O CAMPINHO DA FÁBRICA DE CADERNOS

Muito antes de os anos 80 chegarem à metade, eu tinha um grande parceiro dentro e fora dos campinhos de futebol: o saudoso Claudevino, mais conhecido pela rapaziada da época simplesmente como Crá.

O Crá era um sujeito diferenciado. Mesmo com pouca idade, jogava bola como poucos, enfrentando sem nenhum problema os marmanjos dentro das quatro linhas e ainda dava baile nos caras. Mas o bailão não parava por aí, só dentro do campo. O cara era também um dançarino de mão cheia nas pistas.

Naquele tempo, o break estava no auge nas danceterias, e ele era especialista no estilo. Para quem não se lembra dessa lendária dança, basta assistir ao videoclipe do clássico de Malcolm McLaren, "Hey DJ", ou do Break Machine, "Street Dance", para entender do que estou falando. Ao recordar esses "hits" é impossível não imaginar o Crá girando pelo salão, exibindo sua ginga inconfundível, nesse tipo de dança que mexia com praticamente todos os ossos do corpo. Mesmo que timidamente, e sem a agilidade do cara, eu também dava uma arriscada na parada.

Além do break, ele era fã declarado de Michael Jackson. E, convenhamos, quem não gosta das músicas do Rei do Pop, né? Sempre que tinha uma chance, mandava o famoso moonwalk do seu jeito peculiar, cheio de marra. O cara era fera, pra não dizer outra coisa. Para ele, não importava se fosse na pista de dança ou no campinho de várzea: o essencial era ter ginga, estilo e deixar sua marca — como ele mesmo dizia. Sem contar que o cara era um fuleiro de carteira, tirava todo mundo do sério com suas zuações sem fim.

Foi mais ou menos nessa época que o Crá começou a trabalhar na Fábrica de Cadernos Liberdade, bastante conhecida na cidade naquele tempo. Quando ele começou na empresa, ela funcionava na Rua Caetés, ali vizinha da Barbearia do Góia da Liga, da Bicicletaria do Abel e do Bar do Seo Taira, pai do meu amigo Márcio Japinha, entre os quarteirões das ruas Aimorés e Carijós, para tornar o GPS mais preciso. Depois de um bom tempo, a fábrica se transferiu para a Vila Independência, na Rua Bezerra de Menezes.

Esse novo endereço veio acompanhado de um presente e tanto, pois no fundo da fábrica havia um campinho de futebol soçaite caprichado, daqueles tradicionais, certinho para oito caras de cada lado. Para melhorar, já tinha um pessoal que mandava seus treinos por lá e, melhor ainda, já haviam convidado meu brother para bater uma bolinha com eles.

O campo era muito bom, com gramado impecável, onde a bola rolava macia. Ao fundo e em uma das laterais, havia telas de proteção que impediam a bola de ir longe em um chute mal dado por algum pereba. Sem contar que a tela do fundo era bem alta, evitando que a bola caísse na Rodovia João Ribeiro de Barros, o que tornava o jogo ainda mais seguro e prazeroso.

Como o Crá tinha facilidade em fazer amizades, logo se enturmou com a rapaziada de lá e não demorou a me puxar para o esquema deles. Com a aceitação do grupo, eu também passaria a bater bola naquele verdadeiro tapetinho verde. No dia em que ele me chamou para o primeiro treino, lembro que chegou a cair uma lágrima do meu olho, de tanta alegria. Era um sonho poder jogar ali.

Os treinos aconteciam aos sábados, depois das três da tarde, e seguiam até escurecer. O campinho era ponto de encontro de boleiros de todo tipo: os craques que não gostavam de se misturar, os que “davam para o gasto” — a maioria — e, claro, alguns pernetas, que nunca podem faltar em um treino raiz.

Antes de entrar em campo, rolavam as mais variadas resenhas, com muita zoeira e provocações. Às vezes passava um pouco do ponto, mas era raro. Era várzea raiz mesmo, só que um pouquinho mais chique. Os treinos eram bem disputados e, vez ou outra, saíam alguns lances truncados que davam até medo. Como não tinha juiz, a maioria das faltas era resolvida no grito — e quem gritava mais, levava.

Quando o treino acabava, as rusgas ficavam todas dentro de campo. A partir dali, a resenha era obrigatória — claro, para quem estivesse com o “alvará doméstico” em dia. Caso contrário, era ir direto para casa e “bater o cartão de ponto”. Já os liberados seguiam juntos para tomar aquela tubaína Funada bem gelada.

A fábrica de cadernos ficava à beira da Rodovia João Ribeiro de Barros, bem em frente à entrada principal da EXAPIT. Nos dias de evento, dava para acompanhar toda a movimentação de lá. Os treinos começavam à tarde e só terminavam quando já não se enxergava mais a bola, de tão escuro. Na várzea é assim: só acaba quando não depende mais da gente — nesse caso, da falta de luz.

Quem comandava o grupo era o Zé Lacerda, o famoso JL. Sujeito linha-dura, que não deixava nada sair do eixo. Na época, ele trabalhava na extinta Cooperativa Agrícola de Cotia, a conhecida “Cutia”, e sempre trazia colegas de lá para completar os treinos. Com o tempo, alguns acabaram ficando fixos no grupo. Só para refrescar a memória, a Cutia ficava na baixada da Rua Aimorés, perto do também extinto Clube Marajoara, separados apenas pela ponte do Córrego Afonso XIII.

Infelizmente, hoje o Crá, aquele parceirão de guerra, já não está mais entre nós. Ele partiu antes do combinado, em 2021, na bonita cidade de Limeira, onde morava na época. Mas essas lembranças são como um drible bem aplicado: nunca saem da memória e, tal qual uma caixa de ressonância, seguem ecoando para sempre.

Que saudade daquele tempo!

___________________

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros!"
Texto: Paulo Cesar - PC

A ESCOLINHA DO BAIRRO AFONSO 13

Para contar essa história, precisamos voltar no tempo, até 1977 – o ano lendário em que meu querido Corinthians, comandado pelo imortal Zé Maria, o Super Zé, monstro da lateral-direita, finalmente quebrou um jejum de 23 anos sem levantar um Paulistão. O título veio no peito e na raça, numa decisão histórica contra a Ponte Preta, a famosa Macaca de Campinas. E o gol salvador? O de Basílio, de nariz, num jogo dramático que entrou para a eternidade.

Pois bem, nesse mesmo ano eu ainda era só um molequinho magrelo, mas já corintiano roxo. Estudava a terceira série do antigo primário, numa escolinha rural do bairro Afonso 13, conhecida como a Escolinha do Frigorífico Sastre. O nome, apesar de imponente, não era oficial, nem tinha ligação com o frigorífico famoso. Era apenas coincidência de localização, já que ficava ali por perto.

A escolinha era um cômodo único – um salãozão – que abrigava todas as séries em seu interior, que eram divididas por fileiras: na primeira, o primeiro ano; na segunda, o segundo; e assim sucessivamente, até a quarta série.

Nosso professor era o Seo Josué, um verdadeiro show de bola – literalmente. Além de ensinar muito bem, era apaixonado por futebol. Logo que chegou para assumir as aulas, tratou de montar um campinho no terreno gramado da escola. Para não desagradar ninguém, ele criou uma regra justa, quem não quisesse jogar, podia ir para casa depois da merenda, sempre que tivesse futebol às sextas-feiras. Aliás, a merenda era de primeira linha, preparada em parceria entre ele e nossas mães. Ele trazia os ingredientes e elas caprichavam no fogão.

Quase toda sexta feira, depois das dez, o campinho se transformava em palco de um pega-pra-capar inesquecível. O professor formava dois times misturando as séries. Mas, como jogava demais – e era o único adulto – o time dele sempre levava vantagem. Tirar a bola dele era quase impossível. Sugeri que chamasse meu primo Zé do Fole, craque de bola, para equilibrar as coisas. Funcionou por um tempo, já que o Zé era bem mais novo e ainda mais liso com a bola no pé. No começo, ele segurou o freio, mas logo começou a jogar tudo que sabia. A partir daí, o professor já não era mais páreo para ele, e o desequilíbrio voltou a aparecer.

Na semana seguinte demos outra ideia ao mestre, em trazer outro primo, que achávamos estar na mesma prateleira. O professor topou, mas não quis deixar o Zé de fora, porque tinha um carinho especial por ele e por sua conversada de boleiro. A solução? Convocar o pai de um colega da sala, que também queria participar. O problema é que o véinho era fraquinho na linha, mas como goleiro se virava bem. Então resolvemos insistir com o Zé para pegar no gol também. Ele aceitou de pronto, porque o importante era continuar no grupo. Além de bater uma bolinha, ainda garantia um prato da nossa deliciosa merenda.

Com esse acerto, os dois defendiam as traves, enquanto o resto da molecada se matava no rachão equilibrado. Desse jeito, o campinho virou palco de muita resenha e de inúmeras caneladas o ano inteiro!

Mas, como diz o ditado, tudo que é bom dura pouco. No fim do ano veio a bomba: o professor Josué havia sido promovido e não daria mais aulas para nós. Ficamos felizes por ele, porque era mais do que merecido, mas passamos as férias inteiras naquela ansiedade mortal, imaginando como seria o próximo ano sem nosso mestre jogador.

Na volta às aulas, a primeira coisa que vimos foi o gramado sem as “traves” – na verdade, apenas pedaços de madeira fincados no chão. A nova professora já tinha mandado arrancar tudo para plantar um jardim. Ao entrar na sala, deixou claro que o foco daquele ano seria apenas alfabetização, e que a “disciplina futebol” não fazia parte do currículo dela.

Foi um baque. O ano passou sem futebol, mas ao menos saímos bem preparados para encarar o ginasial, que viria pela frente: a temida quinta série D. Daquele futebol de várzea na escolinha, ficaram apenas as boas lembranças e muitas histórias, porque nenhuma sexta-feira, depois da merenda, no tempo do mestre, era igual à outra. Pode acreditar...!!

**Crônica em memória do querido professor Josué**, que, com seu amor pela educação e pelo futebol, deixou um legado de alegria e companheirismo na vida de tantos meninos como eu.

________________________________

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que a gente ama chamar de rachão, quebra-dedo, arranca-toco e tantos outros nomes."
Texto: Paulo Cesar – PC