CANARINHOS FUTEBOL CLUBE -- A SAGA DOS MOLEQUES BOLEIROS DO BAIRRO

Essa interessante história começa lá no inicio dos anos oitenta, na agitada Vila Marabá das antigas, conhecida como a vila do "Campão", Bem no tempo em que a seleção brasileira do craque Zico disputava uma vaga para a copa da Espanha de 1982, contra as fortíssimas Bolívia e Venezuela, classificando-se praticamente com um pé nas costas.
Tendo alguma dificuldade somente contra a seleção boliviana, quando jogou no topo da montanha, ou seja lá no céu de La Paz. E posteriormente na copa, vindo a ser desclassificada na segunda fase, por uma seleção "meia boca" da Itália, que não metia medo em ninguém na época, e que resolveu acordar justamente contra nós. 
O problema é que eles tinham um certo Paolo Rossi em dia inspirado, e um goleirão chamado Dino Zoff pegando tudo lá atrás. Azar o nosso, pois meu xará italiano meteu três gols, e o Zoff fechou o gol praticamente. Esse fato ficou conhecido como a tragédia do "Sarriá", na Copa do Naranjito, na Espanha.

Embalados pelo som de "Voa Canarinho, Voa", sucesso do Junior Capacete, e pela vontade de imitar nossos craques, eu, mais a molecada do bairro, resolvemos montar um timinho pra bater uma bola nos fins de semana. Assim nasceu o Canarinhos Futebol Clube, com a missão de rodar a quebrada enfrentando os times da região.

Nosso primeiro erro? Jogar contra os times vizinhos.
Logo de cara, já deu pra sentir o clima de guerra. O que não faltava era rolo nos jogos: confusão, troca de sopapos, discussão na beira do campo, aquela várzea braba mesmo. Rivalidade de bairro era pesada, e qualquer bicuda mais forte virava briga. Aí a gente decidiu dar um jeito nisso: arrumamos amistosos com times de bairros mais distantes, pra evitar esse "clima quente".

Entre todos os times que enfrentamos, um nunca saiu da minha cabeça: o São Martinho do ‘Seo Chico’. Time casca-grossa, difícil de bater. Mas, diferente dos outros, com eles era só jogo, nada de briga. A rapaziada do São Martinho só queria saber de bola no pé. O bairro deles ficava uns 8 quilômetros de distância, e como a gente não tinha grana pra alugar um transporte adequado, o jeito era apelar pras magrelas cabritadas (as bikes). E quem não tinha, ia na rabeira ou até a pé mesmo, naquele esquema: vale tudo pela pelada! Mano, era fome de bola que não acabava! Como sempre digo, vicio pouco é bobagem!

A gente atravessava aquele mundaréu de estrada de terra batida pra jogar. Na maioria das vezes, voltava com a derrota no lombo, mas vez ou outra a gente beliscava uma vitória. Esses jogos contra o São Martinho viraram clássicos pra gente. Era tipo preliminar, porque depois dos moleques, entravam os times adultos, e aí o bagulho ficava sério, com torcida e tudo mais. A gente jogava, tomava aquele sacode básico e às vezes depois ainda assistia os caras mais velhos jogando. Pura resenha.

Na volta, a parada era quase sagrada: a gente dava uma parada no Rio São Martinho pra se refrescar. Ninguém é de ferro, né? E pra melhorar, no caminho, era só fartura: manga, goiaba, milho, era nosso 'pedágio'. Tirar umas frutas no meio da estrada era nossa recompensa pelo corre.

Cada jogo contra o São Martinho tinha sua própria história. Nada se repetia. Uma vez era a bola que se perdia no meio dos buracos do pasto, outra vez era alguém que se machucava, ou ainda a chegada antecipada da torcida e dos times adultos pra completar a festa. Mas, no fim das contas, o que colou mesmo na memória foi a vibe. Essa foi a verdadeira várzea, o puro futebol de raiz. Era emoção pura, briga pelo amor ao futebol e pela chance de meter gol.

Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que adoramos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros."
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O GRANDIOSO TORNEIO DA COHAB l

Na adolescência, ali pelo começo dos anos 80, eu e meu primo Cidão tínhamos um timinho de futebol que fazia apenas pequenos amistosos ali pelo bairro onde eu morava. Um dia, depois de um desses jogos, um pouco mais longe de casa, nos apresentamos bem e, por causa disso, fomos convidados para disputar um torneio mais importante. A notícia era de que esse torneio seria realizado em um bairro que havia acabado de ser construído, a COHAB l, e que reuniria boas equipes da cidade. Imaginávamos, portanto, que seria uma competição grande, bem organizada e que exigiria de nós mais preparo. Para não fazer feio, conseguimos alguns jogadores novos para reforçar o time e arrumamos um jogo de camisas melhor do que o que tínhamos. Depois disso, a ansiedade só aumentava à espera do dia do torneio.

No domingo marcado, bem cedinho, partimos para a disputa, como sempre, alguns a pé, outros em suas "magrelas" já surradas. O importante é que todos chegaram. Como não conhecíamos o campo, imaginávamos um gramadinho, com traves de ferro e redes. Ledo engano. Apesar de toda a expectativa, o que encontramos foi um terrão puro, traves de bambu, sem redes, e todo o cenário típico de um campinho de pelada, desses que já conhecíamos, e bem. E nem ficava tão próximo assim da recém criada COHAB.

Assim que chegamos, soubemos que nosso jogo seria o primeiro. O adversário era uma molecada já um pouco mais velha que a gente. Apesar disso, a partida foi equilibrada, conseguimos segurar o empate e levar a decisão para os pênaltis.

A disputa seria em três cobranças seguidas para cada time. O sorteio definiu que nós começaríamos batendo. Os cobradores seriam eu, outro menino e o Cidão. Abri as cobranças, e na minha vez, chutei fraco, e a bola foi direto nas mãos do goleiro, que nem precisou se mexer para pegar. Irritado, acabei tomando o lugar do menino que ia bater o segundo pênalti, pois podia. Ele não reclamou — afinal, eu era o “dono do time” — e me entregou a bola. Resultado: irritado, acabei repetindo o bisonho erro mais uma vez. Dessa vez a bola saiu com força, porém novamente no meio do gol, e direto nas mãos do goleiro.

O Cidão cobrou o terceiro, e num bicudo típico dele, fez o gol. Mas de nada adiantou, pois o time adversário marcou duas vezes seguidas e nos eliminou da competição, logo na primeira rodada. Depois desse balde de água fria, que eu mesmo joguei sobre o nosso time, não ficamos para assistir ao restante do torneio. Logo que terminaram as cobranças batemos em retirada. Aliás, nunca soubemos quem foi o campeão daquele pseudo grande torneio.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros apelidos divertidos".
Texto: Paulo Cesar - PC