No nosso querido futebol brasileiro — principalmente naquele tradicional "quebra-dedo raiz" — existe um vocabulário rico em gírias e expressões que mudam de nome conforme a região, mas que quase sempre retratam as mesmas figuras e situações do nosso amado esporte bretão.
Hoje vou falar de uma expressão praticamente universal, usada dentro e fora das quatro linhas: "ganhar no grito".
Seria algo como tentar levar vantagem na conversa, na pressão, na insistência. No futebol, é quando o sujeito acredita que pode influenciar as decisões do árbitro reclamando de tudo. É falta que não existiu, lateral que ele jura que é seu, impedimento que só ele viu e cartão que, na opinião dele, o juiz esqueceu de mostrar. Em resumo, é aquele boleiro que passa mais tempo falando do que jogando e acha que pode apitar a partida no lugar de Sua Senhoria.
Nas minhas andanças pelos campos de várzea, principalmente quando era jovem, encontrei muitos desses personagens. Em praticamente todos os campeonatos aparecia um ou mais jogadores que queriam ganhar no grito a qualquer custo. E aquilo me incomodava bastante.
Eu sempre fui apaixonado pelo futebol jogado, pela bola rolando, pelas tabelas, pelos dribles e pelas jogadas bem construídas. Ver um jogo ser interrompido a todo instante por reclamações me tirava do sério. Pior ainda quando a pressão funcionava. Muitas vezes o árbitro acabava cedendo, mesmo que inconscientemente, e o time dos reclamões conseguia alguma vantagem. Aquilo me parecia injusto e prejudicava quem queria apenas jogar bola.
Normalmente, o "gritador-mor" da equipe era o capitão. Mas quando o capitão era mais tranquilo, logo surgia outro voluntário para o cargo. Quase sempre era aquele jogador mais caneludo do time, o famoso pé duro de confiança. O sujeito não tinha muita habilidade, mas compensava na força física, na intimidação e no discurso. Falava o jogo inteiro, reclamava de tudo e chegava nas divididas da medalhinha pra baixo.
Aliás, para quem não conhece a expressão, "da medalhinha pra baixo" é uma das mais tradicionais do futebol de várzea. Significa que, do pescoço para baixo — onde normalmente fica pendurada a correntinha com a medalhinha de santo — tudo pode virar alvo da pancadaria. Canela, tornozelo, joelho, coxa ou costela. O pé duro não escolhe muito. Só respeita o pescoço porque dali pra cima é território sagrado. Do resto pra baixo, o risco era por conta do freguês.
Mas o mais curioso dessa história toda é que o tempo costuma pregar peças na gente.
Depois de tantos anos convivendo com esses especialistas em ganhar no grito, percebi que um pouco daquela mania foi grudando em mim. Quando era jovem, eu condenava esse comportamento. Achava que o futebol deveria ser decidido apenas pela bola. Só que os anos passaram, o corpo mudou e algumas coisas começaram a ficar mais difíceis dentro de campo.
A velocidade já não era a mesma, o fôlego diminuía mais rápido e as pernas já não obedeciam como antigamente. Foi então que, sem perceber, comecei a recorrer a recursos que antes criticava.
Primeiro vieram as reclamações. Passei a discutir laterais, pedir faltas, questionar marcações e dar meus pitacos sobre praticamente tudo que acontecia no jogo. Depois vieram algumas chegadas mais firmes, aquelas trombadas de veterano que serviam para compensar o que a idade já não permitia resolver apenas na corrida ou na habilidade.
Nada de violência ou maldade, mas aquela velha malandragem de quem já tinha muitos campeonatos nas costas e entendia que, contra a juventude, às vezes era preciso usar outros argumentos além da técnica.
Foi aí que percebi uma verdade que talvez aconteça com muitos boleiros. Sem querer, acabei perdendo um pouco daquela essência romântica que tinha quando era garoto. A paixão pelo bom futebol continuava intacta, mas a experiência foi trazendo alguns vícios que eu jurava nunca adotar.
No fim das contas, o jovem que reclamava dos boleiros que queriam ganhar no grito acabou se transformando, ao menos um pouquinho, em um deles.
E assim segue o futebol de várzea. Entre gritos, trombadas, reclamações, catimbas e algumas boas risadas, a gente vai aprendendo que o tempo não muda apenas o nosso jeito de jogar. Ele muda também a nossa forma de enxergar o jogo.
Só uma coisa nunca muda: no final, quem realmente decide a história continua sendo a velha e boa redonda. O grito pode até ajudar de vez em quando, mas bola na rede ainda vale muito mais do que qualquer berro no ouvido do juiz.
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Texto: Paulo Cesar - PC
