O FARDAMENTO EMPRESTADO

Lá pelos idos do começo dos anos oitenta, eu e um primo tínhamos um fuleiro timinho de futebol em sociedade. Nada oficial, pois jogávamos apenas amistosos contra os times da vizinhança, mais para quebrar a rotina dos treinos nas escaldantes tardes e dar um tempero de rivalidade entre amigos — ou não.

Para esses amistosos caseiros, quase nunca usávamos nosso uniforme, que havia sido feito com muito carinho pela minha saudosa avó. Ela tingiu algumas camisas brancas usadas, arrecadadas com suas amigas, e montou nosso fardamento. Dependendo da importância do jogo, acabava sendo no esquema “camisa contra sem camisa”, bem no estilo pelada de rua. Assim evitávamos ter de lavar as camisas, cuja missão era: cada um lavava a sua. E aí é que estava o problema, pois sempre havia aquele “simprão” que demorava a devolver a camisa — às vezes, fazendo uso da mesma no dia a dia.

Certo dia, porém, nosso time recebeu um convite para disputar um torneio um pouco mais longe da nossa sede. O grande pega seria em um bairro da cidade que, na época, ainda estava em formação. Como parecia um evento mais “chique”, com equipes fortes, ficamos sem jeito de usar nosso uniforme caseiro. Assim que aceitamos o convite, corremos para dar uma reforçadinha no time e tratar de arrumar um jogo de camisas que fizesse jus ao tamanho do torneio.

Procura daqui, procura dali, foi então que soubemos de um rapaz disposto a emprestar o jogo de camisas de seu falecido time. Ele pediu apenas que fôssemos buscá-lo em sua casa no sábado, depois das três da tarde — horário em que, segundo ele, costumava chegar em casa após o trabalho.

No sábado marcado, eu e o primo caminhamos da Vila Marabá, onde eu morava, até quase o fim da rua Itapicurus, já perto da linha do trem. Chegamos cansados e, sem ao menos dar uma respirada mais sossegada, ansiosos já fomos batendo palmas no portão. Não demorou muito e logo fomos atendidos pela esposa do rapaz, acompanhada de duas crianças. Explicamos o motivo da visita, mas ela disse que não estava sabendo de nada e emendou que talvez ele chegasse logo.

Então pedimos a ela um copo d’água, pois a sede estava nos matando — o que ela fez com presteza. Decidimos esperar por ali mesmo, debaixo de um pé de coquinho, descascando e comendo os frutos da árvore para enganar a fome. O tempo foi passando, o sol caindo... e nada do rapaz. 

Já perto das cinco, ouvimos o apito do trem — naquela época, ele ainda cruzava a cidade. Corremos até a beira do barranco, pois era ali perto, de onde vimos a imensa locomotiva de carga arrastando seus incontáveis vagões. Um espetáculo à parte, pois, como morávamos do outro lado da cidade, dificilmente conseguíamos presenciar um grandioso momento daqueles.

Pouco depois da passagem do trem, o rapaz finalmente apareceu. Veio meio cambaleante, com jeito de quem tinha se demorado um pouco no boteco. Para piorar, parecia nem se lembrar direito da promessa que nos havia feito. Depois de alguma conversa, aí sim ele se lembrou, chegando até a pedir desculpas pela demora e dando uma desculpa matreira para justificar o atraso.

Após várias recomendações — em um tom visivelmente ébrio (nem queira imaginar o tempo que o infeliz levou) — sobre o uso das camisas, as quais considerava relíquias, enfim nos entregou o fardamento. Quando o pegamos, logo subiu pelas nossas narinas aquele cheiro tradicional de roupa guardada há séculos, um perfume inconfundível. Não era nenhuma maravilha, mas, para nós, já bastava para causar boa impressão no torneio.

No domingo, dia do torneio, entramos em campo cheios de orgulho, com o fardamento emprestado. Era engraçado ver que as camisas eram um pouco maiores do que nossos corpos, mas, para nós, era como se estivéssemos vestidos de seleção. A bola rolou e jogamos como nunca, empolgados com a “responsa” de honrar aquelas camisas. Não passamos da primeira rodada do torneio, mas saímos com a sensação de time grande. E, quando fomos devolver o uniforme, após conferir peça por peça, o rapaz — nesse momento sóbrio — riu e disse:

— Pelo menos, depois de muito tempo, essas camisas voltaram a ver a cor da bola.

Aquela frase, jogada ali de improviso, ficou marcada. No instante em que ele a disse, algo mudou em seu semblante — seus olhos brilhavam, como se tivesse voltado no tempo por instantes. Por um breve momento, o rapaz parecia estar de volta aos dias em que o velho time ainda existia.

Mais que um simples empréstimo, parecia que havíamos dado vida nova a um pedaço da história. E, por alguns segundos, o passado respirou de novo.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre outros apelidos divertidos.”

Texto: Paulo Cesar – PC

REPRESA DO SETE FUTEBOL CLUBE

Se você observar a foto ao lado com atenção, ou der um bom zoom, vai perceber uma velha trave de futebol, já bastante corroída pela ação do tempo, perdida no meio do pasto, quase toda engolida pelo matagal. 

Quem quiser conferir pessoalmente, basta passar um dia pela estrada da represa do Balneário Sete de Setembro. A trave fica do lado oposto, ou seja, do outro lado da estrada que margeia a represa, à direita de quem segue em direção ao bairro Extremadura.

Essa trave enferrujada, fincada no solo e devidamente esquecida, ainda guarda a esperança de um dia voltar a ser utilizada. Ela é a prova viva de que, há muito tempo, a Represa do Sete teve um time de futebol para chamar de seu. Ali existiu um verdadeiro campo de várzea raiz, montado em pleno brejão. Foi nesse espaço que funcionou o campo do extinto time da Represa.

Infelizmente, nunca tive o privilégio de jogar ali, nem a favor, muito menos contra o time brejeiro do Sete de Setembro. Digo brejeiro porque o campo não ficava apenas próximo do brejo, ele era literalmente dentro dele. 

Embora nunca tenha jogado lá, lembro-me bem de vê-lo em atividade, pois aos domingos à tarde, quando eu ia dar um mergulho na represa (naquele tempo ainda era possível) ou quando os times em que joguei faziam amistosos nos bairros vizinhos — como Dom Quixote, Pilar, Atali, Rancharia, entre outros — sempre passávamos em frente ao campo.

Então era possível notar a intensa movimentação de jogadores e torcedores, todos já agitados e ansiosos, aguardando a chegada do time adversário para aquele sempre esperado confronto de fim de tarde de domingo, em que a paixão pelo futebol se fazia presente de maneira tão forte que parecia contagiar todo o ambiente ao redor do campo.

O campo deles era um autêntico “arranca toco” raiz, com todos os elementos clássicos desse tipo de cenário: grama rala, terreno encharcado, formigueiros, arreião, muita erva daninha, tudo isso fazia parte do espetáculo.

Apesar das dificuldades, havia um detalhe positivo, pois o campo era totalmente plano, sem inclinações, o que ajudava a bola a rolar com mais facilidade. Como toda equipe da zona rural, o Sete de Setembro era duro de ser batido em casa. Um amigo, que chegou a jogar pelo time algumas vezes, me confirmou tal tradição.

Times rurais, em geral, sempre foram complicados de vencer dentro de seus domínios. Além da qualidade dos jogadores, que representavam o orgulho da comunidade, havia a torcida apaixonada, que pressionava de perto — às vezes até dentro do campo. 

Para completar, o juiz, quase sempre alguém da própria região, conhecia apenas a regra básica de que o jogo era “onze contra onze”. Nessas circunstâncias, prevalecia a máxima: “na dúvida, é da casa”.

Apesar de todas as limitações do nosso “Brejo Camp” — nome que inventei de forma carinhosa, já que nunca foi oficial —, aquele campo cumpriu com louvor sua função social. Ele fez muita gente feliz e deu sentido ao futebol de várzea, que vive da simplicidade e da paixão.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco, racha canela, entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC