DICIONÁRIO FUTEBOLÊS - O GOL OLÍMPICO

O gol olímpico no futebol acontece quando um jogador acerta uma cobrança de escanteio diretamente no gol, sem que haja nenhum tipo de interferência para que esse gol aconteça, sendo uma jogada plasticamente bonita.
O gol olímpico é uma jogada legal, sendo válido o gol marcado direto da cobrança do escanteio, mas é uma missão difícil para o boleiro, dados os ângulos envolvidos, e sem falar na quantidade de jogadores no meio do caminho.

Para marcar a partir de um tiro de canto, o jogador deve aplicar um efeito suficiente à bola de forma a desviá-la da linha de fundo e voltar para a rede, para isso o boleiro precisa ter um pouco de intimidade com a bola, como podemos ver na imagem. Apesar de ser uma jogada difícil, é perfeitamente possível para um perebão acidentalmente marcar um gol desses, alguns boleiros que tem um pouco menos de intimidade tentam propositalmente ao observar um goleiro adiantado, por exemplo.

Em 1924 o jogador argentino Cesareo Onzari marcou um gol contra o então campeão olímpico da época, a seleção do Uruguai, em um chute direto de escanteio. A partir de então, o gol ficou conhecido como "gol olímpico" por ser marcado contra a Celeste Olímpica.

Em minha longa carreira de boleiro de várzea fiz alguns golzinhos olímpicos, porém sempre em treinos, pois nunca tive coragem de arriscar durante os jogos valendo, um autêntico "Leão de Treinos". Nos treinos as reclamações são mais suaves, caso você erre, mas nos jogos valendo as broncas são mais pesadas, tanto do técnico, como dos demais.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele futebol raiz que a gente ama chamar de rachão, pelada, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos cheios de graça."

Texto: Paulo Cesar – PC

O AMISTOSO INTERNACIONAL

Quase no final da década dos anos 1990, enquanto muita gente vivia a expectativa da virada do século, e com isso a vinda de melhoras com os novos tempos, outras viviam o temor de que o mundo acabaria nessa virada, baseadas em crendices contadas por ancestrais, adivinhos, entre outros curiosos. 

No meio dessas, e de outras bobagens como o Bug do Milênio, que rolaram na época, e que acabaram não viraram em nada, eu me preparava ansiosamente para dar um pulinho ali no Paraguai, participar de um jogo amistoso, convidado que fui por um amigo que o futebol me proporcionou, o conhecido Massagato, Gato Sam para os íntimos.

Seria meu primeiro jogo internacional, está certo que o jogo era no Paraguai, mas para se chegar ao Paraguai precisa atravessar a fronteira, mesmo que essa fronteira seja uma rua, é outro pais, e sendo assim é jogo internacional.
O Gato fazia parte de um grande clube de veteranos aqui de Tupã, e o Clube havia sido convidado a fazerem dois amistosos por aquela região.

O primeiro amistoso seria em Ponta Porã MS no sábado e outro em um sitio localizado na região rural de Pedro Juan Caballero, ou seja, Paraguai adentro.

Embarquei todo eufórico juntos com a delegação do clube numa sexta-feira à noite, em frente a Sapataria Kawakami do seu Takao, em um ônibus de uma saudosa agência de turismo local, rumo ao Mato Grosso do Sul, devidamente fretado pelo inesquecível "Frangão", um grande boleiro das antigas.

Foi uma viagem tranquila, com muita resenha e sem novidades no quesito trânsito ou outras anormalidades.
Pela manhã chegamos a Ponta Porã, daí fomos para o hotel descansar um pouco. Após o almoço fomos fazer umas comprinhas, e esperar o horário do primeiro jogo chegar.

Lá pelas cinco horas da tarde fomos para o estádio municipal da cidade, onde seria realizado o primeiro jogo. Minha ansiedade estava a mil, não via a hora de entrar em ação. 

Quando chegamos ao local, rapidamente veio o aviso de que só poderiam ser escalados jogadores com mais de quarenta anos alto, pois o time da casa era formando na maioria por boleiros e mais alguns caneludos já aposentados.

Como nessa época ainda estava bem longe da casa dos quarenta anos, acabei ficando fora do jogo. Foi duro ficar assistindo a pelada depois do balde de água gelada, voltar para o hotel a pé, nem pensar, era muito longe.

O que diminuiu um pouco a frustação da tarde mato-grossense, foi o belo jantar que os caras nos proporcionaram, e a esperança de que no jogo do domingo não tivesse essa tal frescura de restrição de idade.

Domingão chegou com um sol de estralar mamona, tomamos o café e desocupamos os quartos do hotel, pois não voltaríamos mais, iríamos embora logo após o jogo, de lá mesmo.

Embarcamos, e seguimos Paraguai adentro, viajamos um tempão, mas nunca que chegava esse local do jogo, pensava eu ansioso, louco para enfrentar os paraguaios, e ganhar.

Chegamos finalmente, o local era numa fazenda muito bonita, com bastante casas e muita gente para nos recepcionar. Havia dois belos campos de futebol médio, e logo veio a informação que seriam dois jogos, uma espécie de titular e cascudo, como tínhamos por aqui na zona rural antigamente. 

Apenas com uma diferença, ao contrario daqui, os jogos lá seriam no mesmo horário.Sem perder tempo, e já de olho na resenha, nosso pessoal rapidamente tratou de escalar as duas equipes, e para alivio meu, eu estava devidamente marcado no cascudão. 

Até ai sem problema nenhum, o importante é que eu ia bater a minha bolinha em terras paraguaias. daí era só correr para o abraço.
Foi muito legal, pois tive o prazer atuar ao lado de grandes craques do futebol tupãense do passado, como Dito Marquezim, Morto, Zezé, Ditão Gonçalves e muita gente boa.

Sinceramente eu nem me lembro direito detalhes do transcorrer do jogo, e nem do resultado final, faz muito tempo. Nessa minha trajetória de boleiro raiz, foi a única vez que joguei em terras estrangeiras, mesmo sendo ali do outro lado da rua, no Paraguai.

Após o jogo, “los Hermanos” paraguaios nos ofereceram como almoço, um suculento churrasco, regado a muita cerveja Ouro Fino e ao som de belas cantigas paraguaias. Vale um destaque sobre os cancioneiros paraguaios, os caras eram tão animados, pois, acredito que até o ser humano mais tímido da festa, acabou dando uma balançadinha no esqueleto.

Após o deleite do almoço e de muita resenha, nos despedimos dos amigos paraguaios, com a promessa de que um dia marcaríamos um amistoso de volta.
Acredito que devido aos efeitos da "breja" paraguaia, e outros contratempos, essa promessa ficou só na promessa mesmo, pois nunca mais tive notícias a respeito.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de arranca toco, racha canela, quebra dedo, e entre outros".
Texto: Paulo Cesar - PC

“CAPOTÃO” – A TEMIDA BOLA DE FUTEBOL DAS ANTIGAS

Parceiro… senta que lá vem história, pois falar da bola de capotão, meu amigo, é como abrir aquele álbum velho guardado no fundo do armário, cheiro de mofo, foto amarelada e um monte de lembrança que chega sem pedir licença. Aquilo ali não era só bola, não — era personagem principal das peladas de outrora.

E eu acredito que, apesar de toda a modernidade que tomou conta de tudo, ainda existam alguns poucos exemplares da capotão perdidos por aí, naqueles longínquos rincões onde a globalização ainda não deu as caras para mudar as regras do jogo.

Mas vou te confidenciar um detalhe que só quem viveu aquela época efervescente sabe: nós, moleques mais mirradinhos, quase não jogávamos com a tal da “Capotona”. Aquilo era bola de marmanjo, da turma que já estava “empenujando”, como o povo dizia. Jogo de gente grande, mais disputado, mais pegado. A gente ficava ali na beirada, só olhando, gandulando o jogo e aprendendo na marra.

Agora, quando faltava um pra fechar o treino, eles olhavam pra nós e soltavam: “ô, molecada, vem aqui pra dar jogo”. Rapaz… era um misto de orgulho com medo. A gente entrava querendo mostrar serviço, mas sabendo que o negócio ali era sério.

Feita de couro grosso — parecia que esse tinha sido arrancado à unha —, costurada na mão, cheia de gomos marcados e com aquela válvula escondida debaixo de uma aba safada, traiçoeira que só ela.

A Capotona já nascia bruta. Em dia seco já dava trabalho… agora, bastava cair uma chuvinha e ela virava um verdadeiro tijolo. Não era bola, era castigo divino. Parecia que tinham colocado chumbo dentro só de sacanagem.

Cem quilos fácil — e isso sem exagero de boleiro, viu? Porque lá na roça a gente não mentia no peso, só aumentava um pouquinho pra valorizar a resenha.

E o barulho? Aquele “tchoc” seco, parecia madeira batendo em tambor. Dava pra saber que era jogo sério só pelo som. Quando estava seca, quicava toda torta, igual sujeito saindo do bar depois da saideira da saideira. Murcha então… era sacanagem. Parecia um tatu-bola perdido no mundo. Você chutava pra um lado e ela resolvia ir pro outro.

Jogar descalço com aquela “disgramada” era coisa de homem corajoso — ou meio doido mesmo. O chute doía até no pensamento. E eu, quando entrava pra completar o time dos marmanjos, já tinha minha malandragem, pois na hora de dar uma bicuda mais forte, nada de ir no impulso — metia com o solado do pé mesmo, meio na manha, só pra não estourar os dedos, só pra não ouvir o “plec” deles quebrando. E quando era só pra tocar, usava o lado do pé. Era sobrevivência, boleiro também precisava pensar.

E cabecear? Meu Deus do céu, era como dar de cara com uma melancia de couro. Se pegasse na costura então, já podia preparar o corte. Quando o couro ressecava e rachava, virava lâmina. Já vi muito cara sair do jogo com mais cicatriz do que história — e olha que história não faltava.

E quando algum iluminado resolvia passar graxa ou sebo nela… pronto. A bola virava um sabão assassino. Escorregava que nem promessa de político. O goleiro, coitado, virava mártir. Em dia de chuva, segurar um chute daqueles canhotos invocados, que soltavam verdadeiros petardos, era como tentar abraçar um saco de cimento vivo, cuspindo barro. Ou tinha coragem, ou nem entrava.

Mas vou te falar uma coisa, aquilo não era só futebol não. Era quase um ritual. A bola no meio do campo era tratada com respeito, como se fosse coroa de rei. A primeira batida… ah, parceiro… a primeira batida era tipo batismo. Quem chegava dando bico descalço de cara já avisava: “tô nem aí pra dor, hoje é guerra”.

E o cheiro? Quem sentiu nunca esquece. Couro molhado, terra, suor, dava até pra saber quem tinha cabeceado por último só pelo perfume que ficava na testa. Era a assinatura da jogada.

Tinha cidadão que dava até nome pra bola — e não era zoeira, não, era carinho mesmo. “Capotona”, “Maria Capotão”, “Redondona de Guerra”, era quase da família. Só faltava sentar à mesa no domingo.

E no fim do jogo sempre vinha o preço: dedinho latejando, cabeça doendo, unha roxa, perna arranhada, corpo moído. A gente saía mancando, mas com um sorriso que não cabia no rosto. Era aquela filosofia raiz: todo arrebentado, mas feliz demais.

Porque a senhora Capotona podia judiar — e muito —, mas também ensinava raça, coragem e, principalmente, amor pelo jogo.

E ali, no meio daquela resenha fuleira, sempre tinha alguém que soltava aquela frase clássica, aquela que a gente cansou de ler em para-choque de caminhão velho:

“Vivo todo arranhado, mas não largo minha gata.”

E não largava mesmo.

E o mais engraçado é que o sujeito falava aquilo com tanta convicção, mas tanta verdade estampada, que parecia até que a frase estava pregada numa placa bem no meio da testa dele — tipo outdoor de beira de estrada, impossível de ignorar.

E como já dizia o “véio deitado”: se tem placa, tem história…
E se tem história, parceiro… é porque valeu a pena!

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“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra dedo, arranca toco e entre muitos outros apelidos divertidos”

Texto: Paulo Cesar – “PC”

REGULAMENTO DO PELADEIRO DE RUA

Quem teve a felicidade de jogar futebol na rua sabe que nunca existiu um regulamento escrito para as nossas peladas. Não tinha livro de regras, juiz, bandeirinha, cartão amarelo, VAR ou qualquer outra modernidade do futebol de hoje.

Mas que existiam regras, ah, isso existia! E muitas! Eram regras criadas pelos próprios peladeiros, verdadeiras jurisprudências do futebol de rua, passadas de geração para geração. Ninguém sabia quem tinha inventado, mas todo mundo conhecia e, principalmente, tinha que obedecer. Claro que algumas podiam sofrer alterações durante a partida, principalmente quando o time de quem inventava a regra estava perdendo...

Uma das mais famosas era aquela que mudava completamente o rumo de qualquer jogo:

— QUEM FIZÉ O PRIMEIRO GANHA!

Pronto! Não importava se o placar estava 10 a 0. Bastava alguém gritar essa frase e a bola voltava para o meio da rua, começando uma verdadeira final de Copa do Mundo. Os dez gols anteriores? Não valiam mais nada!

E lá íamos nós para a decisão. Era cada dividida que parecia Brasil contra Argentina. Ninguém queria perder. Afinal, depois de levar uma goleada de 10 a 0, de repente aparecia a oportunidade de ganhar fazendo apenas um gol. Curiosamente, essa regra quase sempre surgia do lado de quem estava perdendo.

Outra regra importante era a da bola imprensada. Quando dois jogadores chegavam juntos e a bola ficava presa entre os dois, não tinha discussão:

— É DA DEFESA!

Quem inventou isso eu não sei, mas era lei. E ai daquele que tentasse pegar a bola para o ataque!

— Bola imprensada é da defesa!
— Mas fui eu que cheguei primeiro!
— Não interessa! É da defesa!

Depois de alguns minutos de discussão, empurrões, xingamentos e ameaças de ir embora, o jogo continuava.

No futebol de rua, também não precisávamos de traves oficiais. Dois chinelos resolviam o problema: colocava um de cada lado e estava feita a trave. Claro que sempre aparecia aquele espertinho que, quando estava sendo driblado, dava um chutão e mandava um dos chinelos para longe.

— Arruma a trave!
— Foi sem querer!
— Sem querer nada! Você chutou para não tomar o gol!

E assim seguia a partida.

Também existia a preocupação com a segurança. Se alguém aparecesse de sapato, logo vinha o aviso:

— Tira esse sapato, você vai machucar alguém!

E lá ficávamos nós, jogando descalços no asfalto quente, na terra ou no cascalho. Perder a tampa do dedão fazia parte. Chegávamos em casa mancando, com o dedão sangrando, a canela marcada e o joelho ralado, ouvindo da mãe:

— Eu já falei para você não jogar bola descalço!

Mas, no dia seguinte, depois que a ferida dava uma melhorada, estávamos novamente no mesmo lugar. A bola era mais importante.

Aliás, falando em bola, existia a regra maior de todas:

O DONO DA BOLA SEMPRE JOGA!

Não importava se era ruim, se ninguém o queria no time ou se fosse o último a ser escolhido. O dono da bola jogava. E, se ninguém o escolhesse, simplesmente pegava a bola e ia embora.

Fim de jogo!

Essa era outra regra sagrada:

SE O DONO DA BOLA SAIR, O JOGO ACABA!

Podia estar faltando apenas um gol para terminar, podia ser a partida mais disputada do ano ou até estar valendo aquela famosa regra do “quem fizé o primeiro ganha”. Não adiantava. Se o dono da bola dissesse:

— Vou embora!

Todos sabiam o que aquilo significava: cada um para sua casa.

Muitas vezes ele ia embora bravo porque tinha perdido, porque não tocaram a bola para ele ou porque alguém tinha dado uma chegada mais forte. Aí vinha a tentativa desesperada:

— Ô, deixa a bola aí, a gente devolve depois!

Mas não deixava. A bola era dele! E sem bola não tinha pelada.

Outro personagem importante era o último escolhido para formar os times. A escolha começava sempre pelos melhores:

— Eu escolho o Paulinho!
— Então eu quero o Ditão!

E assim iam escolhendo. Os bons saíam primeiro, depois os mais ou menos, até sobrar aquele coitado do “pereba”. Quando chegava a vez dele, nem havia escolha:

— Você vai no gol!

E ele ia. Não porque gostasse de ser goleiro, mas porque era isso ou assistir à partida sentado na calçada.

Essas eram apenas algumas das muitas regras do nosso futebol de rua. Cada rua, cada bairro e cada campinho tinha suas próprias jurisprudências. Regras que não estavam escritas em lugar nenhum, mas que todos conheciam e respeitavam.

Uma bola, alguns moleques e duas traves improvisadas com chinelos eram suficientes. O resto, nós resolvíamos na hora. Às vezes, na conversa; noutras, de outra forma.

E era assim que funcionava o nosso futebol de rua: sem juiz, sem VAR, sem regulamento oficial e, principalmente, sem frescura. Só a bola, a molecada e a vontade de jogar.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre outros."

Texto: Paulo Cesar – PC