O CAMPINHO DA OLARIA

Depois que me casei, fiquei um bom tempo sem jogar bola. Precisava trabalhar um pouco mais, para assim poder dar conta dos boletos da nova vida, que não paravam de chegar. A vontade de voltar a bater uma bolinha era grande, mas eu tinha receio de me machucar em algum treino mais pegado, e acabar zicando tudo logo no começo do casamento.

O tempo foi passando e a saudade da minha antiga companheira, a bola, só aumentava. Até que um belo dia, um sábado exatamente, em um tradicional supermercado aqui da cidade, aquele tipo de lugar onde a gente sempre acaba encontrando alguém do passado distante. Eu, ainda meio sem jeito, pilotava um carrinho de compras, e entre um produto e outro, tentando planilhar as contas mentalmente, para ver se o dinheiro dava, eis que quando ao dobrar uma das esquinas das gôndolas, dei de cara com um velho amigo dos tempos de escola. Um daqueles vários amigos nipônicos que a vida e a bola me deram.

Já fazia uma carinha que não o via, porém o encontro foi daquele tipo que a gente se reconhece só pelo sorriso, antes mesmo do tradicional aperto de mão. Depois dos cumprimentos formais, sem nem perguntar qualquer alguma coisa de minha vida atual, aliás nem perguntou. Já foi falando que estava jogando bola com um povo legal, num campinho em uma olaria aqui da cidade. Em ato continuo, já foi emendando um convite para ir com ele, naquele sábado mesmo, pois era dia de treino. Garantindo que eu treinaria de primeira, sem problemas.

Na hora hesitei de leve, para não melindrar o amigo, e acabei dando uma desculpinha qualquer, pois naquela altura da vida, as decisões precisavam ser combinadas em casa. Mas por enquanto não quis expor isso a ele, pois o japinha não havia perguntado nada, até então. Porém, na semana seguinte, depois de tudo conversado e autorizado em casa, resolvi aparecer por lá.

O campinho ficava em uma chácara, que também abrigava uma pequena olaria de tijolos, num canto mais afastado aqui da cidade, perto de onde hoje é um dos distritos industriais aqui da Aldeia. Era um campinho bem simples, no meio de um pasto, cercado por arame farpado já bem corroído pelo tempo. Caso alguém se ferisse ali, e a antitetânica não estivesse nos conformes, a coisa azedava com certeza. O tamanho era meio duvidoso, pois tinha que descontar os buracos, e as linhas eram marcadas na base da memória, também do grito. O charme peculiar do campinho era o de que um lado, a trave quase encostava numa árvore enorme, que fazia sombra em boa parte do campo.

Os treinos eram organizados por um senhor de cabelo branco, porém com um espírito de jovem, o qual me recebeu com muita alegria. Mesmo com a idade avançada, ele colocava o calção com dignidade, calçava suas chuteiras gastas e ia para o jogo com brilho nos olhos. Antes de cada partida, o jovem ancião reunia todo mundo no meio do campo, e num círculo, com os jogadores de mãos dadas, era feita uma oração. Era um momento respeitado por todos, simples, mas cheio de significado. Aquele gesto unia os jogadores num sentimento de humildade e gratidão. Porém depois da oração, a bola rolava solta, e o bicho pegava de acordo.

O campo era cheio de desafios, sendo os tradicionais buracos traiçoeiros, morrinhos estratégicos, formigueiros escondidos e até mesmo o risco de uma vaca cruzar o meio de campo, pois apesar da cerca de arame farpado, de vez em quando alguma mais esperta dava aquela escapadinha, varando a frágil cerca, e entrando no meio do treino. E do lado da trave, que tinha a árvore como vizinha, a cobrança do escanteio exigia habilidade do boleiro, pois era preciso calcular bem a curva da bola, para não acertar a mesma, e com isso perder a jogada, pois mesmo que passivamente a árvore fazia parte do jogo.

Mas, talvez fossem justamente essas dificuldades, que tornavam o futebol ali tão especial. Era um jogo totalmente diferente, onde o improviso e a simplicidade imperavam, desde a ingenuidade de alguns boleiros, até a divisão dos times, onde uma equipe jogada com camisas, e a outra não. Aquela resenha do fim de treino, a qual estava tão acostumado, ali praticamente não existia, resumindo-se a apenas alguns breves bate-papos entre os mais chegados, e só.

Aos poucos, dentro daquela nova rotina, fui redescobrindo o prazer de jogar bola. Não só pelo futebol, mas por reencontrar a simplicidade. O mesmo espírito do jogo que eu aprendi a amar na infância, nos tempos de zona rural. Cada sábado no Campinho da Olaria era uma pequena vitória contra o peso da vida adulta. Um respiro, um lembrete de que, mesmo com responsabilidades, ainda é possível viver momentos genuínos de alegria, com a bola nos pés e o coração leve.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros."