O CAMPINHO DA OLARIA

Depois que me casei, fiquei um bom tempo sem jogar bola. Precisava trabalhar um pouco mais, para assim poder dar conta dos boletos da nova vida, que não paravam de chegar. A vontade de voltar a bater uma bolinha era grande, mas eu tinha receio de me machucar em algum treino mais pegado, e acabar zicando tudo logo no começo do casamento.

O tempo foi passando e a saudade da minha antiga companheira, a bola, só aumentava. Até que um belo dia, um sábado exatamente, em um tradicional supermercado aqui da cidade, aquele tipo de lugar onde a gente sempre acaba encontrando alguém do passado distante. Eu, ainda meio sem jeito, pilotava um carrinho de compras, e entre um produto e outro, tentando planilhar as contas mentalmente, para ver se o dinheiro dava, eis que quando ao dobrar uma das esquinas das gôndolas, dei de cara com um velho amigo dos tempos de escola. Um daqueles vários amigos nipônicos que a vida e a bola me deram.

Já fazia uma carinha que não o via, porém o encontro foi daquele tipo que a gente se reconhece só pelo sorriso, antes mesmo do tradicional aperto de mão. Depois dos cumprimentos formais, sem nem perguntar qualquer alguma coisa de minha vida atual, aliás nem perguntou. Já foi falando que estava jogando bola com um povo legal, num campinho em uma olaria aqui da cidade. Em ato continuo, já foi emendando um convite para ir com ele, naquele sábado mesmo, pois era dia de treino. Garantindo que eu treinaria de primeira, sem problemas.

Na hora hesitei de leve, para não melindrar o amigo, e acabei dando uma desculpinha qualquer, pois naquela altura da vida, as decisões precisavam ser combinadas em casa. Mas por enquanto não quis expor isso a ele, pois o japinha não havia perguntado nada, até então. Porém, na semana seguinte, depois de tudo conversado e autorizado em casa, resolvi aparecer por lá.

O campinho ficava em uma chácara, que também abrigava uma pequena olaria de tijolos, num canto mais afastado aqui da cidade, perto de onde hoje é um dos distritos industriais aqui da Aldeia. Era um campinho bem simples, no meio de um pasto, cercado por arame farpado já bem corroído pelo tempo. Caso alguém se ferisse ali, e a antitetânica não estivesse nos conformes, a coisa azedava com certeza. O tamanho era meio duvidoso, pois tinha que descontar os buracos, e as linhas eram marcadas na base da memória, também do grito. O charme peculiar do campinho era o de que um lado, a trave quase encostava numa árvore enorme, que fazia sombra em boa parte do campo.

Os treinos eram organizados por um senhor de cabelo branco, porém com um espírito de jovem, o qual me recebeu com muita alegria. Mesmo com a idade avançada, ele colocava o calção com dignidade, calçava suas chuteiras gastas e ia para o jogo com brilho nos olhos. Antes de cada partida, o jovem ancião reunia todo mundo no meio do campo, e num círculo, com os jogadores de mãos dadas, era feita uma oração. Era um momento respeitado por todos, simples, mas cheio de significado. Aquele gesto unia os jogadores num sentimento de humildade e gratidão. Porém depois da oração, a bola rolava solta, e o bicho pegava de acordo.

O campo era cheio de desafios, sendo os tradicionais buracos traiçoeiros, morrinhos estratégicos, formigueiros escondidos e até mesmo o risco de uma vaca cruzar o meio de campo, pois apesar da cerca de arame farpado, de vez em quando alguma mais esperta dava aquela escapadinha, varando a frágil cerca, e entrando no meio do treino. E do lado da trave, que tinha a árvore como vizinha, a cobrança do escanteio exigia habilidade do boleiro, pois era preciso calcular bem a curva da bola, para não acertar a mesma, e com isso perder a jogada, pois mesmo que passivamente a árvore fazia parte do jogo.

Mas, talvez fossem justamente essas dificuldades, que tornavam o futebol ali tão especial. Era um jogo totalmente diferente, onde o improviso e a simplicidade imperavam, desde a ingenuidade de alguns boleiros, até a divisão dos times, onde uma equipe jogada com camisas, e a outra não. Aquela resenha do fim de treino, a qual estava tão acostumado, ali praticamente não existia, resumindo-se a apenas alguns breves bate-papos entre os mais chegados, e só.

Aos poucos, dentro daquela nova rotina, fui redescobrindo o prazer de jogar bola. Não só pelo futebol, mas por reencontrar a simplicidade. O mesmo espírito do jogo que eu aprendi a amar na infância, nos tempos de zona rural. Cada sábado no Campinho da Olaria era uma pequena vitória contra o peso da vida adulta. Um respiro, um lembrete de que, mesmo com responsabilidades, ainda é possível viver momentos genuínos de alegria, com a bola nos pés e o coração leve.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros."

NOS TEMPOS DOS JOGOS INTERCLASSES

Os jogos interclasses, esse famoso torneio esportivo escolar, que envolvia todas as salas de aula, eram organizados pela própria escola, com o apoio dos professores de Educação Física e da própria diretoria. As disputas aconteciam, geralmente, duas vezes por ano e reuniam alunos dos três períodos: o pessoal da manhã, o “povo estranho” da tarde e os marmanjos da noite — que, diga-se de passagem, nem sequer tinham aulas de Educação Física.

Sem sombra de dúvidas, era o evento mais esperado pelos alunos — depois da sagrada merenda, é claro, essa imbatível. Pelo menos no meu caso… Que fase! Nos dias de disputa, eu já acordava com a ansiedade batendo mais forte do que no dia em que ia ter prova surpresa de matemática.

Acordava assim porque queria mostrar para a classe adversária que eu era bom de bola, vencer o jogo e, quem sabe, de quebra, ainda ganhar um olhar daquela menina bonita da sala — aquela mesma com quem a molecada vivia sonhando… embora, mesmo estudando com a gente, ela nem fizesse questão de saber que existíamos.

Tínhamos um problema sério naquela época: a escola onde estudavamos, o famoso “Quarto Grupo”, não tinha quadra de esportes. Por isso, precisávamos nos deslocar até outras escolas para realizar as disputas. Essa rotina também fazia parte das aulas de Educação Física, que integravam a grade curricular.

Um desses lugares que guardo com saudade era o chamado “Parque Infantil”, na Avenida Tapuias esquina com Piratinins, que, na verdade, ficava nas dependências da então tímida APAE — bem diferente da importante instituição que é hoje, prestando um serviço essencial à comunidade. E, como Educação Física fazia parte da grade, não tinha jeito: a gente tinha que ir.

No meu caso, quando eu ficava sabendo que não teria futebol, simplesmente não aparecia. Inventava dor de barriga, dor de cabeça… qualquer desculpa servia. Nada contra, mas eu não suportava a tortura das aulas de basquete — pois nem força tinha nos braços para arremessar a bola no garrafão.

E o handebol então, com aquela bola pesada parecendo chumbo… toda vez que batia na mão, ficava latejando o resto do dia. Vôlei nem se fala: sem altura, eu ficava lá no fundo da quadra, só assistindo e torcendo para a bola não vir na minha direção.

Por esse “simples” motivo — a falta de uma quadra própria —, na época dos interclasses, a única modalidade disputada era o futebol de salão masculino. Os alunos de outras modalidades ficavam literalmente chupando os dedos. Era uma pena, especialmente para quem não se dava bem com aquela bola pesada do salão da época — que, quando molhava, virava um verdadeiro chumbo.

Em nossa época de interclasses, nosso professor de Educação Física titular não era muito adepto da ideia de equilíbrio. Nos jogos, não fazia questão nenhuma de evitar confrontos desiguais, como colocar a quinta série para jogar contra a oitava. Aí não tinha graça: os grandalhões passavam por cima da gente feito tratores — alguns já com barba na cara — e, claro, eram sempre os campeões. A gente já entrava em quadra pensando em “perder de pouco”.

Mas, quando esses “marmanjos do dia” iam disputar a final — uma espécie de “Supercopa dos Interclasses” — contra o pessoal do período noturno, a coisa ficava ainda mais desigual. Eles perdiam feio. O torneio acabava ficando previsível demais e sem emoção. Os caras da noite já chegavam uniformizados, meião até o joelho, com tática de jogo e tudo, pareciam um time profissional perto da gente.

Só em um determinado ano, com a troca temporária de professores, houve uma divisão por séries. Criaram um torneio para quinta e sexta, e outro para sétima e oitava, no período diurno. Já o pessoal da noite seguiu como antes.

Naquele ano, eu estava na sexta série, e nosso time era forte. Além de entrosado, pois a gente já jogava junto na rua havia algum tempo. Resultado: faturamos o caneco. Foi a primeira — e única — vez que me senti praticamente um profissional. Mas durou pouco. No ano seguinte, tudo voltou ao normal. A desculpa era sempre a mesma: “dá muito trabalho separar as séries”. E quem perdia com isso éramos nós.

Lembro também que, naquele ano, o professor substituto de Educação Física — além de gente boa — era um verdadeiro fanfarrão. E, com o poder da caneta na mão, fazia suas brincadeiras. Uma delas foi dar nomes engraçados aos times: Mocotó, Abobrinha, Torresmo… A gente já entrava em quadra rindo só de ouvir o anúncio.

O nosso time se chamou Mocotó. Até hoje não sei de onde ele tirou essa ideia, já que a maioria dos jogadores eram magrelos — mais osso do que carne. Era meio estranho, mas ninguém ligava. O importante era se divertir, dar umas caneladas (de leve… ou nem tanto assim) e competir de igual para igual com as outras séries — e, claro, ganhar.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo, entre outros."

Texto: Paulo Cesar – PC

MARINGÁ FUTEBOL CLUBE DO BAIRRO AFONSO XIII

No final dos inesquecíveis anos 70 – a era das discotecas, dos bailinhos nas casas, dos “Embalos de Sábado à Noite”, dos Bee Gees, John Travolta, Bonney M, entre tantos outros – meu primo, o folclórico Zé do Fole, também conhecido como "o mito sertanejo", resolveu montar um time de futebol. Veterano da várzea tupãense, ele se juntou a um amigo figuraça, o Maringá, um legítimo “pé de rato”, que mais apanhava da bola do que jogava, para a realização do projeto.

O Zé sempre tinha vaga garantida em qualquer time local, mas o Maringá não tinha essa sorte. Por isso, decidiram criar o próprio time, assim poderiam jogar juntos, serem os técnicos, os donos e garantir que, pelo menos no time deles, o Maringá nunca ficasse sem bater uma bolinha.

O Maringá era aquele tipo de boleiro retardatário, que só começou a se aventurar no futebol depois de adulto, por influência dos amigos. E, como era um fuleiro nato, se saía melhor nas resenhas do que dentro de campo. Fazia questão de ser chamado por esse apelido e vivia dizendo que era das bandas de Maringá, no Paraná. Curiosamente, ele sempre frisava que não torcia para o time profissional da cidade – o cara era diferenciado!

O nome do time não poderia ser outro: Maringá Futebol Clube, uma homenagem à “terra natal” do nosso craque. Mas o maior desafio não foi criar o time, e sim montar o campo. O terreno ficava no sítio onde morávamos, no bairro Afonso Xlll, e era uma pastagem de animais, irregular, cortado por um carreador que era usado por todo tipo de veículo rural, cheio de tocos, ervas daninhas e os tradicionais formigueiros. Com muito esforço e improviso, conseguiram transformar aquele espaço em algo que lembrava um campo.

As traves foram feitas com troncos de eucalipto, e o piso, bom... era o que tinha. Em tempo, a imagem que ilustra nossa história, é um exemplo disso. Também arranjaram uniformes usados, bolas já bem gastas, entre outros apetrechos para um time de baixo custo.

E claro, como não podia faltar o espaço da resenha, montaram um boteco ao lado do campo, uma barraquinha de bambu coberta por encerado preto. Lá vendiam cachaça – o famoso "mé", como era conhecido na época, em referência ao saudoso Mussum dos Trapalhões, além de paçoca (mais açúcar que amendoim), a clássica geleia de três cores (que eu adorava!), amendoim torrado e aquele salgadinho com cheiro de camarão de saquinho, que também era um dos meus preferidos. A renda ajudaria a cobrir despesas com os times visitantes.

A estreia do Maringá FC não gerava grandes expectativas, pois o time do bairro vizinho, o temível São Martinho, era bem conhecido e costumava atrair grande público. Mas, para surpresa geral, no domingo da estreia apareceu bastante gente, inclusive mulheres do bairro. Até minha saudosa mãe, que detestava futebol, apareceu para prestigiar o sobrinho querido.

Eu era novo demais para jogar com os adultos, mas o Zé sempre arrumava um jeitinho de me colocar no “cascudão, por alguns minutos em campo, para eu poder matar minha fome de bola. Mesmo que eu nem relasse na bola, só de vestir a camisa amarela do Maringá já estava bom. Detalhe, no cascudão não havia camisas reservas disponíveis, sendo assim, o boleiro que entrasse no jogo, usava a mesma camisa do jogador que estava atuando.

Com o tempo, o Maringá FC ganhou fama na região. Não pela qualidade técnica, mas pelo ambiente especial que cercava as partidas. O bairro Afonso XIII era próximo da cidade e, mesmo com acesso por estrada de terra, o pessoal vinha.

Mas, como diz o ditado, tudo que é bom dura pouco. Em um dos jogos, uma briga generalizada estourou por causa de um jogador inconsequente. A confusão foi tão grande que a polícia precisou ser chamada. O dono do sítio, que era um dos maiores entusiastas do time, ficou decepcionado e proibiu partidas oficiais no local. A partir daí, só treinos internos.

Sem campo próprio, o time virou visitante. No começo ainda dava certo, mas logo os jogadores começaram a faltar e o Maringá FC passou a escalar quem estivesse por perto só para completar o time. A essência do grupo original se perdeu.

A situação piorou de vez no fim do ano, quando o contrato agrícola da família do Zé terminou. Ainda magoado com a briga, meu tio decidiu não renovar e se mudou para Parapuã, no Bairro Vitória – onde o Zé viria a fazer sucesso mais tarde. Sem seu principal líder, o time se desfez. Maringá, que havia ficado, não quis continuar com o projeto sozinho. Assim, o Maringá Futebol Clube chegou ao fim.
Depois disso, não me lembro de nenhum outro time que existiu naquela parte do Afonso XIII, ali perto do antigo Frigorífico Sastre.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco entre outros."

PARÔ, PARÔ, Ó U CARRO!

"PARÔ. PARÔ, Ó U CARRO!" - Eu sei que você, boleiro das antigas, já disse essa frase um dia!

Um montão de vezes, né?

Era batata, bastava a pelada engrenar no meio da rua, aquela resenha pegando fogo, placar apertado, jogo de vida ou morte entre a molecada da Rua de Cima e a da Rua de Baixo... e pronto, aparecia o maior vilão da várzea urbana — o carro!

Sempre surgia um carro intrometido, furando a nossa alegria. A gente até tentava ignorar, fingir que era só uma nuvem passando, mas o grito era inevitável:

— PARÔÔÔ!

E todo mundo parava, dava uma afastadinha pro carro passar, meio contrariado, olhando feio para o motorista como quem diz: "Ô tio, vai logo, pô!

Mas o pior mesmo era quando o motorista passava de propósito bem devagarinho, só para atrasar o jogo e com isso sabotar a nossa emoção. Tinha uns que pareciam querer assistir a pelada inteira dali do volante mesmo, talvez num “dejavu” momentâneo à sua infância. Outros ficavam parando sem necessidade, como se a rua fosse deles!

Pior ainda eram os que estacionavam bem onde estava a trave feita com chinelo, ou na “marca do pênalti” (que a gente só via porque a gente sabia onde era). Aí era briga certa:

— "Ô moço, na moral, dá para jogar o carro mais pra frente?"

— "Aqui é lugar de estacionar, não de jogar bola!" - Era sempre a resposta dos motoristas, cheios de razão.

E, claro, não faltava o clássico rabugento que ameaçava o time inteiro só porque a bola raspou de leve no retrovisor dele:

— "Se essa bola bater de novo no meu carro, eu furo ela!"

Furar a bola? Isso era praticamente uma sentença de morte para o jogo! O silêncio tomava conta por uns segundos, mas logo vinha um mais corajoso. Aquele moleque mais marrento, que toda turma tem pelo menos um no seu elenco, e com cara de poucos amigos disse:

— "Fura nada! Vai comprar outra se furar!"

Também não faltavam aqueles valentões, que ao invés de cérebro, tinha músculos na cabeça, e prometia que iria distribuir cascudos na molecada, caso a bola, ou nós mesmo, relassem em seu carango. Era um sufoco. A tensão era tanta que a gente jogava até mais travado, só para não esbarrar na lataria do carro do “Teddy Boy Marino”. Numa alusão ao famoso lutador de telecatch da época. Quem tem, tem medo!

Mas quer saber? Nenhum carro, motorista ou buzina do mundo conseguia matar nossa alegria. Porque quando o carro passava, a gente só esperava ele dobrar a esquina e gritava em coro:

— “JÁ FOI EMBORA! PODE VOLTAR!"

E a bola rolava de novo, como se nada tivesse acontecido.

Saudades desse tempo, em que o maior problema da vida, era um carro, atrapalhando nosso campeonato mundial de rua.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aqueles que amamos chamar de arranca toco, racha canela, quebra dedo, e entre outros".
Texto: Paulo Cesar - PC

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS - O GOL OLÍMPICO

O gol olímpico no futebol acontece quando um jogador acerta uma cobrança de escanteio diretamente no gol, sem que haja nenhum tipo de interferência para que esse gol aconteça, sendo uma jogada plasticamente bonita.
O gol olímpico é uma jogada legal, sendo válido o gol marcado direto da cobrança do escanteio, mas é uma missão difícil para o boleiro, dados os ângulos envolvidos, e sem falar na quantidade de jogadores no meio do caminho.

Para marcar a partir de um tiro de canto, o jogador deve aplicar um efeito suficiente à bola de forma a desviá-la da linha de fundo e voltar para a rede, para isso o boleiro precisa ter um pouco de intimidade com a bola, como podemos ver na imagem. Apesar de ser uma jogada difícil, é perfeitamente possível para um perebão acidentalmente marcar um gol desses, alguns boleiros que tem um pouco menos de intimidade tentam propositalmente ao observar um goleiro adiantado, por exemplo.

Em 1924 o jogador argentino Cesareo Onzari marcou um gol contra o então campeão olímpico da época, a seleção do Uruguai, em um chute direto de escanteio. A partir de então, o gol ficou conhecido como "gol olímpico" por ser marcado contra a Celeste Olímpica.

Em minha longa carreira de boleiro de várzea fiz alguns golzinhos olímpicos, porém sempre em treinos, pois nunca tive coragem de arriscar durante os jogos valendo, um autêntico "Leão de Treinos". Nos treinos as reclamações são mais suaves, caso você erre, mas nos jogos valendo as broncas são mais pesadas, tanto do técnico, como dos demais.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele futebol raiz que a gente ama chamar de rachão, pelada, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos cheios de graça."

Texto: Paulo Cesar – PC

O AMISTOSO INTERNACIONAL

Quase no final da década dos anos 1990, enquanto muita gente vivia a expectativa da virada do século, e com isso a vinda de melhoras com os novos tempos, outras viviam o temor de que o mundo acabaria nessa virada, baseadas em crendices contadas por ancestrais, adivinhos, entre outros curiosos. 

No meio dessas, e de outras bobagens como o Bug do Milênio, que rolaram na época, e que acabaram não viraram em nada, eu me preparava ansiosamente para dar um pulinho ali no Paraguai, participar de um jogo amistoso, convidado que fui por um amigo que o futebol me proporcionou, o conhecido Massagato, Gato Sam para os íntimos.

Seria meu primeiro jogo internacional, está certo que o jogo era no Paraguai, mas para se chegar ao Paraguai precisa atravessar a fronteira, mesmo que essa fronteira seja uma rua, é outro pais, e sendo assim é jogo internacional.
O Gato fazia parte de um grande clube de veteranos aqui de Tupã, e o Clube havia sido convidado a fazerem dois amistosos por aquela região.

O primeiro amistoso seria em Ponta Porã MS no sábado e outro em um sitio localizado na região rural de Pedro Juan Caballero, ou seja, Paraguai adentro.

Embarquei todo eufórico juntos com a delegação do clube numa sexta-feira à noite, em frente a Sapataria Kawakami do seu Takao, em um ônibus de uma saudosa agência de turismo local, rumo ao Mato Grosso do Sul, devidamente fretado pelo inesquecível "Frangão", um grande boleiro das antigas.

Foi uma viagem tranquila, com muita resenha e sem novidades no quesito trânsito ou outras anormalidades.
Pela manhã chegamos a Ponta Porã, daí fomos para o hotel descansar um pouco. Após o almoço fomos fazer umas comprinhas, e esperar o horário do primeiro jogo chegar.

Lá pelas cinco horas da tarde fomos para o estádio municipal da cidade, onde seria realizado o primeiro jogo. Minha ansiedade estava a mil, não via a hora de entrar em ação. 

Quando chegamos ao local, rapidamente veio o aviso de que só poderiam ser escalados jogadores com mais de quarenta anos alto, pois o time da casa era formando na maioria por boleiros e mais alguns caneludos já aposentados.

Como nessa época ainda estava bem longe da casa dos quarenta anos, acabei ficando fora do jogo. Foi duro ficar assistindo a pelada depois do balde de água gelada, voltar para o hotel a pé, nem pensar, era muito longe.

O que diminuiu um pouco a frustação da tarde mato-grossense, foi o belo jantar que os caras nos proporcionaram, e a esperança de que no jogo do domingo não tivesse essa tal frescura de restrição de idade.

Domingão chegou com um sol de estralar mamona, tomamos o café e desocupamos os quartos do hotel, pois não voltaríamos mais, iríamos embora logo após o jogo, de lá mesmo.

Embarcamos, e seguimos Paraguai adentro, viajamos um tempão, mas nunca que chegava esse local do jogo, pensava eu ansioso, louco para enfrentar os paraguaios, e ganhar.

Chegamos finalmente, o local era numa fazenda muito bonita, com bastante casas e muita gente para nos recepcionar. Havia dois belos campos de futebol médio, e logo veio a informação que seriam dois jogos, uma espécie de titular e cascudo, como tínhamos por aqui na zona rural antigamente. 

Apenas com uma diferença, ao contrario daqui, os jogos lá seriam no mesmo horário.Sem perder tempo, e já de olho na resenha, nosso pessoal rapidamente tratou de escalar as duas equipes, e para alivio meu, eu estava devidamente marcado no cascudão. 

Até ai sem problema nenhum, o importante é que eu ia bater a minha bolinha em terras paraguaias. daí era só correr para o abraço.
Foi muito legal, pois tive o prazer atuar ao lado de grandes craques do futebol tupãense do passado, como Dito Marquezim, Morto, Zezé, Ditão Gonçalves e muita gente boa.

Sinceramente eu nem me lembro direito detalhes do transcorrer do jogo, e nem do resultado final, faz muito tempo. Nessa minha trajetória de boleiro raiz, foi a única vez que joguei em terras estrangeiras, mesmo sendo ali do outro lado da rua, no Paraguai.

Após o jogo, “los Hermanos” paraguaios nos ofereceram como almoço, um suculento churrasco, regado a muita cerveja Ouro Fino e ao som de belas cantigas paraguaias. Vale um destaque sobre os cancioneiros paraguaios, os caras eram tão animados, pois, acredito que até o ser humano mais tímido da festa, acabou dando uma balançadinha no esqueleto.

Após o deleite do almoço e de muita resenha, nos despedimos dos amigos paraguaios, com a promessa de que um dia marcaríamos um amistoso de volta.
Acredito que devido aos efeitos da "breja" paraguaia, e outros contratempos, essa promessa ficou só na promessa mesmo, pois nunca mais tive notícias a respeito.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de arranca toco, racha canela, quebra dedo, e entre outros".
Texto: Paulo Cesar - PC

“CAPOTÃO” – A TEMIDA BOLA DE FUTEBOL DAS ANTIGAS

Parceiro… senta que lá vem história, pois falar da bola de capotão, meu amigo, é como abrir aquele álbum velho guardado no fundo do armário, cheiro de mofo, foto amarelada e um monte de lembrança que chega sem pedir licença. Aquilo ali não era só bola, não — era personagem principal das peladas de outrora.

E eu acredito que, apesar de toda a modernidade que tomou conta de tudo, ainda existam alguns poucos exemplares da capotão perdidos por aí, naqueles longínquos rincões onde a globalização ainda não deu as caras para mudar as regras do jogo.

Mas vou te confidenciar um detalhe que só quem viveu aquela época efervescente sabe: nós, moleques mais mirradinhos, quase não jogávamos com a tal da “Capotona”. Aquilo era bola de marmanjo, da turma que já estava “empenujando”, como o povo dizia. Jogo de gente grande, mais disputado, mais pegado. A gente ficava ali na beirada, só olhando, gandulando o jogo e aprendendo na marra.

Agora, quando faltava um pra fechar o treino, eles olhavam pra nós e soltavam: “ô, molecada, vem aqui pra dar jogo”. Rapaz… era um misto de orgulho com medo. A gente entrava querendo mostrar serviço, mas sabendo que o negócio ali era sério.

Feita de couro grosso — parecia que esse tinha sido arrancado à unha —, costurada na mão, cheia de gomos marcados e com aquela válvula escondida debaixo de uma aba safada, traiçoeira que só ela.

A Capotona já nascia bruta. Em dia seco já dava trabalho… agora, bastava cair uma chuvinha e ela virava um verdadeiro tijolo. Não era bola, era castigo divino. Parecia que tinham colocado chumbo dentro só de sacanagem.

Cem quilos fácil — e isso sem exagero de boleiro, viu? Porque lá na roça a gente não mentia no peso, só aumentava um pouquinho pra valorizar a resenha.

E o barulho? Aquele “tchoc” seco, parecia madeira batendo em tambor. Dava pra saber que era jogo sério só pelo som. Quando estava seca, quicava toda torta, igual sujeito saindo do bar depois da saideira da saideira. Murcha então… era sacanagem. Parecia um tatu-bola perdido no mundo. Você chutava pra um lado e ela resolvia ir pro outro.

Jogar descalço com aquela “disgramada” era coisa de homem corajoso — ou meio doido mesmo. O chute doía até no pensamento. E eu, quando entrava pra completar o time dos marmanjos, já tinha minha malandragem, pois na hora de dar uma bicuda mais forte, nada de ir no impulso — metia com o solado do pé mesmo, meio na manha, só pra não estourar os dedos, só pra não ouvir o “plec” deles quebrando. E quando era só pra tocar, usava o lado do pé. Era sobrevivência, boleiro também precisava pensar.

E cabecear? Meu Deus do céu, era como dar de cara com uma melancia de couro. Se pegasse na costura então, já podia preparar o corte. Quando o couro ressecava e rachava, virava lâmina. Já vi muito cara sair do jogo com mais cicatriz do que história — e olha que história não faltava.

E quando algum iluminado resolvia passar graxa ou sebo nela… pronto. A bola virava um sabão assassino. Escorregava que nem promessa de político. O goleiro, coitado, virava mártir. Em dia de chuva, segurar um chute daqueles canhotos invocados, que soltavam verdadeiros petardos, era como tentar abraçar um saco de cimento vivo, cuspindo barro. Ou tinha coragem, ou nem entrava.

Mas vou te falar uma coisa, aquilo não era só futebol não. Era quase um ritual. A bola no meio do campo era tratada com respeito, como se fosse coroa de rei. A primeira batida… ah, parceiro… a primeira batida era tipo batismo. Quem chegava dando bico descalço de cara já avisava: “tô nem aí pra dor, hoje é guerra”.

E o cheiro? Quem sentiu nunca esquece. Couro molhado, terra, suor, dava até pra saber quem tinha cabeceado por último só pelo perfume que ficava na testa. Era a assinatura da jogada.

Tinha cidadão que dava até nome pra bola — e não era zoeira, não, era carinho mesmo. “Capotona”, “Maria Capotão”, “Redondona de Guerra”, era quase da família. Só faltava sentar à mesa no domingo.

E no fim do jogo sempre vinha o preço: dedinho latejando, cabeça doendo, unha roxa, perna arranhada, corpo moído. A gente saía mancando, mas com um sorriso que não cabia no rosto. Era aquela filosofia raiz: todo arrebentado, mas feliz demais.

Porque a senhora Capotona podia judiar — e muito —, mas também ensinava raça, coragem e, principalmente, amor pelo jogo.

E ali, no meio daquela resenha fuleira, sempre tinha alguém que soltava aquela frase clássica, aquela que a gente cansou de ler em para-choque de caminhão velho:

“Vivo todo arranhado, mas não largo minha gata.”

E não largava mesmo.

E o mais engraçado é que o sujeito falava aquilo com tanta convicção, mas tanta verdade estampada, que parecia até que a frase estava pregada numa placa bem no meio da testa dele — tipo outdoor de beira de estrada, impossível de ignorar.

E como já dizia o “véio deitado”: se tem placa, tem história…
E se tem história, parceiro… é porque valeu a pena!

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“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra dedo, arranca toco e entre muitos outros apelidos divertidos”

Texto: Paulo Cesar – “PC”

REGULAMENTO DO PELADEIRO DE RUA

Quem teve a felicidade de jogar futebol na rua sabe que nunca existiu um regulamento escrito para as nossas peladas. Não tinha livro de regras, juiz, bandeirinha, cartão amarelo, VAR ou qualquer outra modernidade do futebol de hoje.

Mas que existiam regras, ah, isso existia! E muitas! Eram regras criadas pelos próprios peladeiros, verdadeiras jurisprudências do futebol de rua, passadas de geração para geração. Ninguém sabia quem tinha inventado, mas todo mundo conhecia e, principalmente, tinha que obedecer. Claro que algumas podiam sofrer alterações durante a partida, principalmente quando o time de quem inventava a regra estava perdendo...

Uma das mais famosas era aquela que mudava completamente o rumo de qualquer jogo:

— QUEM FIZÉ O PRIMEIRO GANHA!

Pronto! Não importava se o placar estava 10 a 0. Bastava alguém gritar essa frase e a bola voltava para o meio da rua, começando uma verdadeira final de Copa do Mundo. Os dez gols anteriores? Não valiam mais nada!

E lá íamos nós para a decisão. Era cada dividida que parecia Brasil contra Argentina. Ninguém queria perder. Afinal, depois de levar uma goleada de 10 a 0, de repente aparecia a oportunidade de ganhar fazendo apenas um gol. Curiosamente, essa regra quase sempre surgia do lado de quem estava perdendo.

Outra regra importante era a da bola imprensada. Quando dois jogadores chegavam juntos e a bola ficava presa entre os dois, não tinha discussão:

— É DA DEFESA!

Quem inventou isso eu não sei, mas era lei. E ai daquele que tentasse pegar a bola para o ataque!

— Bola imprensada é da defesa!
— Mas fui eu que cheguei primeiro!
— Não interessa! É da defesa!

Depois de alguns minutos de discussão, empurrões, xingamentos e ameaças de ir embora, o jogo continuava.

No futebol de rua, também não precisávamos de traves oficiais. Dois chinelos resolviam o problema: colocava um de cada lado e estava feita a trave. Claro que sempre aparecia aquele espertinho que, quando estava sendo driblado, dava um chutão e mandava um dos chinelos para longe.

— Arruma a trave!
— Foi sem querer!
— Sem querer nada! Você chutou para não tomar o gol!

E assim seguia a partida.

Também existia a preocupação com a segurança. Se alguém aparecesse de sapato, logo vinha o aviso:

— Tira esse sapato, você vai machucar alguém!

E lá ficávamos nós, jogando descalços no asfalto quente, na terra ou no cascalho. Perder a tampa do dedão fazia parte. Chegávamos em casa mancando, com o dedão sangrando, a canela marcada e o joelho ralado, ouvindo da mãe:

— Eu já falei para você não jogar bola descalço!

Mas, no dia seguinte, depois que a ferida dava uma melhorada, estávamos novamente no mesmo lugar. A bola era mais importante.

Aliás, falando em bola, existia a regra maior de todas:

O DONO DA BOLA SEMPRE JOGA!

Não importava se era ruim, se ninguém o queria no time ou se fosse o último a ser escolhido. O dono da bola jogava. E, se ninguém o escolhesse, simplesmente pegava a bola e ia embora.

Fim de jogo!

Essa era outra regra sagrada:

SE O DONO DA BOLA SAIR, O JOGO ACABA!

Podia estar faltando apenas um gol para terminar, podia ser a partida mais disputada do ano ou até estar valendo aquela famosa regra do “quem fizé o primeiro ganha”. Não adiantava. Se o dono da bola dissesse:

— Vou embora!

Todos sabiam o que aquilo significava: cada um para sua casa.

Muitas vezes ele ia embora bravo porque tinha perdido, porque não tocaram a bola para ele ou porque alguém tinha dado uma chegada mais forte. Aí vinha a tentativa desesperada:

— Ô, deixa a bola aí, a gente devolve depois!

Mas não deixava. A bola era dele! E sem bola não tinha pelada.

Outro personagem importante era o último escolhido para formar os times. A escolha começava sempre pelos melhores:

— Eu escolho o Paulinho!
— Então eu quero o Ditão!

E assim iam escolhendo. Os bons saíam primeiro, depois os mais ou menos, até sobrar aquele coitado do “pereba”. Quando chegava a vez dele, nem havia escolha:

— Você vai no gol!

E ele ia. Não porque gostasse de ser goleiro, mas porque era isso ou assistir à partida sentado na calçada.

Essas eram apenas algumas das muitas regras do nosso futebol de rua. Cada rua, cada bairro e cada campinho tinha suas próprias jurisprudências. Regras que não estavam escritas em lugar nenhum, mas que todos conheciam e respeitavam.

Uma bola, alguns moleques e duas traves improvisadas com chinelos eram suficientes. O resto, nós resolvíamos na hora. Às vezes, na conversa; noutras, de outra forma.

E era assim que funcionava o nosso futebol de rua: sem juiz, sem VAR, sem regulamento oficial e, principalmente, sem frescura. Só a bola, a molecada e a vontade de jogar.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre outros."

Texto: Paulo Cesar – PC

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS DO "PC" - O TEMIDO E HUMILHANTE DRIBLE DA VACA

O nosso querido futebol é recheado de jogadas espetaculares, fruto da habilidade e criatividade dos jogadores que as executam. Algumas dessas jogadas são tão marcantes que acabam ganhando apelidos dados pelos torcedores ou até mesmo pelos próprios boleiros que as inventaram — nomes criativos e únicos, inspirados em situações do cotidiano que lembram o lance realizado.

O drible da vaca é uma dessas jogadas clássicas do futebol. Ele acontece quando o jogador toca a bola para um lado do adversário e corre pelo outro, deixando o marcador perdido, sem saber se presta atenção na bola que foi por um lado ou no jogador que foi pelo outro. Quando bem executado — principalmente sobre um jogador de bom nível — pode deixar o adversário meio desnorteado pelo resto da partida. Afinal, trata-se de uma humilhação daquelas. Agora, se o drible for feito em cima de um "cabeça de bagre", a vida segue normalmente. Esse tipo já está acostumado a ser vítima do lance.

Confesso que sempre gostei muito de aplicar um drible da vaca, principalmente nos "perebas" da vida. Era uma das minhas especialidades. E não era só pela beleza da jogada, não. Eu gostava porque o drible da vaca é rápido e eficiente, pois num instante eu já deixava o cidadão para trás, ficava livre da marcação, Além de me livrar do marcador, a jogada quase sempre me deixava com campo aberto para uma arrancada rumo ao gol ou para armar uma jogada de perigo.

E principalmente, evitava aquele embate direto que muitos perebas adoravam provocar. Afinal, quando a técnica não ajudava muito, o recurso era tentar resolver no tranco. Então, sempre que possível, eu preferia mandar a bola para um lado, passar pelo outro e deixar o adversário correndo atrás do prejuízo .E, para falar a verdade, de vez em quando sobrava até para algum craque mais distraído. Quando dava certo, eu saía todo prosa, me sentindo o próprio rei da bola.

O problema era o que vinha depois. Nem todo mundo aceitava ser passado daquela maneira. Tinha jogador que carregava a humilhação no coração por vários minutos. Aí eu já ficava esperto, porque na primeira oportunidade o cidadão esquecia completamente a bola e vinha direto fazer uma visita na bola do meu tornozelo. O drible era bonito, mas a resposta vinha mais bonita ainda — geralmente na forma de uma chegada firme, daquelas que a gente falava que o cara tinha dado no “meio”, e que fazia a caneleira trabalhar em regime de hora extra.

Para mandar um bom drible da vaca, é preciso ter uma certa habilidade e velocidade. Porém, como a jogada também exige bastante força física, até mesmo um pereba que corra bastante, saiba pelo menos “dominar” a bola e não tropeçar nela, pode executá-la até com alguma tranquilidade.

Reza a lenda que essa jogada surgiu lá na nossa querida zona rural. Nos tempos de antigamente, os campos de futebol da roça, muitas vezes improvisados, ficavam bem próximos dos pastos ou currais das fazendas. Por isso, era comum durante as partidas que vacas invadissem o campo — geralmente atiçadas pela barulheira do jogo ou pelas camisas coloridas dos jogadores.

Quando isso acontecia, os boleiros mais habilidosos (ou mais corajosos) faziam de tudo para não perderem a bola — e, claro, para se livrar da vaca furiosa que vinha em sua direção com "sangue nos olhos". A saída era simples e eficaz, jogavam a bola para um lado e corriam para o outro. Toda vez que essa cena se repetia, era uma festa para quem assistia — um verdadeiro delírio da torcida, com direito a gritinhos de "olé" e tudo mais.

Foi assim, com o simples objetivo de escapar das ruminantes descontroladas do sítio, que surgiu essa jogada que, hoje, tem o poder de desestabilizar um adversário em pleno jogo: o temido e humilhante drible da vaca.
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Texto: Paulo Cesar - PC

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre muitos outros apelidos divertidos."

ZÉ DO FOLE, O MITO SERTANEJO.

Nessa vida, todo mundo tem alguém que, mesmo sem perceber, acaba empurrando a gente pra um caminho. Nem sempre é com conversa séria ou conselho bonito — às vezes é no exemplo, no dia a dia, na convivência mesmo. Na minha vida foi assim. E quem fez isso comigo foi o meu primo Zézim, que me puxou pela mão, me levou pros campos de várzea e me ensinou não só a jogar, mas a entender o jogo.

Se hoje eu gosto de futebol do jeito que gosto — desse futebol raiz, de terra batida, de dividida sem dó, de bola levantando poeira — devo muito a ele.

José Caetano é o seu nome de batismo. Mas quase ninguém o chamava assim. Pra família, era o Zézim; para as amizades da noite, era Gugu; e, na várzea, aí o negócio mudava: Zé Sastre, Zé do Fole… e por aí ia. Ele colecionava apelidos como quem junta medalhas — e gostava de todos.

Esse era o meu primo, o Zézim. E é dele que eu falo aqui, nessa crônica — uma forma simples de agradecer tudo o que ele representou pra mim. Como disse, foi com ele que aprendi a jogar bola e, mais do que isso, a amar o futebol de várzea, lá nos anos 1970. E não era só dentro de campo, não — os aprendizados vinham nos detalhes, nos atalhos, nas manhas que a gente leva pra vida toda.

Zézim era desses que vivia rodando de campo em campo pela Aldeia e região, mas nunca largou de vez a vida na roça. Um dia, cansado da enxada, resolveu tentar algo diferente — mesmo com o pai sendo contra — e arrumou emprego num frigorífico da cidade. Caiu direto no açougue, sem nunca ter matado nem barata. No começo, se virou como deu, deu aquela miguelada básica, mas logo pegou o jeito.

No serviço, fez amizade rápido. E com isso não demorou muito pra descobrirem que ele jogava bola — e jogava bem. Veio o convite pra jogar no time B da empresa. Foi aí que surgiu o nome de Zé Sastre, só pra não confundir com outro Zé que havia por lá. O apelido pegou, e ele até teve chance no time principal da empresa, que era respeitado. Mas não ficou muito tempo por lá — o serviço era pesado demais pro Zézim.

Depois, já fora do frigorífico, do time, e de volta à roça, já em outro time descobriram que ele gostava de forró e até puxava uma sanfona. Aí nasceu o apelido de que ele mais gostava: Zé do Fole. Esse grudou de vez.

Baixinho, mas danado pra fazer gol, Zézim era centroavante daqueles bons. Eu falo mesmo: era craque. Liso que nem quiabo, escapava fácil dos zagueiros mais brutos com extrema facilidade. Falava bastante, dava suas milongas, mas era gente boa com todo mundo — até os adversários gostavam dele.

E eu? Eu era o seu fiel escudeiro. Ia pra todo canto com ele, carregando a sua famosa mochila de utilidades. E que mochila… tinha de tudo: espelhinho, pente do Flamengo, bucha caipira, sabonete Phebo, colônia Tabu… um mundo ali dentro. Pra mim, era um orgulho danado. E ele ainda fazia questão de anunciar:

— “Esse aqui é meu mascote!”

Como sempre morou no sítio, quando vinha jogar na cidade aos domingos, ficava lá em casa. Aproveitava o sábado à noite pra dar seus rolês — porque ninguém é de ferro — mas não abusava. Sabia que, se chegasse muito tarde, minha mãe não abriria a porta. Como não tinha cama sobrando lá em casa, minha mãe ajeitava um cantinho no chão, e ele dormia por ali mesmo, sem frescura.

Muito tempo depois, já morando pelos lados da zona rural de Parapuã, ele foi começar a jogar no time do bairro onde vivia e, por tabela, me chamou pra jogar também, pois eu já estava mais crescidinho nessa época. Fui todo animado pra jogar, pela primeira vez de forma oficial em um time ao lado do meu ídolo goleador — afinal, até então, eu só tinha jogado peladas e rachões, sem muita importância, ao lado dele.

Mas, quando cheguei lá, levei um susto: o homem estava jogando de zagueiro, com a camisa 3. Pensei comigo: zagueiro com esse tamanho? Mas fiquei quieto. Era o Zé do Fole, né?
Depois ele mesmo explicou que tinha passado a jogar na zaga, porque estava ficando lento pro ataque — e o time precisava de um zagueiro.

Nesse reencontro com o ídolo, teve uma cena que nunca esqueci. Quando ele foi me apresentar ao dono do time, o sujeito nem ligou muito pra mim — o cara estava mais preocupado em saber mesmo, era qual o apelido que o Zé queira que eles usassem, pois já sabiam da diversidades de “vulgos”. Eu já esperando e torcendo pelo famoso “Zé do Fole”, ele soltou:

— “Pode me chamar de Zé Carlos.”

Na hora estranhei. Nunca tinha ouvido esse. Mas deixei quieto — ele era a estrela da tarde, e eu jamais tentaria ofuscar o seu brilho.

Após essa partida, ainda joguei muitas outras vezes ao dele, sempre por aquelas bandas, porém o tempo passou e cada um seguiu seu caminho. Já faz muito que não vejo o primo querido — coisas da vida, infelizmente. O Gugu das noites, o Zé Sastre ou Zé do Fole dos campos, o Zézim da família… e até esse tal de Zé Carlos, que até hoje não sei de onde surgiu, ficaram pra trás.

Mas uma coisa eu sei, e disso não tenho dúvida: foi ele quem me colocou nesse caminho. E, até hoje, cada vez que vejo uma bola rolando num campo de terra, é como se eu ainda estivesse ali, atrás dele, aprendendo mais um pouco.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele futebol raiz que a gente ama chamar de rachão, pelada, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos cheios de graça."

Texto: Paulo Cesar – PC 

A BOIADA INVADIU O CAMPO

 

O LENDÁRIO BAR DO SORÓ

Quando, em uma conversa, alguém que já passou da casa dos quarenta anos alto ouve a palavra bar, algo acontece por dentro desse ser. 

Na maioria das vezes, essas pessoas que viveram bons momentos em algum bar, boteco ou similar sentem um certo revertério emocional. 

Mesmo que seja num silêncio profundo, essa palavra mexe com sua alma. E isso tem motivo, pois quem frequentou esses lugares, dificilmente não tem uma história boa, ruim ou “impublicável” — para contar... ou guardar só para si.

Desde os primórdios, a melhor rede social sempre foi, e sempre será, a roda de amigos. 

Amizade é sinônimo de alegria!

Naquela época, esse convívio acontecia, na maioria das vezes, ao redor da mesa de um buteco qualquer, principalmente para nós, boleiros. As resenhas nasciam dali mesmo, entre um gole e outro, um petisco e uma gargalhada. Nem todas eram histórias boas, é verdade, mas quem sabia aproveitar, se divertia. Sempre respeitando uma antiga doutrina ‘botecular’, em que dizia: “no bar não se cospe no chão”. 

Essa frase, que parece só uma regra de higiene, na verdade carregava muito mais que isso, pois era quase um código de respeito. O bar, para muitos, não era apenas um lugar de tomar uma cerveja, mas sim um espaço sagrado de convivência, amizade e histórias. 

Cuspir no chão, portanto, era como desrespeitar a casa e os amigos que dividiam aquele momento com você. Essa expressão também ser usada como metáfora para situações de briga e confusão. Era como dizer: “aqui não é lugar de treta”. No bar, quem arrumava encrenca estava cuspindo no chão de outro jeito — quebrando a harmonia da roda e desrespeitando a todos.

Nas antigas, o Bar do Soró ficava na rua Aimorés, bem no centro da cidade, entre as ruas Iporans e Chavantes, do lado direito de quem vai em direção à Avenida Tamoios. Para quem é nativo da aldeia, já se ligou na parada. O lugar era mais do que um simples bar, era o ponto de encontro dos amigos para uma partidinha de pebolim, sinuca, dominó... e, claro, para colocar a conversa em dia. Enquanto isso, a gente beliscava um salgadinho ou alguma das muitas porções que ele servia.

Soró, o dono do bar, um baiano gente finíssima, natural de Salvador e fã declarado de Raul Seixas, ferrenho defensor da frase que ele mesmo repetia sempre: “Bar é cultura!”. Inclusive com camiseta personalizada e tudo.

Com sua simpatia e piadas certeiras, ele deixava todo mundo à vontade. Rir com ele era quase obrigação — e era risada daquelas de doer a barriga.

O Bar do Soró também era nosso ponto de encontro antes dos treinos de futebol de domingo à tarde. Quem já estava por lá, ficava só esperando os outros chegarem para organizar a carona. Treinávamos num campinho num sítio próximo ao Distrito de Parnaso, às margens da Vicinal Pioneiro Antônio Lovato.

Treinar domingo à tarde era fora do comum. Normalmente, o pessoal da várzea treina aos sábados à tarde ou domingos pela manhã, afinal à tarde a rapaziada costuma descansar para encarar a segunda-feira de trabalho. Mas a explicação era simples: a tarde de domingo era no único horário em que o Soró podia fechar o bar e ir jogar bola com a gente. Era a nossa forma de retribuir tudo que ele fazia por nós, ali no balcão.

Essa história se passou lá nos agitados anos 80. Mas, e o Bar do Soró hoje? Continua firme e forte, e no mesmo quarteirão da rua Aimorés. Porém, agora do lado esquerdo de quem vai em direção à Tamoios. Um verdadeiro sobrevivente do tempo, com alma, memória e muita história pra contar.

O melhor de tudo é que a tradição não ficou só no passado: ainda hoje a roda de amigos segue acontecendo ali, entre uma cerveja bem gelada, um petisco saboroso e as resenhas que nunca terminam. O tempo passou, o cabelo embranqueceu, mas o espírito botecário segue vivo — no ontem e no agora.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros apelidos divertidos."