BEIRA COVA - O MISTERIOSO CAMPÃO DO ALÉM

Aqui na Aldeia Tupã (SP), em uma época já bem distante, existia um campo de futebol de terra vermelha bastante peculiar — e ainda mais peculiar por causa de sua localização. 

Os boleiros o chamavam, de forma carinhosa e ao mesmo tempo macabra, de “O Campão do Beira Cova”.

O nome surgiu porque o campo ficava exatamente ao lado de um dos cemitérios da cidade, o que dava ao lugar uma atmosfera única e um apelido que atravessou gerações.

Claro que o nome não era oficial. Nasceu da criatividade dos jogadores da época, já que uma das laterais do campo ficava literalmente encostada no muro do Cemitério da Saudade, fazendo uma espécie de marcação cerrada, homem a homem, no maior estilo x1.

O Beira Cova, com seu lendário campo de terra batida e os redemoinhos de poeira que dançavam quando o vento soprava mais forte, era daqueles lugares que pareciam ter vida própria. Jogar lá era uma experiência única — não apenas pelo futebol em si, mas também pela atmosfera diferente, carregada de uma mística que parecia rondar o lugar. Cada partida no Beira Cova tinha um quê especial, misturando o jogo de bola com aquela estranha sensação de estar tão perto do silêncio eterno.

Mesmo morando longe, tive o privilégio de jogar algumas peladas por lá. Em uma delas, caiu uma tempestade daquelas. O campo virou uma verdadeira piscina de barro, de fazer inveja a qualquer chiqueiro por aí. No fim, ninguém sabia mais quem era atacante, zagueiro ou até mesmo a própria bola.

Minha saudosa mãe sofria nesses dias. Eu chegava em casa pintado de lama da cabeça aos pés, e ela precisava lavar a roupa umas três vezes até desencardir. Reclamava, mas nunca deixava de cuidar.

Certa vez, eu, como o verdadeiro “pé de rato” que era, acertei um bicudo desengonçado, e a bola foi parar dentro do cemitério. Vi quando ela passou por cima do muro e desapareceu rapidamente entre lápides e sepulturas. Sem pestanejar, pulei atrás.

Já lá dentro da imensa necrópole, entre cruzes e sepulturas, encontrei um velhinho magro, tragando calmamente um generoso cigarro de palha, apoiado sobre uma luxuosa lápide. Ao me ver esbaforido e com pressa para pegar a bola, ele sorriu e, com um brilho enigmático no olhar, comentou:

— “Hoje tá cheio de torcida, hein, garoto!”

Olhei para trás e só vi meus companheiros impacientes, gritando palavrões pela minha suposta demora. Quando voltei os olhos para o velhinho, ele já não estava mais lá. Desaparecera no ar, como a fumaça de seu palheiro, que se dissipava com o vento. No calor do jogo — e com os caras querendo me matar — nem reparei direito nesse fato. Peguei a bola e segui para o jogo como se nada tivesse acontecido.

Anos depois, ouvindo histórias dos boleiros mais velhos, descobri que aquela cena não era novidade. Muitos juravam que, no Beira Cova, a arquibancada era formada pela “torcida do além”: boleiros que já tinham partido, mas que continuavam por ali, cornetando os jogadores, sentados no muro do cemitério. Dizem até que, certa vez, a redonda voltou sozinha, acompanhada de um resmungo grave e misterioso, como quem protesta contra a má pontaria do atacante. Verdade ou lenda? Quem sou eu para dizer.

O certo é que, no Beira Cova, não se jogava apenas futebol. Ali se misturavam a lama, a resenha, o suor e uma mística que fazia do terrão vermelho um campo eterno.

— “Sinistro! Muito sinistro!!” — como diria o carismático e saudoso narrador Januário Oliveira, lembrando o clima único daquele lugar.

E o cenário ainda dava margem para outro dos famosos bordões de Januário — “tá lá um corpo estendido no chão” — só que, naquele contexto, nada tinha a ver com carrinho ou trombada. Era apenas o vizinho do cemitério, repousando do outro lado do muro, como se sua quietude eterna também fizesse parte da paisagem do Beira Cova.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros."