momento, o rapaz parecia estar de volta aos dias em que o velho time ainda existia.

Mais que um simples empréstimo, parecia que havíamos dado vida nova a um pedaço da história. E, por alguns segundos, o passado respirou de novo.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre outros apelidos divertidos.”

Texto: Paulo Cesar – PC

REPRESA DO SETE FUTEBOL CLUBE

Se você observar a foto ao lado com atenção, ou der um bom zoom, vai perceber uma velha trave de futebol, já bastante corroída pela ação do tempo, perdida no meio do pasto, quase toda engolida pelo matagal. 

Quem quiser conferir pessoalmente, basta passar um dia pela estrada da represa do Balneário Sete de Setembro. A trave fica do lado oposto, ou seja, do outro lado da estrada que margeia a represa, à direita de quem segue em direção ao bairro Extremadura.

Essa trave enferrujada, fincada no solo e devidamente esquecida, ainda guarda a esperança de um dia voltar a ser utilizada. Ela é a prova viva de que, há muito tempo, a Represa do Sete teve um time de futebol para chamar de seu. Ali existiu um verdadeiro campo de várzea raiz, montado em pleno brejão. Foi nesse espaço que funcionou o campo do extinto time da Represa.

Infelizmente, nunca tive o privilégio de jogar ali, nem a favor, muito menos contra o time brejeiro do Sete de Setembro. Digo brejeiro porque o campo não ficava apenas próximo do brejo, ele era literalmente dentro dele. 

Embora nunca tenha jogado lá, lembro-me bem de vê-lo em atividade, pois aos domingos à tarde, quando eu ia dar um mergulho na represa (naquele tempo ainda era possível) ou quando os times em que joguei faziam amistosos nos bairros vizinhos — como Dom Quixote, Pilar, Atali, Rancharia, entre outros — sempre passávamos em frente ao campo.

Então era possível notar a intensa movimentação de jogadores e torcedores, todos já agitados e ansiosos, aguardando a chegada do time adversário para aquele sempre esperado confronto de fim de tarde de domingo, em que a paixão pelo futebol se fazia presente de maneira tão forte que parecia contagiar todo o ambiente ao redor do campo.

O campo deles era um autêntico “arranca toco” raiz, com todos os elementos clássicos desse tipo de cenário: grama rala, terreno encharcado, formigueiros, arreião, muita erva daninha, tudo isso fazia parte do espetáculo.

Apesar das dificuldades, havia um detalhe positivo, pois o campo era totalmente plano, sem inclinações, o que ajudava a bola a rolar com mais facilidade. Como toda equipe da zona rural, o Sete de Setembro era duro de ser batido em casa. Um amigo, que chegou a jogar pelo time algumas vezes, me confirmou tal tradição.

Times rurais, em geral, sempre foram complicados de vencer dentro de seus domínios. Além da qualidade dos jogadores, que representavam o orgulho da comunidade, havia a torcida apaixonada, que pressionava de perto — às vezes até dentro do campo. 

Para completar, o juiz, quase sempre alguém da própria região, conhecia apenas a regra básica de que o jogo era “onze contra onze”. Nessas circunstâncias, prevalecia a máxima: “na dúvida, é da casa”.

Apesar de todas as limitações do nosso “Brejo Camp” — nome que inventei de forma carinhosa, já que nunca foi oficial —, aquele campo cumpriu com louvor sua função social. Ele fez muita gente feliz e deu sentido ao futebol de várzea, que vive da simplicidade e da paixão.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco, racha canela, entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS DO "PC" - O JOGADOR PLANTA

Antes que alguém se encane com essa gíria meio diferente, já vou avisando: o "jogador planta" do futebol de várzea não tem nadinha a ver com aqueles participantes daquele famoso reality show que começa todo início de ano. Lá, "planta" é o sujeito que passa meses dentro da casa sem fazer absolutamente nada, quase uma peça de decoração.

No nosso futebol raiz, a história era outra.

O jogador planta, muitas vezes por não ter tanta intimidade com a bola, compensava tudo na raça. Corria igual um condenado do começo ao fim da pelada. Dava pique, marcava, atacava, brigava por cada bola, tomava canelada, levantava e seguia firme. Era aquele boleiro que cansava mais do que jogava.

Só que tanta correria tinha seu preço. Principalmente debaixo daquele sol de rachar mamona, logo aparecia uma pontada danada na barriga. A respiração travava, o corpo pesava e o jeito era diminuir o ritmo por alguns minutos.

Foi daí que nasceu uma das crendices mais curiosas do nosso velho futebol de várzea. O povo dizia que colocar algumas folhas na barriga ajudava a aliviar aquela dor provocada pelo excesso de corrida. Funcionava ou não? Ninguém sabia ao certo. Mas, muito jogador, no nosso caso, o “planta", entrava em campo com um punhado de folhas por baixo da camisa, acreditando que assim conseguiria aguentar a correria até o final do jogo.

Essa crença jurássica era muito comum entre o pessoal da roça. Que o diga meu saudoso primo Bia. E olha que ele não era nenhum “perebão”. Muito pelo contrário. Jogava um bolão e carregava o time nas costas. Como corria do primeiro ao último minuto, vivia sofrendo com aquelas pontadas na barriga. Por isso, já entrava em campo com um punhado de folhas enfiadas por baixo da camisa, parecendo mais um pé de planta ambulante do que um jogador de futebol.

Essa mania também pegou entre os boleiros da cidade. Não era raro chegar a um campinho de terra e dar de cara com um jogador — geralmente aquele mais pé duro — usando folhas escondidas por baixo da camisa, na maior fé de que aquilo seguraria a dor e faria o cabra aguentar a pelada inteira.

O mais engraçado é que ninguém chegava a um acordo sobre qual folha era a melhor. Uns juravam pela mamona. Outros defendiam a bananeira. Sempre aparecia um entendido dizendo que tinha aprendido o segredo com o avô, com um tio ou com algum benzedor da vizinhança. E como em pelada nunca falta quem tenha uma receita infalível, bastava alguém reclamar da dor que logo surgiam três ou quatro "doutores" oferecendo um tratamento diferente.

Eu mesmo já senti essa pontada quando exagerava na correria ou quando o calor castigava sem dó. Levado pela conversa dos mais velhos, também resolvi experimentar a tal folhinha milagrosa. Mas fazia tudo escondido. Enfiava as folhas por dentro da camisa, morrendo de vergonha de alguém perceber e começar a resenha.

Entrava em campo achando que ia voar os noventa minutos... Só que, comigo, o milagre nunca aconteceu. A pontada continuava firme e forte, e o jeito era respirar fundo, apertar os dentes e seguir correndo.

E eu não era o único. Muitos boleiros cascudos também recorriam à famosa folhinha, mas tudo na miúda. Ninguém queria correr o risco de ser descoberto e virar motivo de gozação.

Porque, se algum engraçadinho visse uma folha aparecendo na cintura, pronto... o cidadão estava lascado.

— Ô, pé de alface!

— Cadê o jardineiro?

— Vai criar raiz no meio-campo?

E daí para frente era só risada. Muitas vezes a dor na barriga até passava, mas a fama de "jogador planta" ficava por muito tempo.

Hoje esse costume praticamente desapareceu. Pelo menos nas peladas que ainda acompanho por aí, nunca mais vi ninguém entrar em campo com folhas por baixo da camisa. Acho que essa mania ficou mesmo no passado, junto com tantas outras simpatias, superstições e invenções que faziam parte da cultura do nosso futebol de várzea.

Com o avanço da medicina esportiva e o acesso muito mais fácil à informação, a velha folhinha deu lugar ao alongamento, à hidratação, ao preparo físico e às orientações dos profissionais da medicina do esporte.

Mas, cá entre nós, era justamente esse tipo de história que dava um charme todo especial ao futebol de antigamente. Cada campinho tinha seus personagens, suas invenções e suas lendas. Histórias simples, muitas vezes sem nenhum fundamento, mas que fazem parte da memória afetiva de quem viveu o verdadeiro futebol raiz.

E você, meu boleiro das antigas, já foi "jogador planta" algum dia? Ou também entrou em campo escondendo umas folhinhas na barriga, torcendo para que elas fizessem mais efeito do que o preparo físico?
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Texto: Paulo Cesar - PC

PALMEIRINHAS F.C. DO PROFESSOR LUIZINHO SAPATEIRO

Depois das aulas, no fim da tarde, a molecada do bairro se juntava para o famoso treino “saideira”. A escalação era feita ali mesmo, na base do grito, e ser chamado entre os primeiros era como ganhar uma medalha. A prova cabal de que a gente era “bom de bola” — combustível para o ego e para o sonho de, um dia, virar jogador profissional.

Esse sonho ganhava força com as “peneiras” que pipocavam pela cidade. Nas quais os clubes aqui da Aldeia caçavam talentos para suas categorias de base, que na época tinham nomes diferentes: “Dentinho”, “Dente de Leite” e “Dentão” — equivalentes ao sub-10, sub-14 e sub-16 de hoje. Acredito que seja dessa maneira hoje em dia.

Foi numa dessas peneiras que o técnico do Palmeirinhas, o lendário professor Luizinho Sapateiro, me chamou para um teste em seu time. No começo, fiquei dividido, pois, eu, corintiano roxo, jogar pelo Palmeiras? Mas o sonho falou mais alto, e aceitei.

Passei sem muito sufoco pela seletiva, mas aí veio a surpresa: Luizinho me colocou como zagueiro central. “Você tem perfil de defensor”, disse ele, com toda propriedade. Logo eu, que adorava balançar as redes! Mas, como tinha a cabeça cheia de planos, aceitei e não reclamei. Treinei firme e, enfim, chegou o dia da estreia no campeonato da categoria Dentinho.

Domingo, quase oito da manhã, garoa fina caindo. O portão do campo do Almoxarifado da Cecap se abriu e uma tropa de garotos ansiosos entrou apressada, Cada um com sua sacolinha simples, carregando as chuteiras gastas. O vestiário era escuro, com bancos de cimento encostados na parede. Apesar da penumbra, os olhos da garotada brilhavam. Para quem vinha da rua e dos campinhos esburacados, aquilo era o Maracanã.

A entrada em campo foi um momento mágico. Eu estava tão feliz que nem senti o peso da goleada que tomamos, muito menos que o nosso fardamento era todo verde. O campeonato durou semanas, mas, por mais que nos esforçássemos, era impossível competir com os gigantes da época: o Brasinha do Machado, o São Paulinho do Miguel e a temida Escolinha do Professor Jairo, que reinavam absolutos nas competições de Tupã.

Segui no Palmeirinhas por alguns anos. Com o apoio de algumas empresas, o time ficou mais forte e começou a equilibrar as disputas, mas o tão sonhado título nunca veio, pelo menos enquanto estive por lá. Depois, joguei em outros times da cidade, já em categorias maiores, até perceber que o sonho do futebol profissional tinha ficado para trás.

A partir daí, larguei os campeonatos que valiam pontuação. Mas a bola? Ah, essa eu nunca larguei. Até hoje continuo jogando, agora, só por diversão, como no início, lá no treino “saideira” da molecada.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, entre tantos outros apelidos criativos."

Texto: Paulo Cesar – PC

O CAMPINHO DA RUA JOAQUIM ABARCA

Naquela época, acredito que por volta de 1980, na confluência das ruas Joaquim Abarca e Tupinambás, aqui na Aldeia Tupã, havia dois terrenos baldios cheios de mato — nenhuma novidade até então —, com alguns formigueiros e um chão bastante irregular.

Apesar disso, no meio daquele mundaréu todo de desnível, existiam trechos de grama que pareciam feitos sob medida para o futebol. E não é que, mesmo com toda aquela irregularidade, a bola corria direitinho?

Como estávamos, naquele momento, sem um campinho fixo para brincar, alguns amigos ali da região, que já batiam bola com a gente, tiveram a ideia brilhante de limpar o terreno e montar um campinho só nosso.

A limpeza foi puxada, judiou legal da gente. Além da sujeira, que parecia sempre querer se multiplicar, ainda tínhamos que lidar com os famosos “amigos da onça”: aqueles malas que não ajudavam em nada.

Os folgados não eram capazes de derramar uma gota de suor sequer para ajudar; só ficavam dando palpites furados, enchendo o saco e, com isso, atrapalhando o andamento do serviço. Uns verdadeiros morcegões, que sugavam a energia e a paciência de quem estava ali ralando duro.

Depois de muito esforço, finalmente o campinho ficou pronto. E, como sempre acontece, não demorou para aparecer boleiro de todo lado querendo jogar. Naquele tempo, parecia que a molecada ouvia o barulho da bola a quilômetros de distância.

Fizemos muitos treinos bons por ali, além de vivermos algumas histórias paralelas que o futebol sempre nos traz — a grande maioria, graças a Deus, boas. Mas, infelizmente, houve também algumas que não merecem tanto destaque. Enfim, faz parte do pacote.

Uma, no entanto, vale ser contada.

Na região do campinho, as casas iam só até a rua Joaquim Abarca. Dali em diante começava o famoso Buracão da Vila Abarca. Só bem lá embaixo, do outro lado do buracão, na rua Cezário Nogueira Cabral — já na Vila Abarca e perto do extinto Clube Marajoara —, é que as casas voltavam a aparecer.

Na prática, o Buracão do Afonso XIII funcionava como um verdadeiro divisor de fronteiras entre a Vila Sapo e a Vila Abarca, já que não havia ali nenhum acesso direto — apenas trilhos improvisados, abertos pelo vai e vem constante de quem cortava caminho e precisava pular o córrego para ter acesso ao outro lado da cidade. Caso contrário, era necessário dar a volta pela Rua Aimorés, tornando o trajeto bem mais longo e cansativo.

Vale ressaltar que, anos depois, nesse mesmo ponto, foi construída uma ponte, e o local passou a ser conhecido como Anel Viário.

Esse buracão servia como uma espécie de escoadouro das enxurradas, razão pela qual se tornou uma imensa e assustadora cratera e, por isso, quase não havia bueiros naquela região. Mas, para o nosso azar, existia um bem ao lado do campinho. Tomávamos todo o cuidado para que, num chute mal dado, a bola não fosse parar lá dentro. Geralmente, quando havia alguém por perto marcando toca, pedíamos para ficar de “guarda” na frente do bueiro; caso a bola caísse para lá, a pessoa rebatia, não a deixando entrar.

Só que, como na vida todo cuidado é pouco, um dia aconteceu. Um garoto, estreante no nosso campinho, conseguiu mandar a bola direto para dentro da boca de lobo. O chute foi tão certeiro que parecia que a bola tinha sido puxada por um ímã. Nem deu tempo de reação. Para piorar, justamente naquele dia, não havia nenhum guardião do bueiro.

Na várzea, a regra é clara — jurisprudência majoritária futebolística pura: “quem chuta fora, busca”. A turma, então, cobrou do pobre calouro que fosse atrás da bola. Apavorado, ele caiu no choro, dizendo que tinha medo de entrar na tubulação. A molecada não quis saber de desculpas.

Com pena dele e ansioso para que o jogo continuasse, ofereci-me para buscar a bola. Não era muito a minha praia esse tipo de caridade, ainda mais em jogo de futebol; mas, se ninguém fosse atrás dela, a partida acabaria. Afinal, só tínhamos aquela bola.

Com a adrenalina em alta e espírito de moleque arteiro, desci pela tubulação por uns bons metros. Depois de alguns minutos, encontrei sua “majestade” descansando numa poça d’água, bem no ponto em que a tubulação se conectava a outra, já perto da rua Tocantins, uma rua abaixo do campinho. Vale lembrar que, nesse trecho da Joaquim Abarca, há uma leve descida, o que acabou impulsionando ainda mais a corrida da bola.

Ali havia uma galeria em formato de caixa, com uma escadinha e um alçapão de ferro — acesso usado para manutenção. Isso facilitou a minha saída, pois subi os lances, empurrei o alçapão e, em segundos, já estava na rua.

Não via a hora de devolver a bola e retomar a partida. Quando voltei, ainda precisei decidir se o calouro poderia continuar jogando, já que, pela lei da várzea, como ele não buscou a bola, a cruel escolha era minha.

Sempre fui defensor ferrenho dessa lei soberana, mas, naquele dia, resolvi abrir uma exceção. O jogo seguiu normalmente.

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“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo, entre tantos outros apelidos criativos.”

Texto: Paulo Cesar – PC

DUDU - O CACHORRINHO BOLEIRO

Praticamente todas as minhas tardes de sábado eram reservadas para bater uma bola com os amigos, em um conceituado clube aqui da cidade, dificilmente eu deixava de ir. Campo bem cuidado, alambrado alto, gramado de fazer inveja a qualquer estádio por aí, clube cheio de histórias e uma resenha de primeira. Coisa raiz mesmo.

Era ali que a minha vida desacelerava!

E era ali que, de vez em quando, surgia uma cena que roubava a atenção até dos boleiros mais concentrados.

Bastava aparecer, na entrada do clube, um certo carrinho verde de um amigo meu, desde a infância. Não dava nem tempo de o motor esfriar, da porta pulava uma miniatura de cachorro. Pequeno no tamanho, gigante na energia. Era o Dudu.

Ele corria desesperado para onde eu costumava me trocar. Parecia que tinha radar. Via-me de longe e já vinha em disparada, patinhas ligeiras, orelhas pulando, rabo em rotação máxima. Eu mal colocava a mochila no banco e ele já estava ali, pedindo carinho como quem cobra presença.

E eu fazia. Sempre fazia.

Ele adorava. Fechava os olhinhos, jogava-se no chão, virava de barriga para cima. Ficava por ali até eu terminar de me trocar, como se cumprisse um ritual sagrado antes de a pelada começar.

Depois que eu calçava a chuteira, ele mudava o foco. Sabia que o jogo ia começar.

A primeira tentativa de companhia era sempre a mesma: provocar um velho cachorrão que morava por lá. Dono do pedaço, experiente, com olhar cansado de quem já viu muita bola rolar. Dudu chegava todo elétrico, pulando ao redor dele, latindo em convite. Mas o veterano não curtia a agitação. Às vezes respondia com um rosnado curto, daqueles que não deixam dúvida. Era o suficiente para afastar o pequeno.

Sem muito sucesso ali, Dudu partia para o plano B: um gato também antigão que vivia no clube. Mas o felino limitava-se a mostrar as unhas afiadas e um olhar nada amistoso. Recado dado. Brincadeira negada.

Havia também um bando de galinhas que, de vez em quando, aparecia por lá. Dudu tentava contato, porém, com medo, elas logo batiam em retirada.

Frustradas as tentativas, Dudu às vezes entrava no campo. Corria atrás da bola, pulava nas minhas pernas, tentava participar da pelada como se fosse mais um no time. Mas, assim que o jogo começava, ele saía.

Parecia entender, do jeito dele, que aquele espaço tinha suas regras. Ficava na beirada, assistindo, esperando o intervalo para retomar sua missão de espalhar energia.

Isso se repetiu por bastante tempo. Sempre que meu amigo levava o Dudu, o clube ganhava um tempero a mais de alegria.

Até que, em um dia de resenha pós-jogo — aquela parte mais importante que o próprio futebol —, algo saiu do roteiro. Meu amigo, que raramente ficava para os finalmentes, decidiu permanecer. E, junto com ele, claro, ficou o Dudu.

Nas resenhas, o velho cachorrão tinha seu cantinho privativo. O pessoal sempre colocava alimento ali, respeitando o território do grandalhão. Mas, naquele dia, talvez por curiosidade, talvez por inocência, Dudu se aproximou demais.

E não prestou.

O dono do pedaço avançou. Era enorme, forte, difícil de conter. Foi um susto generalizado. Gente correndo, gritos, tentativas de separar. Por milagre — ou talvez pela própria agilidade do pequeno — Dudu saiu praticamente ileso. Assustado, mas inteiro.

A vida seguiu.

Até que, em um certo dia, infelizmente eu não pude ir ao treino. Justamente naquele dia, o destino resolveu ser cruel. Segundo meu amigo, logo na chegada ao clube, Dudu sofreu um ataque do velho ranzinza. E dessa vez não foi por comida nem por território disputado na resenha. Foi inesperado.

Houve socorro imediato: clínica veterinária, cuidados, esperança. Todo mundo torcendo pelo mascote da pelada.

Mas Dudu não resistiu.

E ali ficou um silêncio que não cabia no campo. Pelo menos em mim, abriu-se um hiato profundo por muito tempo. Porque, de certa forma, aquela alegria inocente me contagiava. Ele não entendia de rivalidade, de vaidade, de quem jogava melhor. Ele só queria brincar. Só queria estar perto. Só queria fazer parte.

Num ambiente em que discutíamos lateral como se fosse final de campeonato, Dudu era a lembrança viva de que o futebol, na essência, é isso: correr atrás da bola com felicidade.

Desde então, toda vez que via o carrinho verde estacionar perto do campo, por um segundo ainda esperava ver uma miniatura saltando porta afora.

Pois, algumas presenças são pequenas no tamanho.

Mas imensas na memória.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol que amamos chamar de rachão, pelada, quebra dedo, arranca toco, racha canela, entre muitos outros apelidos divertidos."

Texto: Paulo Cesar - PC

O BOLEIRO RETARDATÁRIO

A parada de hoje é sobre aquele parceiro que começou a jogar bola mais tarde, quando a maioria da sua galera já dominava o básico do futebol com naturalidade — o famoso boleiro retardatário.
Figura clássica dos campos de várzea ou rachões de fim de semana, também conhecido como pé duro, pereba, entre outros, ele não cresceu com bola no pé. Nunca driblou na rua, nem aprendeu a chutar antes mesmo de escrever o seu nome. Sempre esteve do lado de fora do campo, encostado no alambrado, sentado no barranco, vibrando com os gols dos amigos ou se divertindo com a resenha.
Sem perceber, o futebol foi entrando em sua vida. Cada jogo assistido era uma semente plantada. Até que, um dia, a vontade falou mais alto. Influenciado pelo ambiente ou pelos amigos, atravessou a linha do espectador para virar jogador. Calçou qualquer coisa parecida com chuteira, às vezes, nem isso, e se jogou no desafio de aprender a jogar, mesmo que tarde.
Só que o caminho para essa aventura é pedregoso. A bola parece ter vida própria. Dominar, conduzir, passar, tudo exige esforço. O cérebro até entende, mas o corpo não acompanha. Cada movimento é uma batalha contra o improviso e a frustração.

Mais difícil que o físico é o mental, pois, enquanto os outros se movem por instinto, ele precisa pensar. E pensar demais, no futebol, é um problema. O jogo exige rapidez, leitura de espaço, posicionamento, antecipação. E quem chega depois parece estar sempre aprendendo um idioma novo, cheio de sinais e atalhos desconhecidos.

Nos primeiros jogos, os erros são muitos: a bola escapa, o passe sai torto, o chute vai parar longe, principalmente quando pega na orelha da bola. Está sempre no lugar errado, atrapalhando alguém ou deixando um buraco na marcação. E ainda tem os olhares dos colegas, os resmungos, as cobranças e, claro, a resenha do pós-jogo, sendo ele o personagem principal de divertidos estudos de caso. O duro nesses casos é que as cobranças mais acintosas vêm, geralmente, daqueles boleiros que já têm um bom tempo de janela, e que deveriam ter um pouco mais de paciência, mas, com bola rolando, isso chega a ser impossível.

Mas, o que falta de habilidade, o nosso boleiro tardio compensa com a vontade. E isso, no futebol, vale ouro. Ele volta no jogo seguinte, tenta de novo, observa, imita, aprende. Descobre que dominar a bola é mais do que encostar o pé, é antecipar o movimento, ajustar o corpo, pensar na próxima jogada antes que a bola chegue.

E então, pouco a pouco, em alguns casos, começam a aparecer os pequenos milagres: um bom domínio, um passe certo, um chute que quase entra. E cada acerto, por mais simples que seja, tem gosto de vitória. Cada elogio, mesmo em tom de piada, vale mais que troféu.

Sem perceber, ele já faz parte do time. É escolhido nos times, já entende as manhas, corre menos porque se posiciona melhor. Já até reclama quando alguém erra algum lance fácil ou não toca a bola para ele.

Nunca será o camisa 10, talvez nem queira, mas venceu algo maior: o medo, a vergonha e a insegurança de começar algo novo quando todo mundo já sabia jogar.
No fundo, o boleiro retardatário aprende uma verdade simples, que assim como no futebol, bem como na vida, nunca é tarde para entrar em campo.
O que importa é estar dentro do jogo.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."

O MARAVILHOSO MUNDO DO FUTEBOL DE VÁRZEA

Até que me provem ao contrário, acredito que se aprende a ler e a escrever numa sala de aula, a cozinhar na cozinha, a nadar na água e a jogar futebol no campo. Este último quesito merece uma explicação mais detalhada.

Quando disse campo, não dei garantia de ser um gramado impecável, daqueles em que um garoto calça uma chuteira nova e ganha intimidade com uma bola oficial. Não. O campo ao qual me referi é aquele campinho de terra batida, cheio de buracos, com mais mato do que grama; é o terreno baldio improvisado; é a praça do bairro; é a rua de pedras ou asfaltada, onde garotos descalços jogavam com qualquer coisa parecida com uma bola de futebol.

O futebol moleque praticamente acabou. Aquele futebol em que a criançada era formada num ambiente livre e natural, sem escolinhas, sem empresários e sem a preocupação de virar profissional. Jogava-se apenas pelo prazer do jogo.

Eu mesmo fui formado assim. Passei pelos pastos do velho bairro Afonso XIII, disputando espaço com vacas, cavalos e outros moradores ilustres daqueles campos improvisados. Corri pelos terrenos baldios que ainda existiam na linda Vila Marabá, transformando qualquer espaço vazio em estádio de Copa do Mundo.

Joguei nas praças da Aldeia Tupã e nas próprias ruas da cidade, numa época em que o trânsito não engolia a infância. Uma das ruas mais utilizadas era a Rua Guaranis, entre a Tupis e Tupinambás, palco de grandes clássicos e rivalidades inesquecíveis.

O futebol de rua tinha peculiaridades que hoje parecem lenda. Caso a bola chutada caísse no quintal daquela casa "x", ela simplesmente não voltava mais. Havia moradores que devolviam a bola com um sermão; outros, nem isso. A bola desaparecia para sempre. Por isso, além da descontração natural do jogo, existia o cuidado estratégico de não arriscar chutes na direção proibida. Alguns atacantes eram criticados não pela falta de pontaria, mas pelo excesso dela.

As traves podiam ser feitas de chinelos, tijolos, pedaços de madeira ou pedras. A linha lateral era imaginária, assim como o impedimento. O juiz quase nunca existia, e quando existia era o dono da bola. As discussões sobre se a bola entrou ou saiu podiam durar mais do que a própria partida. E, curiosamente, quase sempre eram resolvidas no grito.

Comecei brincando com bola de meia, depois vieram as bolas de borracha, as famosas “dente de leite” e, por fim, as pesadas bolas de capotão, que, quando molhadas, pareciam feitas de chumbo. Cabecear uma daquelas era uma prova de coragem. Passei por toda essa evolução natural de um legítimo jogador de várzea.

No futebol raiz, o importante era começar cedo e, de preferência, com os pés descalços. O contato direto entre o pé e a bola ajudava a desenvolver domínio, sensibilidade e criatividade. Chuteira era artigo de luxo. A maioria de nós só foi conhecer uma depois de muitos anos de pelada.

Mas o que faz o jogador de várzea ser diferente?

Primeiro: aprender a jogar em qualquer lugar. Correr desviando de carros estacionados, carros em movimento, muros, árvores, postes, tocos de pau, buracos e pilhas de tijolos. Cada partida era também um exercício de sobrevivência.

Segundo: jogar sem cobranças. Não havia pais na arquibancada exigindo desempenho, nem treinadores cobrando posicionamento tático. Era futebol em estado puro, movido exclusivamente pela vontade de brincar. Diversão acima de tudo.

Terceiro: improvisar. Qualquer objeto que lembrasse uma bola servia. O gol podia ser estreito ou largo, dependendo da quantidade de chinelos disponíveis. O dono da bola escolhia o time. E, se alguém se machucasse sem gravidade, a recomendação era simples: levanta, bate a poeira e tenta resistir até o fim do jogo.

O futebol de várzea ensinava muito mais do que driblar ou chutar. Ensinava amizade, coragem, criatividade e convivência. Fazia a gente aprender a perder sem abandonar os amigos e a vencer sem humilhar os adversários, porque no dia seguinte todos estariam juntos novamente para mais uma pelada.

Talvez seja por isso que aqueles tempos ainda despertem tanta saudade. Não porque o futebol fosse melhor tecnicamente, mas porque era mais livre. O menino não precisava de uniforme oficial, academia ou escolinha especializada para sonhar em ser craque. Bastava encontrar um espaço qualquer, reunir os amigos e deixar a imaginação fazer o resto.

E assim fomos criados: entre poeira, joelhos ralados, bolas perdidas, gols discutidos e amizades eternas. Uma geração inteira formada na mais tradicional das universidades do futebol brasileiro: a várzea.
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Texto: Paulo Cesar – PC

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos criativos que mudavam de bairro para bairro, mas que mantinham a mesma essência: a alegria simples de correr atrás de uma bola."

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