CINE RIVIERA - A MATINÊ QUE NÃO VIMOS

Morar na zona rural antigamente, quase sem a presença de energia elétrica e, consequentemente, sem televisão ou rádio, com frequência não era motivo para que nossas vidas se tornassem monótonas. Muito pelo contrário: eram agitadas, principalmente durante o dia.

Pela manhã, tínhamos o compromisso sagrado com a escolinha rural. À tarde, ficávamos livres para inventar inúmeras brincadeiras — depois do futebol, é claro.

À noite, porém, a história era outra. Éramos pequenos e tínhamos medo de sair para brincar no quintal. O sítio ficava envolto na escuridão e, como minha casa e as dos demais coleguinhas ficavam um pouco distantes umas das outras, preferíamos não arriscar.

Quando digo que preferíamos não arriscar, é porque vivíamos aterrorizados pelas lendas rurais que nossos pais e avós gravavam a ferro e fogo em nossas mentes. Histórias de Lobisomem, Mula-sem-Cabeça, Velho do Saco e outras “assombrações” nos deixavam em alerta a qualquer barulho, mesmo dentro de casa.

Se estivéssemos dando bobeira pelo quintal à noite e, de repente, algum estalo ecoasse no escuro, bastava aquilo para que todas as histórias voltassem à nossa cabeça. E aí não tinha dúvida: a gente saía feito foguete para dentro de casa. Já se estivéssemos devidamente deitados e surgisse qualquer barulhinho suspeito, cobrir a cabeça com a coberta era nossa proteção garantida.

Como disse, na ausência da televisão, e sem desenhos como A Formiga Atômica, Scooby-Doo e tantos outros que passavam na época, nossa diversão predileta era mesmo o futebol. Porém, quando a bola não rolava, outra brincadeira que adorávamos era imitar os filmes do Tarzan, personagem muito popular em nossa infância.

Na região onde morávamos havia pequenas matas, que transformávamos em cenários dignos de causar inveja aos diretores dos filmes do Rei das Selvas. Apesar da minha magreza, o papel de Tarzan era sempre meu — merecidamente, afinal, era eu quem inventava e dirigia as aventuras.

A inspiração vinha dos inúmeros filmes do Tarzan que assistíamos nas matinês de domingo no Cine Riviera. Naquele tempo, o majestoso Riviera exibia pelo menos uma vez por mês um filme do herói amigo da Chita.

Como no sítio não tínhamos muito acesso a informações — às vezes alguém chegava falando alguma coisa, e ir à cidade era difícil — fazíamos nossas próprias contas: de cada quatro domingos, em um deles passaria o Tarzan. Outra vantagem era que o preço da entrada não mudava. Assim, o dinheiro era contado: apenas o suficiente para a meia-entrada e um palito de sorvete de fruta.

Nos domingos em que acreditávamos ser “dia de Tarzan”, depois do almoço pegávamos a estrada a pé rumo à cidade, para chegar a tempo da matinê das duas da tarde. Saíamos com tempo de sobra para tomar sorvete na CIBRAM, no antigo Mercadão Municipal da Tabajaras, e admirar as telas e cartazes caprichosamente pintados pelo Emílio Pintor.

Tomando um delicioso picolé de frutas para refrescar a cabeça após a longa caminhada sob o sol escaldante, deixávamos o olhar vagar pelas cores vivas das pinturas, enquanto nosso corpo descansava.

De lá, seguíamos direto para o Cine Riviera e já entrávamos na fila para garantir os ingressos. Às vezes, porém, para nossa surpresa, o nosso famoso ‘pulo do gato’ não funcionava e, naquele dia, por exemplo, o filme do Tarzan não seria exibido. Acabava passando outro filme — como aconteceria naquele domingo. Seria um lançamento dos Trapalhões, o que não nos incomodava, já que também gostávamos deles

Antes de a bilheteria abrir, sempre aparecia um senhor de meia-idade, forte e de semblante sério, que organizava a fila para evitar confusão. Quando ele não aparecia, a molecada fazia bagunça e, às vezes, até saía no braço.

Naquele domingo, no entanto, ele estava mais alinhado do que de costume. Pensei comigo: “Há algo errado”. E havia mesmo. De terno impecável e gravata, o homem parou em frente à fila e, em tom educado — o que não era comum —, anunciou:

— Atenção: hoje, devido ao filme ser um lançamento especial dos Trapalhões, o preço é cinco e dez. Cinco cruzeiros a meia-entrada e dez a inteira.

Sempre que havia lançamentos, o preço subia um pouquinho, mas aquele valor estava completamente fora da nossa realidade. Para se ter ideia, pagávamos, acho que, um cruzeiro na meia-entrada. Foi como um balde de água fria para refrescar ainda mais nossas cabeças. Levávamos apenas o dinheiro exato para a entrada e nada mais.

Saímos da fila cabisbaixos, como cachorrinhos que haviam acabado de levar uma tremenda bronca do dono. Ficamos por ali, com um ar de desânimo, na esperança de que alguém se compadecesse e nos ajudasse, mas não deu certo. Sem ter o que fazer, descemos novamente até o Mercadão e gastamos toda a grana que seria do ingresso em sorvetes na CIBRAM. Depois, pegamos o longo caminho de volta para casa.

Já na saída da cidade, encontramos um colega que, desesperado, procurava jogadores para completar um treino que seria realizado em um campinho localizado no terreno do antigo Laticínio União. Sempre passávamos por ali, mas nunca tínhamos flagrado nenhum joguinho sequer naquele belo e convidativo campo. Era a chance de matar a vontade — e não deu outra. Apesar de os caras serem nossos rivais em outras ocasiões, naquele dia valia pela causa nobre de não deixar o domingo passar em branco.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC

WILSON MONTEIRO E SEU CONJUNTO — NA EXTREMADURA O BAILE ERA OUTRA HISTÓRIA

Nos anos 80, tinha coisa que não precisava de muita propaganda. E isso acontecia com Wilson Monteiro e seu Conjunto. Quando o povo via aquele icônico cartaz pregado em algum lugar, anunciando que os caras iriam tocar, já começava a movimentação.

A banda tocava em vários lugares que faziam parte do roteiro dos bailes da época, entre eles o Bairro Universo, Marco 8, Iacri, a própria sede da banda, lá em Rinópolis, entre outros.

Mas, na minha opinião, tinha um lugar que era diferente de todos os outros: o Bairro Extremadura.

Não sei explicar exatamente o que aquele lugar tinha, mas parecia que, quando Wilson Monteiro tocava na Extremadura, a coisa tomava outra proporção.

Era como se fosse o apogeu da banda.

Digo isso porque, quando o cartaz anunciava que a banda estaria na Extremadura, pronto: começava a mobilização geral. Era bater o olho naquele papel e pensar:

“Esse baile eu não posso perder!”

A notícia corria e logo apareciam as perguntas entre aquela rapaziada que não podia ouvir falar em baile que já estava dentro, principalmente aqueles que não tinham transporte próprio: quem vai, como vai, que horas sai?

Aí a turma começava a se organizar. Era caravana, carona, valia tudo para ir. Era gente de todo lado e de todas as idades.

E teve uma vez que nós mesmos quase ficamos fora desse baile por causa da bendita carona. A solução foi encarar a estrada de terra de moto.

Pegamos o caminho do Bairro Dom Quixote e fomos embora, felizes da vida, achando que tínhamos resolvido o problema.

Só que a estrada estava movimentada. Começou a passar um monte de carros, provavelmente todos seguindo para o mesmo lugar. E cada carro que passava levantava aquele poeirão danado.

Não tinha para onde correr. Era poeira na roupa, no cabelo, no rosto... acho que até dentro da alma entrou poeira naquele dia. 😂

Chegando à Extremadura, foi aquela limpada improvisada: bate roupa daqui, sacode dali, limpa o rosto, arruma o cabelo e tenta recuperar um pouco da dignidade.

Mas naquela época era assim mesmo.

O negócio era não perder Wilson Monteiro na Extremadura.

Tinha alguma coisa especial naquele lugar. O povo parecia mais animado, mais solto, mais feliz. Era daqueles bailes em que você chegava já sabendo que a noite seria comprida.

Wilson Monteiro e seu conjunto não er banda de brincadeira, não. Os caras eram do ramo mesmo.

Tinham experiência, eram bons no que faziam e sabiam fazer um arrasta-pé acontecer. A banda era afinada, animada e, principalmente, sabia conversar com o público através da música.

E os bailes tinham seus momentos estratégicos.

Depois de tocar forte por um bom tempo, chegava aquela hora em que os músicos davam uma paradinha básica.

Era hora de tomar uma aguinha, refrescar a garganta e dar uma descansadinha, porque ninguém é de ferro.

Mas o baile não parava.

Enquanto os músicos recuperavam o fôlego, entrava uma seleção de “mela-cueca” daquelas de respeito.

E aí, meu amigo... era hora das músicas lentas!

A turma que estava gastando o solado do sapato, rastando o pé, diminuía o passo. Os casais se aproximavam e começava aquele famoso dois pra lá, dois pra cá, praticamente andando em câmera lenta.

E tinha umas músicas tão lentas que, se o cidadão não tomasse cuidado, acabava dormindo no ombro da dama.

Das que ficaram na minha memória, lembro de “Over You”, da Lane Brody, “Still Loving You”, do Scorpions, e “Knife”, do Rockwell.

Essa última então...

Era daquelas que faziam até o tempo andar mais devagar. 😂

E essa mistura era justamente um dos diferenciais da banda e uma das coisas mais legais daqueles bailes.

Depois da paradinha estratégica e das “mela-cuecas”, os músicos voltavam para o segundo tempo do baile com força total.

Aí não tinha conversa.

Era música atrás de música e o salão novamente pegava fogo.

Quando a gente percebia, o sol já estava quase chegando. E, mesmo assim, a gente ainda achava que tinha acabado cedo.

Pior era que alguns, dali, já iam direto para o trabalho. No meu caso, eu era um desses.

Hoje, olhando para trás, dá até para perguntar:

Como é que a gente aguentava?
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"Minhas divertidas — às vezes nem tanto — aventuras pelos inesquecíveis anos 80."

Texto: Paulo Cesar – “PC” ou Paulinho, depende da turma.

O TEMIDO TROFÉU TRANSITÓRIO

Quando escrevi a crônica sobre os Veteranos Pernas de Pau Tupã, há algum tempo, mencionei de leve — quase de passagem — um certo troféu que fazia parte da premiação dos nossos famosos torneios semestrais. Falei dele rapidamente, prometi que voltaria ao assunto em outra ocasião… e promessa em resenha boleira é dívida. Então, vamos lá.

Como já contei na crônica anterior, fiz parte, por longos vinte anos, dos Veteranos Pernas de Pau, um clube de futebol formado, em sua maioria, por boleiros acima dos quarenta anos.

O grupo foi fundado em 1971 pelo senhor Takao Kawakami, da antiga Loja Kawakami, junto com alguns amigos. O clube completou cinquenta anos justamente em 2021, em plena pandemia da COVID-19 e, ironicamente, sem poder bater uma bolinha ou sequer comemorar com a tradicional festinha.

Entre tantas peculiaridades, o Pernas de Pau se tornou conhecido pelos disputados torneios realizados em seu bonito Centro de Treinamento. Neles, até a imprensa local marcava presença para cobrir os jogos e, claro, participar da confraternização após as partidas — o verdadeiro ponto alto da festa.

Durante o torneio, os cerca de sessenta sócios, além de alguns seletos convidados — que vinham substituir associados que já não jogavam mais ou que estavam no DM — eram divididos em quatro equipes com nomes pra lá de criativos: Feios, Magros, Gordos e Bonitos.

E aqui vale uma observação: ninguém precisava, de fato, se enquadrar no nome da equipe. Se fosse assim, o time dos Bonitos talvez nem existisse. Era apenas um jeito divertido de separar os times.

As premiações eram variadas: artilheiro, jogador mais disciplinado, mais chorão, melhor jogador, equipe campeã, entre outras. Mas havia uma que todos não queriam nem ouvir falar: o temido Troféu Transitório de Perna de Pau do semestre.

Esse, sim, ninguém queria levar para casa. Importante lembrar que ele jamais poderia ser entregue a um jogador convidado, por mais pereba que fosse. A tradição mandava que o “prêmio” ficasse entre os sócios, ou seja, em casa. Uso interno mesmo, como diz na bula dos remédios.

O curioso é que os escolhidos quase nunca eram os mais fracos tecnicamente, senão a zoeira não teria graça. Pelo contrário, o troféu geralmente ia para aqueles que tinham algum talento, mas que, naquele torneio, simplesmente não conseguiam mostrar serviço.

Na criteriosa e misteriosa avaliação da soberana comissão julgadora, valia de tudo: encher muito o saco do árbitro durante a partida, protagonizar alguma lambança bisonha — como chutar o ar em vez da bola, dominar de canela, errar passe de dois metros ou ser vítima do Gasparzinho (cair sozinho no campo) — enfim, qualquer coisa que fizesse a exigente galera cair na risada.

Antes mesmo de a bola rolar, já era possível prever alguns candidatos. Esses eram alvos contumazes, vítimas da terrível “Teoria do Etiquetamento”, de Howard Becker e outros, que, mesmo tendo certa habilidade, acabavam sob maior vigilância da impiedosa comissão julgadora. Vale ressaltar que, em todo torneio, sempre havia um nome — quase sempre o mesmo — como principal cotado ao temido troféu. Caso ninguém se destacasse negativamente, o troféu iria para ele, era uma espécie de "oconcur".

Como já disse, essa comissão, além de soberana, era vitalícia — e ninguém sabia direito quais eram os outros critérios de avaliação, além dos já mencionados. Também não havia espaço para recurso. Se eles decretassem que você era o novo Perna de Pau, não tinha conversa.

Os torneios aconteciam duas vezes por ano, no inverno e no verão. O azarado “vencedor” tinha de levar o troféu para casa e exibi-lo orgulhosamente (ou não) na estante, de preferência ao lado da televisão. Também era obrigado a registrar fotos e mostrá-las para a turma no clube. Para se livrar daquela lembrança incômoda, só no torneio seguinte — e ainda correndo o risco de ser escolhido de novo.

Como disse no começo, participei dessa resenha boleira por duas décadas e, felizmente, só precisei conviver com o troféu uma única vez. Na época, achei injusta a minha escolha — afinal, reclamar pontualmente com o árbitro e perder uma cobrança de pênalti decisiva faz parte do jogo.

Depois, já de cabeça fria, conversando com alguns boleiros mais rodados, entendi melhor o critério: não foi apenas o erro na penalidade máxima ou as reclamações que pesaram, mas o fato de que, naquele torneio, o time dependia muito do meu rendimento — e ele simplesmente não apareceu.

No fim das contas, o tal troféu não era sobre ser ruim de bola. Era sobre saber rir de si mesmo. E talvez seja justamente por isso que ele tenha se tornado uma das tradições mais queridas — e também mais temidas — dessa rica e bonita história dos Veteranos Pernas de Pau Tupã. 
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol raiz que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre muitos outros apelidos divertidos."

Texto: Paulo Cesar – PC