BEIRA COVA - O MISTERIOSO CAMPÃO DO ALÉM

Aqui na Aldeia Tupã (SP), em uma época já bem distante, existia um campo de futebol de terra vermelha bastante peculiar — e ainda mais peculiar por causa de sua localização. 

Os boleiros o chamavam, de forma carinhosa e ao mesmo tempo macabra, de “O Campão do Beira Cova”.

O nome surgiu porque o campo ficava exatamente ao lado de um dos cemitérios da cidade, o que dava ao lugar uma atmosfera única e um apelido que atravessou gerações.

Claro que o nome não era oficial. Nasceu da criatividade dos jogadores da época, já que uma das laterais do campo ficava literalmente encostada no muro do Cemitério da Saudade, fazendo uma espécie de marcação cerrada, homem a homem, no maior estilo x1.

O Beira Cova, com seu lendário campo de terra batida e os redemoinhos de poeira que dançavam quando o vento soprava mais forte, era daqueles lugares que pareciam ter vida própria. Jogar lá era uma experiência única — não apenas pelo futebol em si, mas também pela atmosfera diferente, carregada de uma mística que parecia rondar o lugar. Cada partida no Beira Cova tinha um quê especial, misturando o jogo de bola com aquela estranha sensação de estar tão perto do silêncio eterno.

Mesmo morando longe, tive o privilégio de jogar algumas peladas por lá. Em uma delas, caiu uma tempestade daquelas. O campo virou uma verdadeira piscina de barro, de fazer inveja a qualquer chiqueiro por aí. No fim, ninguém sabia mais quem era atacante, zagueiro ou até mesmo a própria bola.

Minha saudosa mãe sofria nesses dias. Eu chegava em casa pintado de lama da cabeça aos pés, e ela precisava lavar a roupa umas três vezes até desencardir. Reclamava, mas nunca deixava de cuidar.

Certa vez, eu, como o verdadeiro “pé de rato” que era, acertei um bicudo desengonçado, e a bola foi parar dentro do cemitério. Vi quando ela passou por cima do muro e desapareceu rapidamente entre lápides e sepulturas. Sem pestanejar, pulei atrás.

Já lá dentro da imensa necrópole, entre cruzes e sepulturas, encontrei um velhinho magro, tragando calmamente um generoso cigarro de palha, apoiado sobre uma luxuosa lápide. Ao me ver esbaforido e com pressa para pegar a bola, ele sorriu e, com um brilho enigmático no olhar, comentou:

— “Hoje tá cheio de torcida, hein, garoto!”

Olhei para trás e só vi meus companheiros impacientes, gritando palavrões pela minha suposta demora. Quando voltei os olhos para o velhinho, ele já não estava mais lá. Desaparecera no ar, como a fumaça de seu palheiro, que se dissipava com o vento. No calor do jogo — e com os caras querendo me matar — nem reparei direito nesse fato. Peguei a bola e segui para o jogo como se nada tivesse acontecido.

Anos depois, ouvindo histórias dos boleiros mais velhos, descobri que aquela cena não era novidade. Muitos juravam que, no Beira Cova, a arquibancada era formada pela “torcida do além”: boleiros que já tinham partido, mas que continuavam por ali, cornetando os jogadores, sentados no muro do cemitério. Dizem até que, certa vez, a redonda voltou sozinha, acompanhada de um resmungo grave e misterioso, como quem protesta contra a má pontaria do atacante. Verdade ou lenda? Quem sou eu para dizer.

O certo é que, no Beira Cova, não se jogava apenas futebol. Ali se misturavam a lama, a resenha, o suor e uma mística que fazia do terrão vermelho um campo eterno.

— “Sinistro! Muito sinistro!!” — como diria o carismático e saudoso narrador Januário Oliveira, lembrando o clima único daquele lugar.

E o cenário ainda dava margem para outro dos famosos bordões de Januário — “tá lá um corpo estendido no chão” — só que, naquele contexto, nada tinha a ver com carrinho ou trombada. Era apenas o vizinho do cemitério, repousando do outro lado do muro, como se sua quietude eterna também fizesse parte da paisagem do Beira Cova.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros."

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS - O TEMIDO CARRINHO

O "carrinho" é aquela jogada clássica do futebol em que o jogador se joga no chão, deslizando com os pés para tentar roubar a bola do adversário. Na teoria, é um recurso defensivo eficaz. Na prática, muitas vezes, vira um convite para o massagista entrar em campo com aquele famoso spray milagroso.

Geralmente, quem apela para o carrinho é o famoso caneludo, jogador com pouquíssima técnica, mas muita disposição, ou pelo pereba, aquele que nem jogar bola sabe, Ambos apostam no bote rasante para parar o lance, mas na maioria das vezes sai de forma desastrosa.

Quando é bem executado, o carrinho pode salvar um gol, impedir um contra-ataque ou até marcar um gol. Sim, já aconteceu, tanto a favor quanto contra. O problema é que nem sempre a bola é o alvo encontrado.

Existe até um “modelo avançado” de carrinho, o chamado "Boca de Jacaré", no qual o jogador desliza com as duas pernas abertas, tentando bloquear tudo que vê pela frente. A bola raramente é acertada, já as canelas do adversário, essas quase nunca escapam. Dependendo da força (ou da falta de jeito), o autor pode ganhar um cartão vermelho e deixar o time na mão.

O carrinho é perigoso para a integridade física dos atletas e já foi alvo de tentativas de banimento. Mas, por enquanto, as canelas e tornozelos continuam vivendo sob ameaça.

Em resumo: o carrinho é como fogo, pode ser útil e até bonito quando controlado, mas, em pés errados, pode causar muito estrago. E se vier de um caneludo em dia inspirado, prepare-se para sentir o gelo do spray milagroso.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

O CAMPINHO DA BANANEIRA

Quando chegávamos para jogar bola, literalmente só havia mato.

O trajeto até o Campinho da Bananeira era feito por uma trilha que se espremia entre os arbustos e o matagal que praticamente a cobria.

Ao final dessa trilha, que não era muito comprida, encontrávamos o bucólico campinho. Eu, particularmente, nunca descobri o motivo de ele ter recebido esse nome; afinal, já fazia muito tempo que não se avistava nenhuma bananeira por ali. É bem provável que ela, a tal bananeira, já tivesse dado seus cachos e, por isso, tivesse sido arrancada por algum ser humano desalmado, que não via mais utilidade na coitada. Porém, nunca me importei em saber a respeito, porque isso pouco interessava. Meu negócio no local era apenas bater uma bolinha, e pronto.

O gramado do campinho era uma obra de arte. A própria natureza se encarregava da drenagem, pois o terreno onde ele se localizava era meio “penso”, ou seja, ligeiramente inclinado, no linguajar certo. Dessa forma, a água da chuva logo escorria rua abaixo, deixando a grama sequinha novamente.

Grama esta que, como orientam os melhores manuais do futebol de várzea, não nascia no lugar onde os goleiros pisavam — “lugar em que goleiro pisa, nem grama nasce” —, e lá não era diferente.

Fazíamos apenas treinos esporádicos nesse campinho, pois, apesar de o gramado ser de primeira, o perímetro era bastante irregular e suas dimensões, bem reduzidas. Além disso, como já mencionei, o acesso não era nada agradável. Por essas razões, muitos moleques acabavam desistindo de ir bater uma bolinha conosco.

E, para piorar, bastava cair uma chuvinha qualquer para que as ruas do entorno se transformassem em verdadeiros mares, com enxurradas tão volumosas que alguns moleques mais medrosos chegavam a temer ser arrastados pela correnteza.

Por causa de todas essas dificuldades — e de outras que nem vale a pena citar, aliás, vou citar mais uma — muitos moleques acreditavam que havia onças e outros bichos rondando o lugar, justamente porque o matagal ali era muito denso e fechado, que como já disse antes, bastava para que desistissem de jogar por aquelas bandas. Assim, não marcávamos amistosos, nem convidávamos outros meninos para brincar. Para evitar fadiga, só iam mesmo os “pé de rato” de sempre, ou seja, nós.

Apesar de tudo, sempre tínhamos o número suficiente de jogadores para o dito campinho, e isso permitia acirradas disputas. Quando faltava alguém, a gente se ajeitava, e a bola rolava normalmente.

O Campinho da Bananeira ficava encravado no meio de uma espécie de chácara abandonada — literalmente um bosque urbano —, bem na baixada entre as ruas Joaquim Abarca e Miguel Gantus, onde hoje existe um belo condomínio, quase chegando à rua Aimorés. Ficava bem próximo da nossa querida Santa Casa de Misericórdia — de onde, por causa do desnível do terreno, podíamos vê-la em toda sua imponência peculiar. 

Um lugarzinho bem pitoresco, pertinho do centro da cidade, porém quase esquecido até por Deus — que, se passasse por ali, provavelmente pediria informação pra achar o caminho. 

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco, racha canela, entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

NOS TEMPOS DO PAR OU IMPAR

Saudade da época em que a nossa maior preocupação era ganhar no par ou ímpar, para ver quem começava com a bola.

Hoje em dia é só cobrança e neurose na mente, e também um montão de boletos atrasados..."

Naqueles tempos de pelada de rua, onde o clássico era sempre rua de cima contra rua de baixo, a “elite” contra os eternos “pés de rato”, ou quando a resenha rolava nos campinhos improvisados, muitas vezes em meio a pasto com boi olhando “de rabo de zói”, por termos invadido seu espaço, o ritual era sempre o mesmo: antes de a bola rolar, tinha que decidir no par ou ímpar.

E ganhar essa disputa tinha um peso danado, pois quem soltava a bola primeiro já saía cheio de moral, como se fosse prenúncio de vitória no jogo. Não era regra escrita, mas parecia que a sorte de começar com a bola dava aquele gás a mais, quase um presságio de que a rapaziada ia levar a melhor no rachão.

Até existiam outras formas, tipo o famoso “pedra, papel e tesoura”, que só valia na melhor de três, mas a galera achava enrolado demais. Caso aparecesse alguma moedinha perdida no bolso de alguém (o que era raridade), também servia. Porém nada batia a tradição do bom e velho par ou ímpar.

A molecada mais nova curtia ainda mais, porque era jogo rápido, uma rodada só e pronto, bola rolando. E quando algum sortudo emendava duas, três vitórias seguidas, virava automaticamente o “camisa 10 do par ou ímpar” do time. Podia ser o maior pereba, mas se tivesse a mão quente na disputa, ganhava moral na boleirada. E não tinha para mais ninguém!
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Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que adoramos chamar de racha canela, quebra dedo, arranca toco, entre outros.
Texto: Paulo Cesar - PC