O CAMPINHO DA FÁBRICA DE CADERNOS

Muito antes de os anos 80 chegarem à metade, eu tinha um grande parceiro dentro e fora dos campinhos de futebol: o saudoso Claudevino, mais conhecido pela rapaziada da época simplesmente como Crá.

O Crá era um sujeito diferenciado. Mesmo com pouca idade, jogava bola como poucos, enfrentando sem nenhum problema os marmanjos dentro das quatro linhas e ainda dava baile nos caras. Mas o bailão não parava por aí, só dentro do campo. O cara era também um dançarino de mão cheia nas pistas.

Naquele tempo, o break estava no auge nas danceterias, e ele era especialista no estilo. Para quem não se lembra dessa lendária dança, basta assistir ao videoclipe do clássico de Malcolm McLaren, "Hey DJ", ou do Break Machine, "Street Dance", para entender do que estou falando. Ao recordar esses "hits" é impossível não imaginar o Crá girando pelo salão, exibindo sua ginga inconfundível, nesse tipo de dança que mexia com praticamente todos os ossos do corpo. Mesmo que timidamente, e sem a agilidade do cara, eu também dava uma arriscada na parada.

Além do break, ele era fã declarado de Michael Jackson. E, convenhamos, quem não gosta das músicas do Rei do Pop, né? Sempre que tinha uma chance, mandava o famoso moonwalk do seu jeito peculiar, cheio de marra. O cara era fera, pra não dizer outra coisa. Para ele, não importava se fosse na pista de dança ou no campinho de várzea: o essencial era ter ginga, estilo e deixar sua marca — como ele mesmo dizia. Sem contar que o cara era um fuleiro de carteira, tirava todo mundo do sério com suas zuações sem fim.

Foi mais ou menos nessa época que o Crá começou a trabalhar na Fábrica de Cadernos Liberdade, bastante conhecida na cidade naquele tempo. Quando ele começou na empresa, ela funcionava na Rua Caetés, ali vizinha da Barbearia do Góia da Liga, da Bicicletaria do Abel e do Bar do Seo Taira, pai do meu amigo Márcio Japinha, entre os quarteirões das ruas Aimorés e Carijós, para tornar o GPS mais preciso. Depois de um bom tempo, a fábrica se transferiu para a Vila Independência, na Rua Bezerra de Menezes.

Esse novo endereço veio acompanhado de um presente e tanto, pois no fundo da fábrica havia um campinho de futebol soçaite caprichado, daqueles tradicionais, certinho para oito caras de cada lado. Para melhorar, já tinha um pessoal que mandava seus treinos por lá e, melhor ainda, já haviam convidado meu brother para bater uma bolinha com eles.

O campo era muito bom, com gramado impecável, onde a bola rolava macia. Ao fundo e em uma das laterais, havia telas de proteção que impediam a bola de ir longe em um chute mal dado por algum pereba. Sem contar que a tela do fundo era bem alta, evitando que a bola caísse na Rodovia João Ribeiro de Barros, o que tornava o jogo ainda mais seguro e prazeroso.

Como o Crá tinha facilidade em fazer amizades, logo se enturmou com a rapaziada de lá e não demorou a me puxar para o esquema deles. Com a aceitação do grupo, eu também passaria a bater bola naquele verdadeiro tapetinho verde. No dia em que ele me chamou para o primeiro treino, lembro que chegou a cair uma lágrima do meu olho, de tanta alegria. Era um sonho poder jogar ali.

Os treinos aconteciam aos sábados, depois das três da tarde, e seguiam até escurecer. O campinho era ponto de encontro de boleiros de todo tipo: os craques que não gostavam de se misturar, os que “davam para o gasto” — a maioria — e, claro, alguns pernetas, que nunca podem faltar em um treino raiz.

Antes de entrar em campo, rolavam as mais variadas resenhas, com muita zoeira e provocações. Às vezes passava um pouco do ponto, mas era raro. Era várzea raiz mesmo, só que um pouquinho mais chique. Os treinos eram bem disputados e, vez ou outra, saíam alguns lances truncados que davam até medo. Como não tinha juiz, a maioria das faltas era resolvida no grito — e quem gritava mais, levava.

Quando o treino acabava, as rusgas ficavam todas dentro de campo. A partir dali, a resenha era obrigatória — claro, para quem estivesse com o “alvará doméstico” em dia. Caso contrário, era ir direto para casa e “bater o cartão de ponto”. Já os liberados seguiam juntos para tomar aquela tubaína Funada bem gelada.

A fábrica de cadernos ficava à beira da Rodovia João Ribeiro de Barros, bem em frente à entrada principal da EXAPIT. Nos dias de evento, dava para acompanhar toda a movimentação de lá. Os treinos começavam à tarde e só terminavam quando já não se enxergava mais a bola, de tão escuro. Na várzea é assim: só acaba quando não depende mais da gente — nesse caso, da falta de luz.

Quem comandava o grupo era o Zé Lacerda, o famoso JL. Sujeito linha-dura, que não deixava nada sair do eixo. Na época, ele trabalhava na extinta Cooperativa Agrícola de Cotia, a conhecida “Cutia”, e sempre trazia colegas de lá para completar os treinos. Com o tempo, alguns acabaram ficando fixos no grupo. Só para refrescar a memória, a Cutia ficava na baixada da Rua Aimorés, perto do também extinto Clube Marajoara, separados apenas pela ponte do Córrego Afonso XIII.

Infelizmente, hoje o Crá, aquele parceirão de guerra, já não está mais entre nós. Ele partiu antes do combinado, em 2021, na bonita cidade de Limeira, onde morava na época. Mas essas lembranças são como um drible bem aplicado: nunca saem da memória e, tal qual uma caixa de ressonância, seguem ecoando para sempre.

Que saudade daquele tempo!

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros!"
Texto: Paulo Cesar - PC

A ESCOLINHA DO BAIRRO AFONSO 13

Para contar essa história, precisamos voltar no tempo, até 1977 – o ano lendário em que meu querido Corinthians, comandado pelo imortal Zé Maria, o Super Zé, monstro da lateral-direita, finalmente quebrou um jejum de 23 anos sem levantar um Paulistão. O título veio no peito e na raça, numa decisão histórica contra a Ponte Preta, a famosa Macaca de Campinas. E o gol salvador? O de Basílio, de nariz, num jogo dramático que entrou para a eternidade.

Pois bem, nesse mesmo ano eu ainda era só um molequinho magrelo, mas já corintiano roxo. Estudava a terceira série do antigo primário, numa escolinha rural do bairro Afonso 13, conhecida como a Escolinha do Frigorífico Sastre. O nome, apesar de imponente, não era oficial, nem tinha ligação com o frigorífico famoso. Era apenas coincidência de localização, já que ficava ali por perto.

A escolinha era um cômodo único – um salãozão – que abrigava todas as séries em seu interior, que eram divididas por fileiras: na primeira, o primeiro ano; na segunda, o segundo; e assim sucessivamente, até a quarta série.

Nosso professor era o Seo Josué, um verdadeiro show de bola – literalmente. Além de ensinar muito bem, era apaixonado por futebol. Logo que chegou para assumir as aulas, tratou de montar um campinho no terreno gramado da escola. Para não desagradar ninguém, ele criou uma regra justa, quem não quisesse jogar, podia ir para casa depois da merenda, sempre que tivesse futebol às sextas-feiras. Aliás, a merenda era de primeira linha, preparada em parceria entre ele e nossas mães. Ele trazia os ingredientes e elas caprichavam no fogão.

Quase toda sexta feira, depois das dez, o campinho se transformava em palco de um pega-pra-capar inesquecível. O professor formava dois times misturando as séries. Mas, como jogava demais – e era o único adulto – o time dele sempre levava vantagem. Tirar a bola dele era quase impossível. Sugeri que chamasse meu primo Zé do Fole, craque de bola, para equilibrar as coisas. Funcionou por um tempo, já que o Zé era bem mais novo e ainda mais liso com a bola no pé. No começo, ele segurou o freio, mas logo começou a jogar tudo que sabia. A partir daí, o professor já não era mais páreo para ele, e o desequilíbrio voltou a aparecer.

Na semana seguinte demos outra ideia ao mestre, em trazer outro primo, que achávamos estar na mesma prateleira. O professor topou, mas não quis deixar o Zé de fora, porque tinha um carinho especial por ele e por sua conversada de boleiro. A solução? Convocar o pai de um colega da sala, que também queria participar. O problema é que o véinho era fraquinho na linha, mas como goleiro se virava bem. Então resolvemos insistir com o Zé para pegar no gol também. Ele aceitou de pronto, porque o importante era continuar no grupo. Além de bater uma bolinha, ainda garantia um prato da nossa deliciosa merenda.

Com esse acerto, os dois defendiam as traves, enquanto o resto da molecada se matava no rachão equilibrado. Desse jeito, o campinho virou palco de muita resenha e de inúmeras caneladas o ano inteiro!

Mas, como diz o ditado, tudo que é bom dura pouco. No fim do ano veio a bomba: o professor Josué havia sido promovido e não daria mais aulas para nós. Ficamos felizes por ele, porque era mais do que merecido, mas passamos as férias inteiras naquela ansiedade mortal, imaginando como seria o próximo ano sem nosso mestre jogador.

Na volta às aulas, a primeira coisa que vimos foi o gramado sem as “traves” – na verdade, apenas pedaços de madeira fincados no chão. A nova professora já tinha mandado arrancar tudo para plantar um jardim. Ao entrar na sala, deixou claro que o foco daquele ano seria apenas alfabetização, e que a “disciplina futebol” não fazia parte do currículo dela.

Foi um baque. O ano passou sem futebol, mas ao menos saímos bem preparados para encarar o ginasial, que viria pela frente: a temida quinta série D. Daquele futebol de várzea na escolinha, ficaram apenas as boas lembranças e muitas histórias, porque nenhuma sexta-feira, depois da merenda, no tempo do mestre, era igual à outra. Pode acreditar...!!

**Crônica em memória do querido professor Josué**, que, com seu amor pela educação e pelo futebol, deixou um legado de alegria e companheirismo na vida de tantos meninos como eu.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que a gente ama chamar de rachão, quebra-dedo, arranca-toco e tantos outros nomes."
Texto: Paulo Cesar – PC

O FUTEBOL RAIZ NA SUA ESSÊNCIA

Você já presenciou uma disputa de pênaltis daquelas que ficam marcadas na alma? Pois bem, sem exagero, a do vídeo ai que ilustra a postagem foi a melhor que já vi na vida! Nada de estádio padrão FIFA, grama impecável ou iluminação de arena. Nada disso. 

Foi no bom e velho campinho de terra batida, todo enlameado pela chuva torrencial que havia caído pouco antes. 

Com todo respeito aos nobres suínos, o campinho lembrava mais um chiqueiro do que um campo de futebol tradicional. Mas é justamente aí que mora a beleza.

Ali, em meio a poças d’água e torcedores enlouquecidos, aconteceu uma disputa de pênaltis peculiar entre os garotos — o mais puro suco do futebol de várzea. Cada cobrança era uma batalha: a cada gol marcado, uma vibração contagiante; a cada erro, além da frustração, a provocação desestabilizadora do adversário. E para cada defesa, um verdadeiro milagre. Os goleiros se atiravam no barro como verdadeiros heróis de guerra.

No fim, a vitória sorriu para o time mais aplicado. A torcida, como sempre, gritava, ria, chorava e fazia piada — tudo ao mesmo tempo.

Esse é o futebol raiz. Sem filtros, sem VAR, sem frescura. Apenas amor à bola, paixão pela camisa (mesmo que rasgada) e a eterna vontade de vencer. E quer saber? Amo demais tudo isso!.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aqueles que amamos chamar de arranca toco, racha canela, quebra dedo, e entre outros".
Texto: Paulo Cesar - PC

FUTEBOL, CHURRASCO E RESENHA, A COMBINAÇÂO PERFEITA DO BOLEIRO RAIZ

Durante o tempo em que joguei pelos inúmeros times de futebol aqui da Aldeia, e também por esse mundão ai afora, nunca fui um boleiro daqueles de prateleira alta. Porém a paixão pelo velho esporte bretão e o prazer de correr atrás da bola, sempre compensavam a minha mediana técnica dentro das quatro linhas. Quando escalado, procurava dar o máximo, para retribuir a confiança depositada em mim pelo professor. Seja como titular ou reserva, o importante era estar ali no grupo, honrando a camisa do time e contribuindo com os companheiros.

Sem dúvidas, minha maior virtude dentro do campo sempre foi o esforço físico, pois na maioria das vezes atuava ali pela "meiúca"**, e com isso tinha a possibilidade de correr pelo campo todo. Não desarmava muito, pois não era minha praia, gostava mesmo era de armar o jogo, o famoso "armandinho", como os mais antigos gostavam de dizer, e às vezes até arriscava um chute de fora da área, mesmo que sem muita precisão. Não era muito de "pisar na área", como dizem os modernos comentaristas hoje por ai, mas em alguns rebotes, quando estava por ali, às vezes guardava algum gol. Mas quando o senhor juizão dava o apito final e a bola parava de rolar, o jogo ficava para traz, dando lugar ao que talvez fosse o verdadeiro espetáculo do dia - a resenha. Ai sim eu me destacava, não pela eloquência com as palavras, mas sim pela fome estratégica.

Era como um cão de caça, marcando sua majestade a churrasqueira em cima, sem dar espaço, atento e posicionado para não deixar que nenhum corte de carne passasse despercebido. Sabia que, no universo do churrasco, assim como no futebol, estar no lugar certo, na hora certa, faz toda a diferença. Entre um copo de refrigerante, um pedaço de costela ou uma linguiça queimada, sempre fluía uma boa conversa. Era no pós-jogo, ao redor da churrasqueira, que as histórias ganhavam vida, e as rivalidades criadas dentro do campo transformavam-se em risadas.

O calor da brasa era o cenário perfeito para reviver qualquer tipo de história, por mais cabeluda que fosse, mesmo que não tivesse nenhuma relação com o futebol. Era o momento em que os boleiros se tornavam poetas, craques e bagres tinham o mesmo valor, e como disse - as rivalidades se dissolviam em meio a fumaça da fumegante churrasqueira. Por que, no fundo, o que importava não era só o futebol ou a carne no espeto, mas sim o ritual de estarmos ali, juntos, celebrando a paixão pelo futebol e pela vida.

**No futebol, a "meiúca" é um termo informal e carinhoso usado para se referir à região central do campo, ou seja, ao meio-campo, como diz na música – É uma partida de futebol - da banda Skank, o local dos craques. Na "meiúca" é onde ocorre boa parte da disputa por posse de bola e onde as equipes costumam construir suas jogadas mais elaboradas. É uma área crucial para o equilíbrio e o funcionamento de uma equipe, pois conecta a defesa ao ataque e geralmente é o setor onde se definem os ritmos da partida, sendo considerada o coração do jogo! ⚽⚽

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."

ESPORTE CLUBE BAIRRO SÃO BENTO

Distante uns doze quilômetros da cidade de Tupã, e ainda no momento em que eu rabiscava essa resenha, sendo acessado por estrada de terra, encontramos o Bairro São Bento.
Bairro este que fica incrustrado por densa vegetação, dentre elas, grandes moitas de bambus, eucaliptos e antigas arvores de porte elevados, em uma das muitas curvas existente na estrada rural que liga o Bairro Três Vendas ao Bairro Toledo, um pouco para frente da divisa entre Tupã e Arco-Íris. 

Outrora foi um importante bairro no quesito jogos de futebol no sítio aos domingos à tarde, festas, bailes, entre outros eventos. 
O Bairro São Bento até a metade dos anos noventa, fazia parte da área político administrativa de Tupã, porém com a emancipação do então distrito de Arco-Íris, passou a pertencer ao município vizinho recém criado.

Eu participei de muitos jogos e torneios no bairro São Bento, porém sempre jogando contra a equipe do bairro, não tive a oportunidade de jogar em favor dos caras nenhuma vez. Apesar de nunca ter a oportunidade de vestir a camisa do time local, eu gostava muito de bater uma bolinha por lá, pois além do campo de futebol ser impecável na época, achava o bairro muito bonito esteticamente devido ao paredão de arvores que o cercava, e também com um charme peculiar, pois a estrada cortava o bairro ao meio, ou seja, de uma lado da rua ficava o campo de futebol, e do outro os vestiários, o salão de festas e a pracinha onde o pessoal ficava assistindo aos jogos. Aquela movimentação de pessoas de um lado para o outro que era o diferencial do bairro.

Apesar da temperatura dentro do campo ser alta durante as disputas, não me recordo de nenhum incidente de mais relevância dentro ou fora de campo, nas vezes que atuei por lá. Apenas algumas jogadas um pouco mais disputadas do que o normal, aqueles empurrõezinhos espertos para provocar o boleiro que sai da casinha om facilidade. Até a apaixonada torcida do bairro não pressionava tanto, a grande maioria estava lá apenas para assistir ao jogo. Os mais exaltados faziam um certo barulho, porém como ficavam afastados do campo devido a estrada que cortava o bairro ao meio, esse barulho em certas partes do campo nem chegava.

Como aconteceu com todos os bairros da região, por lá também acredito não ter um time de futebol oficial para movimentar as tardes de domingo, nos dias de hoje. Porém ao contrário de outros bairros, como o campo ainda continua preservado, credito que o pessoal ainda bata uma bolinha sem compromisso por lá, nos finais de semana.

Abaixo algumas fotos atuais desse importante e bonito bairro:

Vista geral do campo de futebol do bairro São Bento

Vista geral do bairro, salão de festa, igreja e vestiário

Igreja

Portal

Estrada que divide o bairro

Texto: Paulo Cesar - PC.
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco, entre outros".

A PEDRADA CERTEIRA, SÓ QUE NÃO!

Alguma vez você já apanhou uma fruta no pé, assim, como mostra a figura, ou seja, na base da pedrada?  Quem nunca, na infância, tentou pegar uma fruta no pé com uma pedrada certeira, como essa? Certeira entre aspas, claro, porque na maioria das vezes a pontaria deixava a desejar. 

O plano parecia infalível: uma avaliação rápida do alvo, um cálculo mental da força necessária, e lá ia a pedra... só que, em vez da fruta escolhida, ela acabava derrubando as verdes, espantando passarinhos que estavam por ali na maior tranquilidade ou, pior ainda, encontrando um alvo inesperado.

Nos meus áureos tempos de futebol na zona rural, entre um campinho e outro, sempre tinha um generoso pezinho de manga, goiaba, tamarindo, ou de outras delicias silvestres pelo caminho. Era impossível resistir à tentação, uma vez que a barriga já dava os característicos sinais de fome. 
Depois de correr atrás da bola sob o sol, nada melhor que uma fruta fresca para recuperar as energias. Só que nem sempre tinha um galho ao alcance da mão, e subir na árvore era um risco, devido nossa pouca idade – além do medo de cair, tinha sempre o perigo de uma colmeia escondida, ou outras surpresas, e trepados na árvore, seriamos uma presa fácil.

Uma solução? A boa e velha pedrada! Pegava-se a primeira pedra ao alcance e tentava-se a sorte. Se acertar de primeira, foi um milagre digno de comemoração. Mas com o que você conta na maioria das vezes? A fruta continuou intacta e, em compensação, um exame de abelhas furiosas decidiu que aquele dia era um ótimo momento para um ataque. E aí, meu amigo, não tem outra escolha: senão "pernas pra que te quero!"

Dentre várias passagens, lembro de um dia em particular, que voltando de um rachão, quando resolvi testar minha mira em um galho carregado de mangas madurinhas. As danadas estavam tão amarelinhas, que chegavam a tingir de ouro as pupilas de meus olhos. A primeira pedrada foi torta e acabou acertou o galho, assustando a um passarinho, que entoava seu canto por ali despreocupado. 

A segunda pedrada pegou em cheio, mas não na manga. Acredito que de tanta ansiedade, acabei colocando muita força, e pedra acabou indo direto ao encontro a uma caixa de marimbondos, que estava ali escondida entre as folhas. O zunido foi instantâneo, e a minha reação também. O que era para ser um simples lanche de fim de tarde, virou uma corrida desesperada para salvar minha própria pele.

Dizem que nesses momentos a gente descobre talentos ocultos. Acredite é a pura realidade, pois naquele dia, se houvesse um olheiro de alguma equipe de futebol ali por perto, eu com certeza teria sido contratado como o velocista oficial do time. Saí, como diz um famoso repórter aqui da Aldeia, "em desabalada carreira" pelo meio do mato, desviando de espinhos, pulando buracos. Apesar dessa alucinante fuga, sempre ouvia o zumbido cada vez mais perto de mim. 

Durante o intenso carreirão, jurava para mim mesmo que nunca mais tentaria pegar uma fruta daquele modo. Mas, claro, quando finalmente eu parava de correr e recuperava o fôlego, bastava que o susto passasse para que, no dia seguinte, a cena se repetisse novamente. Porque a verdade é a seguinte: quando se cresce no entorno desse maravilhoso mundo do futebol raiz, a brincadeira e a aventura — que também podem ser definidas como "arte", de arteiro mesmo — estão sempre no cardápio.
E o Resto Que Se Dane Futebol Clube!
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Texto: Paulo Cesar - PC
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BEIRA COVA - O MISTERIOSO CAMPÃO DO ALÉM

Aqui na Aldeia Tupã (SP), em uma época já bem distante, existia um campo de futebol de terra vermelha bastante peculiar — e ainda mais peculiar por causa de sua localização. 

Os boleiros o chamavam, de forma carinhosa e ao mesmo tempo macabra, de “O Campão do Beira Cova”.

O nome surgiu porque o campo ficava exatamente ao lado de um dos cemitérios da cidade, o que dava ao lugar uma atmosfera única e um apelido que atravessou gerações.

Claro que o nome não era oficial. Nasceu da criatividade dos jogadores da época, já que uma das laterais do campo ficava literalmente encostada no muro do Cemitério da Saudade, fazendo uma espécie de marcação cerrada, homem a homem, no maior estilo x1.

O Beira Cova, com seu lendário campo de terra batida e os redemoinhos de poeira que dançavam quando o vento soprava mais forte, era daqueles lugares que pareciam ter vida própria. Jogar lá era uma experiência única — não apenas pelo futebol em si, mas também pela atmosfera diferente, carregada de uma mística que parecia rondar o lugar. Cada partida no Beira Cova tinha um quê especial, misturando o jogo de bola com aquela estranha sensação de estar tão perto do silêncio eterno.

Mesmo morando longe, tive o privilégio de jogar algumas peladas por lá. Em uma delas, caiu uma tempestade daquelas. O campo virou uma verdadeira piscina de barro, de fazer inveja a qualquer chiqueiro por aí. No fim, ninguém sabia mais quem era atacante, zagueiro ou até mesmo a própria bola.

Minha saudosa mãe sofria nesses dias. Eu chegava em casa pintado de lama da cabeça aos pés, e ela precisava lavar a roupa umas três vezes até desencardir. Reclamava, mas nunca deixava de cuidar.

Certa vez, eu, como o verdadeiro “pé de rato” que era, acertei um bicudo desengonçado, e a bola foi parar dentro do cemitério. Vi quando ela passou por cima do muro e desapareceu rapidamente entre lápides e sepulturas. Sem pestanejar, pulei atrás.

Já lá dentro da imensa necrópole, entre cruzes e sepulturas, encontrei um velhinho magro, tragando calmamente um generoso cigarro de palha, apoiado sobre uma luxuosa lápide. Ao me ver esbaforido e com pressa para pegar a bola, ele sorriu e, com um brilho enigmático no olhar, comentou:

— “Hoje tá cheio de torcida, hein, garoto!”

Olhei para trás e só vi meus companheiros impacientes, gritando palavrões pela minha suposta demora. Quando voltei os olhos para o velhinho, ele já não estava mais lá. Desaparecera no ar, como a fumaça de seu palheiro, que se dissipava com o vento. No calor do jogo — e com os caras querendo me matar — nem reparei direito nesse fato. Peguei a bola e segui para o jogo como se nada tivesse acontecido.

Anos depois, ouvindo histórias dos boleiros mais velhos, descobri que aquela cena não era novidade. Muitos juravam que, no Beira Cova, a arquibancada era formada pela “torcida do além”: boleiros que já tinham partido, mas que continuavam por ali, cornetando os jogadores, sentados no muro do cemitério. Dizem até que, certa vez, a redonda voltou sozinha, acompanhada de um resmungo grave e misterioso, como quem protesta contra a má pontaria do atacante. Verdade ou lenda? Quem sou eu para dizer.

O certo é que, no Beira Cova, não se jogava apenas futebol. Ali se misturavam a lama, a resenha, o suor e uma mística que fazia do terrão vermelho um campo eterno.

— “Sinistro! Muito sinistro!!” — como diria o carismático e saudoso narrador Januário Oliveira, lembrando o clima único daquele lugar.

E o cenário ainda dava margem para outro dos famosos bordões de Januário — “tá lá um corpo estendido no chão” — só que, naquele contexto, nada tinha a ver com carrinho ou trombada. Era apenas o vizinho do cemitério, repousando do outro lado do muro, como se sua quietude eterna também fizesse parte da paisagem do Beira Cova.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, entre outros."

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS - O TEMIDO CARRINHO

O "carrinho" é aquela jogada clássica do futebol em que o jogador se joga no chão, deslizando com os pés para tentar roubar a bola do adversário. Na teoria, é um recurso defensivo eficaz. Na prática, muitas vezes, vira um convite para o massagista entrar em campo com aquele famoso spray milagroso.

Geralmente, quem apela para o carrinho é o famoso caneludo, jogador com pouquíssima técnica, mas muita disposição, ou pelo pereba, aquele que nem jogar bola sabe, Ambos apostam no bote rasante para parar o lance, mas na maioria das vezes sai de forma desastrosa.

Quando é bem executado, o carrinho pode salvar um gol, impedir um contra-ataque ou até marcar um gol. Sim, já aconteceu, tanto a favor quanto contra. O problema é que nem sempre a bola é o alvo encontrado.

Existe até um “modelo avançado” de carrinho, o chamado "Boca de Jacaré", no qual o jogador desliza com as duas pernas abertas, tentando bloquear tudo que vê pela frente. A bola raramente é acertada, já as canelas do adversário, essas quase nunca escapam. Dependendo da força (ou da falta de jeito), o autor pode ganhar um cartão vermelho e deixar o time na mão.

O carrinho é perigoso para a integridade física dos atletas e já foi alvo de tentativas de banimento. Mas, por enquanto, as canelas e tornozelos continuam vivendo sob ameaça.

Em resumo: o carrinho é como fogo, pode ser útil e até bonito quando controlado, mas, em pés errados, pode causar muito estrago. E se vier de um caneludo em dia inspirado, prepare-se para sentir o gelo do spray milagroso.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

O CAMPINHO DA BANANEIRA

Quando chegávamos para jogar bola, literalmente só havia mato.

O trajeto até o Campinho da Bananeira era feito por uma trilha que se espremia entre os arbustos e o matagal que praticamente a cobria.

Ao final dessa trilha, que não era muito comprida, encontrávamos o bucólico campinho. Eu, particularmente, nunca descobri o motivo de ele ter recebido esse nome; afinal, já fazia muito tempo que não se avistava nenhuma bananeira por ali. É bem provável que ela, a tal bananeira, já tivesse dado seus cachos e, por isso, tivesse sido arrancada por algum ser humano desalmado, que não via mais utilidade na coitada. Porém, nunca me importei em saber a respeito, porque isso pouco interessava. Meu negócio no local era apenas bater uma bolinha, e pronto.

O gramado do campinho era uma obra de arte. A própria natureza se encarregava da drenagem, pois o terreno onde ele se localizava era meio “penso”, ou seja, ligeiramente inclinado, no linguajar certo. Dessa forma, a água da chuva logo escorria rua abaixo, deixando a grama sequinha novamente.

Grama esta que, como orientam os melhores manuais do futebol de várzea, não nascia no lugar onde os goleiros pisavam — “lugar em que goleiro pisa, nem grama nasce” —, e lá não era diferente.

Fazíamos apenas treinos esporádicos nesse campinho, pois, apesar de o gramado ser de primeira, o perímetro era bastante irregular e suas dimensões, bem reduzidas. Além disso, como já mencionei, o acesso não era nada agradável. Por essas razões, muitos moleques acabavam desistindo de ir bater uma bolinha conosco.

E, para piorar, bastava cair uma chuvinha qualquer para que as ruas do entorno se transformassem em verdadeiros mares, com enxurradas tão volumosas que alguns moleques mais medrosos chegavam a temer ser arrastados pela correnteza.

Por causa de todas essas dificuldades — e de outras que nem vale a pena citar, aliás, vou citar mais uma — muitos moleques acreditavam que havia onças e outros bichos rondando o lugar, justamente porque o matagal ali era muito denso e fechado, que como já disse antes, bastava para que desistissem de jogar por aquelas bandas. Assim, não marcávamos amistosos, nem convidávamos outros meninos para brincar. Para evitar fadiga, só iam mesmo os “pé de rato” de sempre, ou seja, nós.

Apesar de tudo, sempre tínhamos o número suficiente de jogadores para o dito campinho, e isso permitia acirradas disputas. Quando faltava alguém, a gente se ajeitava, e a bola rolava normalmente.

O Campinho da Bananeira ficava encravado no meio de uma espécie de chácara abandonada — literalmente um bosque urbano —, bem na baixada entre as ruas Joaquim Abarca e Miguel Gantus, onde hoje existe um belo condomínio, quase chegando à rua Aimorés. Ficava bem próximo da nossa querida Santa Casa de Misericórdia — de onde, por causa do desnível do terreno, podíamos vê-la em toda sua imponência peculiar. 

Um lugarzinho bem pitoresco, pertinho do centro da cidade, porém quase esquecido até por Deus — que, se passasse por ali, provavelmente pediria informação pra achar o caminho. 

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Texto: Paulo Cesar - PC

NOS TEMPOS DO PAR OU IMPAR

Saudade da época em que a nossa maior preocupação era ganhar no par ou ímpar, para ver quem começava com a bola.

Hoje em dia é só cobrança e neurose na mente, e também um montão de boletos atrasados..."

Naqueles tempos de pelada de rua, onde o clássico era sempre rua de cima contra rua de baixo, a “elite” contra os eternos “pés de rato”, ou quando a resenha rolava nos campinhos improvisados, muitas vezes em meio a pasto com boi olhando “de rabo de zói”, por termos invadido seu espaço, o ritual era sempre o mesmo: antes de a bola rolar, tinha que decidir no par ou ímpar.

E ganhar essa disputa tinha um peso danado, pois quem soltava a bola primeiro já saía cheio de moral, como se fosse prenúncio de vitória no jogo. Não era regra escrita, mas parecia que a sorte de começar com a bola dava aquele gás a mais, quase um presságio de que a rapaziada ia levar a melhor no rachão.

Até existiam outras formas, tipo o famoso “pedra, papel e tesoura”, que só valia na melhor de três, mas a galera achava enrolado demais. Caso aparecesse alguma moedinha perdida no bolso de alguém (o que era raridade), também servia. Porém nada batia a tradição do bom e velho par ou ímpar.

A molecada mais nova curtia ainda mais, porque era jogo rápido, uma rodada só e pronto, bola rolando. E quando algum sortudo emendava duas, três vitórias seguidas, virava automaticamente o “camisa 10 do par ou ímpar” do time. Podia ser o maior pereba, mas se tivesse a mão quente na disputa, ganhava moral na boleirada. E não tinha para mais ninguém!
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Texto: Paulo Cesar - PC

SAPOLÂNDIA FUTEBOL CLUBE - MAIS QUE UM TIME, UMA PAIXÃO!

Por volta de 1985, depois de passar por todas as categorias de base da cidade — que, na época, eram três principais: dentinho, dente de leite e dentão — fui convidado pelo professor Paulo Bento da Silva, o Bentão, para integrar o elenco do tradicional Sapolândia Futebol Clube, que naquele ano disputaria a categoria de juniores.

Fizemos uma boa campanha e terminamos como vice-campeões. De quebra, ainda recebi novo convite do Bentão para jogar o amador, também naquele ano.

Naquele tempo, o “Sapo” era visto como um time mediano, pois entrava nos campeonatos mais para participar do que para brigar pelo título, que quase sempre ficava entre os históricos G.S. Ferroviários e o imbatível Hirano. O objetivo não era ser campeão, mas também não fazer feio, e manter viva a tradição do clube.

O Sapolândia não se destacava pelas conquistas em campo, mas sim pelo seu nome curioso e pela figura marcante de seu diretor, técnico, tesoureiro e o que mais fosse preciso: o carismático Bentão. Ele era uma verdadeira lenda do futebol amador tupãense, comandando o time como um técnico vitalício e, podemos dizer, “incaível” — se é que essa palavra existisse.

A “sede” do clube ficava na baixada da Avenida Tamoios, um pouco abaixo da esquina com a Rua Tupiniquins, na região conhecida como Vila Sapo. Na verdade, não era exatamente uma sede, mas um bar simples e acolhedor, de propriedade do senhor Zé Afonso, apaixonado pelo clube e grande apoiador do Bentão. Ali era o ponto de encontro da turma, onde discutia-se o futuro do time e, claro, tomava-se uma cerveja gelada.

Jogar pelo Sapo era uma experiência única, principalmente pelas resenhas de vestiário. Enquanto Bentão tentava manter o grupo concentrado, a conversa dos jogadores se espalhava para todo lado. Confesso que nunca fui dos mais disciplinados, pois a noite falava mais alto para mim, o que me rendia alguns atritos com o “professô”.

O resultado era quase sempre o mesmo, para esse atrito, ou seja o banco de reservas, meu lugar cativo. Ainda assim, ele nunca deixava de me entregar a camisa 7, mesmo como reserva — uma espécie de recado para mim.

Bentão tinha jeito de paizão, mas não admitia ser contrariado. Costumava dizer que eu era seu titular, mas, se chegasse atrasado e perdesse sua preleção — que começava com gritos, passava por palavrões e terminava com uma reza —, já sabia que iria para o banco. Eu não me importava muito, só queria jogar, mesmo que fosse por alguns minutos. Mas, quando não entrava, a irritação vinha. De nada adiantava, no entanto, pois diante do tamanho do Bentão, qualquer bravinho pensava duas vezes antes de abrir a boca.

Sem um orçamento sólido, o Sapo não tinha condições de contratar jogadores de renome. O elenco era formado por garotos que já haviam estourado a idade do júnior, como eu, além de bons boleiros da cidade e alguns veteranos quase no fim da carreira, mas que ainda davam conta dentro de campo. Enquanto outros clubes traziam reforços de fora — os famosos “estrangeiros”, contratados a peso de ouro —, o Sapo se virava como podia para se manter competitivo e não decepcionar.

Atuei pelo Sapolândia em vários campeonatos e torneios até que, em um jogo do amador que praticamente não valia mais nada, pois os dois times já estavam eliminados, levei uma violenta cotovelada de um lateral “pé de rato”, que acabou fraturando o meu nariz.

Fiquei muito tempo afastado e, quando voltei, já não tinha o mesmo ânimo para os jogos valendo três pontos. Passei a atuar apenas em treinos de fim de semana e nos aspirantes — o famoso cascudão — pelos bairros da região, mas continuei acompanhando de perto a trajetória do meu querido Sapo.

Com o tempo, o ciclo se encerrou e o icônico Sapolândia Futebol Clube deixou de existir. Um final triste para uma história bonita, que marcou a minha vida e a de muita gente.

Ah, vale lembrar: na Vila Sapo também existia o tradicional bloco carnavalesco Unidos da Vila Sapo, comandado pelo saudoso Juninho, onde tive o prazer de tocar na bateria nota 10 em vários carnavais.

**Escalação do Sapão na imagem que ilustra a crônica, na versão juniores, tendo o “Alonsão” como palco:**

Em pé: Professor Bentão, Batata, Grilo, Betão, Ticão, Tita, Sílvio, Marcelo, ?, ?, ?.

Agachados: Betão “Pompéia”, Serginho Lobão, Paulinho-PC, Wilson “Irisom”, Tonho, Doca, Pradinho, Arnaldo “Cossaco” e Zé Afonso.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC

DICIONÁRIO FUTEBOLÊS - A PELADA

A Pelada, também conhecida como racha, rachão, baba (termo geralmente utilizado no Nordeste brasileiro) é o nome dado a uma partida recreativa de futebol com regras livres, normalmente sem a preocupação com o tamanho do campo, condição dos calçados e uniformes, marcações básicas (pequena e grande área, circulo central), impedimentos, faltas, tempo de jogo (muitas vezes as partidas são definidas em numero de gols), sendo tudo resolvido em consenso pelos jogadores no calor da partida.
Com o único objetivo de diversão, a pelada é a instância mais amadora do futebol, sendo praticada em qualquer espaço livre que permita a movimentação dos jogadores.
A pelada é uma gíria também utilizada pelos torcedores para designar uma partida profissional de baixa qualidade técnica/tática ou desinteressante.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."

CANARINHOS FUTEBOL CLUBE -- A SAGA DOS MOLEQUES BOLEIROS DO BAIRRO

Essa interessante história começa lá no inicio dos anos oitenta, na agitada Vila Marabá das antigas, conhecida como a vila do "Campão", Bem no tempo em que a seleção brasileira do craque Zico disputava uma vaga para a copa da Espanha de 1982, contra as fortíssimas Bolívia e Venezuela, classificando-se praticamente com um pé nas costas.
Tendo alguma dificuldade somente contra a seleção boliviana, quando jogou no topo da montanha, ou seja lá no céu de La Paz. E posteriormente na copa, vindo a ser desclassificada na segunda fase, por uma seleção "meia boca" da Itália, que não metia medo em ninguém na época, e que resolveu acordar justamente contra nós. 
O problema é que eles tinham um certo Paolo Rossi em dia inspirado, e um goleirão chamado Dino Zoff pegando tudo lá atrás. Azar o nosso, pois meu xará italiano meteu três gols, e o Zoff fechou o gol praticamente. Esse fato ficou conhecido como a tragédia do "Sarriá", na Copa do Naranjito, na Espanha.

Embalados pelo som de "Voa Canarinho, Voa", sucesso do Junior Capacete, e pela vontade de imitar nossos craques, eu, mais a molecada do bairro, resolvemos montar um timinho pra bater uma bola nos fins de semana. Assim nasceu o Canarinhos Futebol Clube, com a missão de rodar a quebrada enfrentando os times da região.

Nosso primeiro erro? Jogar contra os times vizinhos.
Logo de cara, já deu pra sentir o clima de guerra. O que não faltava era rolo nos jogos: confusão, troca de sopapos, discussão na beira do campo, aquela várzea braba mesmo. Rivalidade de bairro era pesada, e qualquer bicuda mais forte virava briga. Aí a gente decidiu dar um jeito nisso: arrumamos amistosos com times de bairros mais distantes, pra evitar esse "clima quente".

Entre todos os times que enfrentamos, um nunca saiu da minha cabeça: o São Martinho do ‘Seo Chico’. Time casca-grossa, difícil de bater. Mas, diferente dos outros, com eles era só jogo, nada de briga. A rapaziada do São Martinho só queria saber de bola no pé. O bairro deles ficava uns 8 quilômetros de distância, e como a gente não tinha grana pra alugar um transporte adequado, o jeito era apelar pras magrelas cabritadas (as bikes). E quem não tinha, ia na rabeira ou até a pé mesmo, naquele esquema: vale tudo pela pelada! Mano, era fome de bola que não acabava! Como sempre digo, vicio pouco é bobagem!

A gente atravessava aquele mundaréu de estrada de terra batida pra jogar. Na maioria das vezes, voltava com a derrota no lombo, mas vez ou outra a gente beliscava uma vitória. Esses jogos contra o São Martinho viraram clássicos pra gente. Era tipo preliminar, porque depois dos moleques, entravam os times adultos, e aí o bagulho ficava sério, com torcida e tudo mais. A gente jogava, tomava aquele sacode básico e às vezes depois ainda assistia os caras mais velhos jogando. Pura resenha.

Na volta, a parada era quase sagrada: a gente dava uma parada no Rio São Martinho pra se refrescar. Ninguém é de ferro, né? E pra melhorar, no caminho, era só fartura: manga, goiaba, milho, era nosso 'pedágio'. Tirar umas frutas no meio da estrada era nossa recompensa pelo corre.

Cada jogo contra o São Martinho tinha sua própria história. Nada se repetia. Uma vez era a bola que se perdia no meio dos buracos do pasto, outra vez era alguém que se machucava, ou ainda a chegada antecipada da torcida e dos times adultos pra completar a festa. Mas, no fim das contas, o que colou mesmo na memória foi a vibe. Essa foi a verdadeira várzea, o puro futebol de raiz. Era emoção pura, briga pelo amor ao futebol e pela chance de meter gol.

Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que adoramos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros."
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O GRANDIOSO TORNEIO DA COHAB l

Na adolescência, ali pelo começo dos anos 80, eu e meu primo Cidão tínhamos um timinho de futebol que fazia apenas pequenos amistosos ali pelo bairro onde eu morava. Um dia, depois de um desses jogos, um pouco mais longe de casa, nos apresentamos bem e, por causa disso, fomos convidados para disputar um torneio mais importante. A notícia era de que esse torneio seria realizado em um bairro que havia acabado de ser construído, a COHAB l, e que reuniria boas equipes da cidade. Imaginávamos, portanto, que seria uma competição grande, bem organizada e que exigiria de nós mais preparo. Para não fazer feio, conseguimos alguns jogadores novos para reforçar o time e arrumamos um jogo de camisas melhor do que o que tínhamos. Depois disso, a ansiedade só aumentava à espera do dia do torneio.

No domingo marcado, bem cedinho, partimos para a disputa, como sempre, alguns a pé, outros em suas "magrelas" já surradas. O importante é que todos chegaram. Como não conhecíamos o campo, imaginávamos um gramadinho, com traves de ferro e redes. Ledo engano. Apesar de toda a expectativa, o que encontramos foi um terrão puro, traves de bambu, sem redes, e todo o cenário típico de um campinho de pelada, desses que já conhecíamos, e bem. E nem ficava tão próximo assim da recém criada COHAB.

Assim que chegamos, soubemos que nosso jogo seria o primeiro. O adversário era uma molecada já um pouco mais velha que a gente. Apesar disso, a partida foi equilibrada, conseguimos segurar o empate e levar a decisão para os pênaltis.

A disputa seria em três cobranças seguidas para cada time. O sorteio definiu que nós começaríamos batendo. Os cobradores seriam eu, outro menino e o Cidão. Abri as cobranças, e na minha vez, chutei fraco, e a bola foi direto nas mãos do goleiro, que nem precisou se mexer para pegar. Irritado, acabei tomando o lugar do menino que ia bater o segundo pênalti, pois podia. Ele não reclamou — afinal, eu era o “dono do time” — e me entregou a bola. Resultado: irritado, acabei repetindo o bisonho erro mais uma vez. Dessa vez a bola saiu com força, porém novamente no meio do gol, e direto nas mãos do goleiro.

O Cidão cobrou o terceiro, e num bicudo típico dele, fez o gol. Mas de nada adiantou, pois o time adversário marcou duas vezes seguidas e nos eliminou da competição, logo na primeira rodada. Depois desse balde de água fria, que eu mesmo joguei sobre o nosso time, não ficamos para assistir ao restante do torneio. Logo que terminaram as cobranças batemos em retirada. Aliás, nunca soubemos quem foi o campeão daquele pseudo grande torneio.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros apelidos divertidos".
Texto: Paulo Cesar - PC

A LAGOA DO JOBI

A parada hoje é a seguinte: enquanto os adultos da época ainda choravam a histórica entregada da seleção peruana para "los hermanos" argentinos no Mundial de 78, em plena residência dos eternos rivais, tirando o Brasil da final, nós, a molecadinha daquele tempo, alheios ao drama futebolístico, seguíamos nossas vidas entre as artes do dia a dia e, claro, as peladas que faziam parte da nossa rotina.

Naquela época, tinha uns primos que moravam no bairro Afonso XIII, num sítio que fazia fundo com um grande frigorífico. O sítio era margeado pelo córrego também chamado Afonso XIII, que, infelizmente, nunca foi próprio para banho. O local tinha um cenário bem peculiar, cercado por uma vasta plantação de eucaliptos, que formava a famosa cerca viva. O cheiro forte e característico das folhas de eucalipto ajudava a amenizar o odor desagradável que, de vez em quando, vinha do córrego.

Bem escondidinha no meio desse lugar bucólico ficava a casa de pau a pique dos meus parentes. Um pouco mais à frente da casa, próximo a um imenso chiqueiro de porcos, havia um único pedaço de gramado, e foi ali, no meio dessa fortaleza natural, que improvisamos um campinho de futebol. Simples, mas funcional. As traves eram feitas com gravetos retirados dos pés de mamona, mas antes de usá-los, tínhamos que esgotar toda a munição neles existentes. E isso se resolvia em batalhas épicas pelo meio da floresta de eucaliptos, onde nos atacávamos mutuamente, usando as bolinhas de mamonas como projeteis. A famosa “Guerra de Mamonas”.

O gramado do campo, embora parecesse um privilégio, vinha acompanhado de alguns agregados não tão bem-vindos assim, como alguns buracos, formigueiros, moitas de ervas daninhas, entre outros obstáculos naturais. O campinho era tão "reba" que ficávamos com vergonha de marcar amistosos com outros times. Então, a gente quebrava o pau nós mesmos por lá.

Algumas vezes na semana, na parte da tarde, depois da aula, eu convidava alguns amigos e pegava a estrada, rumo à casa dos primos. O trajeto não era tão longo, e logo chegávamos, e sem perder tempo já íamos jogar bola. Assim que parávamos com a bola, depois de beber aquela deliciosa água do poço, que era retirada no braço, partíamos para um mergulho em uma represa que ficava ali nas proximidades. Para chegar até lá, era só atravessar o córrego insalubre. A travessia era bem tranquila, pois pulávamos por cima de umas pedras que ficavam em seu leito, e assim, nem precisávamos molhar os pés com sua água.

Aquela represa era um verdadeiro oásis no meio do pasto, tendo como vizinhos alguns pés de laranja e outras frutas, o que tornava o local mais agradável. O nome não oficial da represa era Lagoa do Jobi, em referência ao nome do dono do sítio onde ela estava localizada. A represa era famosa por sua beleza natural, mas também por circular uma história que corria de boca em boca entre os frequentadores: dizia-se que, principalmente aos finais de semana, quando a represa estava cheia de gente nadando e fazendo algazarra, o Jobi surgia do nada, empunhando um portentoso chicote e acompanhado de seus cães ferozes. Sem dizer uma palavra, apenas com sua presença imponente, colocava os bagunceiros para correr, sem sequer olharem para trás.

Nós, que costumávamos nadar quase todas as tardes depois de jogar bola, nunca nos arriscávamos a ir lá nos finais de semana. Embora nunca tivéssemos visto a figura misteriosa em ação, o simples fato de ouvir as histórias sobre ele já era o suficiente para nos deixar alertas. Ninguém queria ser pego de surpresa pelo famoso Jobi. Portanto, mesmo sabendo que ele nunca aparecia por lá durante a semana, ainda assim permanecíamos sempre em alerta, com medo de que ele surgisse e nas botasse para correr. Usávamos aquele velho dito popular: "o seguro morreu de velho".

Anos depois, já adulto, o destino me pregou uma peça inusitada. Acabei conhecendo o lendário Sr. Jobi em pessoa. Um homem grandalhão, de físico robusto, que metia respeito em qualquer um. Seu porte era imponente o suficiente para que qualquer valentão pensasse duas vezes antes de enfrentá-lo. A oportunidade era única, e minha curiosidade aguçada não me deixou perder a chance de esclarecer a velha lenda da lagoa.

Perguntei a ele sobre as histórias que circularam naquela época, a respeito de suas súbitas aparições. Ele, para minha surpresa, apenas deu uma boa gargalhada, me olhou fixamente, como se já me conhecesse de outros carnavais e, depois de um breve silêncio, mudou de assunto sem dar nenhuma resposta. Nesse hiato de momento, confesso que senti um arrepio na espinha. Meu coração acelerou e, para falar a verdade, naquela hora não passava nem sinal de Wi-Fi.

Então, se você, que está lendo esta resenha, já passou um pouco dos cinquenta e foi boleiro naquela época, muito provavelmente conhece essa história como a palma da mão. E quem sabe até não foi uma das vítimas do temido Jobi?

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco entre outros".

DEPOIS DO JOGO, UM MERGULHO NO RIACHO DA SANTA ESTELA

Naqueles tempos quando os jogos aconteciam no Bairro São Martinho, nas olarias, ou nos sítios ali daquelas redondezas, a maioria das vezes terminavam sempre do mesmo jeito, ou seja, um grupo de moleques suados, às vezes enlameados, devido a uma sorrateira chuva que caíra mais cedo, e prontos para o próximo destino: o riacho da Santa Estela.

Era só alguém soltar o grito de guerra — "Bora pra Santa Estela!" — que a galera se organizava. Montados nas magrelas ou a pé mesmo, o destino era um só, aquele bucólico riacho que serpenteava entre imensos pastos, repletos de animais, e arvores que o protegiam como verdadeiras cercas vivas. O riacho da Santa Estela ficava ali do lado, e parecia que sempre estava com os braços abertos nos esperando.

A caminhada até lá era tranquila, somente quando cortávamos caminho por dentro de algum pasto, o único cuidado era o de encontrar alguma chifruda mais zangada pelo caminho, aí era só correr. Durante o trajeto, rolava todo tipo de resenha, porém quando o riacho aparecia na tela de nossos olhos, toda a falação ficava para trás. O calor, a poeira grudada no corpo e o escorrer do suor pelo rosto só tinham uma solução, um mergulho gelado e refrescante em sua caudalosa água.

O Santa Estela tinha seus segredos. Na parte de cima do riacho, — as cachoeiras — pequenos desníveis que formavam as quedas d'água, e eram um espetáculo à parte. A água caia com força sobre as pedras, criando redemoinhos e poços, alguns profundos. Era ali que os mais valentes pulavam do alto, testando a coragem diante dos olhares atentos dos amigos.

Quem hesitava demais era empurrado na base da zoeira, mas sempre com um olho na segurança, porque, no fundo, todo mundo cuidava um do outro. O melhor mesmo era quando alguém errava o salto e caía meio torto, batendo a barriga na água. O barulho do "plac" ecoava, e todo mundo gritava junto:

"Que barrigada!".

A vítima saía disfarçando, passando a mão de leve na barriga, fingindo que não estava doendo, mas não escapava da zoação, que era inevitável. Já na parte de baixo, o cenário mudava, e muito. A correnteza ficava mais calma, quase não existia, dando lugar a um riacho calmo, cujas margens eram forradas com pés de árvores carregadas de frutas. Goiabeiras, pés de manga, entre outras delicias naturais, que faziam dali um verdadeiro banquete.

Depois de um bom tempo na água, era obrigatório dar um pulo nos galhos para pegar alguma coisa e enganar o estômago até a hora de voltar para casa. Às vezes, era só esticar a mão para colher uma fruta madura, mas, em outras, precisávamos improvisar - jogar pedras para derrubar goiabas, mangas ou fazer malabarismos suspensos nos galhos mais altos.

As horas passavam rapidamente. Entre mergulhos, corridas na água rasa e competições para ver quem aguentava mais tempo debaixo d'água, a tarde ia embora. Quando o sol começava a se esconder atrás das árvores, sempre vinha aquela disputa final: quem saí primeiro do riozinho.

Alguns já estavam tremendo de frio, e de primeira já saiam, outros resistiam até o último segundo, tentando prolongar aquele momento de liberdade. Alguns outros mais espertos, já haviam saído bem antes, para encherem seus picuás das frutas silvestres.

Voltar para casa era outra missão. O caminho de volta era um show à parte. Todo mundo cansado, com as pernas pesadas, molhados, roupa grudada no corpo, pé sujo de barro. Os mais azarados já sabiam que iam levar o tradicional esporro da mãe em casa: "Vai direto pro tanque e nem pensa em entrar assim na cozinha!". Mas valia a pena!

Algum tempo depois, já numa fase um pouco mais adulta, e como sempre digo, vendo o mundo com um pouco mais de malícia, ainda continuávamos a frequentar o riozinho. Desta feita, porém, resolvemos apelidá-lo de 'Riacho Doce', devido a uma minissérie que fazia muito sucesso na época, e que levava o mesmo nome — e por curiosamente, ter certas semelhanças com o que vivíamos por lá.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e por ai vai."
Texto: Paulo Cesar - PC

CHICO E A LEITOA

Lá nas antigas que longe vão, os torneios na zona rural eram eventos considerados verdadeiras guerras dentro das quatro linhas. Devido a premiação distribuída ninguém queria perder, principalmente os locais que organizavam as disputas, sendo para eles uma questão de honra o bairro levantar o troféu.
O time em que eu jogava na época foi convidado para participar de um torneio desses, num importante bairro aqui da região. O dono do nosso time no momento do aviso de que iríamos disputar o torneio, nos pôs a par da inusitada premiação. Os prêmios seriam, caso fossemos os campeões, o tradicional troféu, uma quantia em dinheiro e que também teria um plus a mais, uma leitoa.
O chefe prometeu que caso ganhássemos o torneio, ele iria fazer um churrasco usando a suína para isso. Sendo difícil de botar fé de primeira na promessa, pois o cara só vivia de fuleragem.
Churrasco naquela época era bem difícil para nós, devido ao nosso poder econômico baixo, aliás, até hoje. Então seria um incentivo muito grande, pois além de fazermos o que mais gostávamos, ainda caso ganhássemos iriamos ter o sonhado “churras”, e de graça.

A semana de torneio era bem concorrida, o assunto rendia muito, e no boca a boca mesmo, pois na época não havia as modernidades de hoje, como a internet ou o celular, então quando a rapaziada se encontrava a pauta era a esperada disputa, e dessa vez com um tempero a mais, a leitoa.

Enfim chegou o domingão tão esperado, e o pessoal se reuniu na pracinha da casa de fogos, lá na baixada da rua Guaianazes. Nesse local era o da concentração do nosso time, e de outros também.
Antes de subirmos no caminhão sempre fazíamos o tradicional rateio, pois muitos amigos não tinham grana suficiente para pagar a passagem, e com não poderiam subir na carroceria. Como os melhores boleiros geralmente não tinham grana, nós os bagres dávamos um jeito, pois não podíamos deixar nenhum dos craques para trás.

Pendenga resolvida, subíamos na carroceria do bruto, e partíamos felizes rumo ao campo de batalha do dia, nesse caso especificamente já sentindo aquele cheirinho imaginário de suíno assado pelas ventas.

Chegando lá no bairro a tabela de jogos já estava pronta, seriam sete times envolvidos nas disputas, e no sorteio feito momentos antes da gente chegar, nosso time ficou no chapéu. Como havia sete times envolvidos, só poderiam acontecer três disputas na primeira rodada, isso significava que só entraríamos na segunda rodada. Com isso já entraríamos direto nas semifinais e não pegaríamos de cara o time da casa, considerado o melhor até então, devido a vários fatores, como jogar em casa, torcida, árbitro, e o time ser bom mesmo.

Antes de começarem os jogos, um senhor de nome Chico apareceu e anunciou que iria ser dele a doação da famosa leitoa. As más línguas, ou seja, os corneteiros de plantão da época diziam que ele só fez tal doação, pois tinha certeza absoluta de que o time da casa levantaria o caneco com os pés nas costas, portanto ficando tudo em casa.

O torneio foi seguindo e na segunda rodada, já na semifinal nosso time ganhou o jogo pelo placar mínimo, e já estávamos na final, sem forçar muito. Ficamos assistindo então ao jogo do time da casa, que pela lógica, ganharia e seria nosso adversário na grande final. Mas não foi bem isso que aconteceu, pois o time adversário, mais fraco tecnicamente, se fechou na defensiva e conseguiu segurar o jogo, levando a decisão para as disputas de pênaltis. E para o desespero do “homem da leitoa”, o time da casa foi eliminado, ficando de fora da grande final.

Na final apesar do nosso time ser melhor do que o nosso adversário, pelo tempo reduzido da das partidas no torneio, igual ao time da casa, não conseguimos furar a retranca dos caras. Nosso time acabou sendo o campeão, pois acabamos ganhamos nas disputas pênaltis.

A seguir os organizadores do torneio nos entregou o troféu e a quantia em dinheiro, e alertou de que a entrega da leitoa era de responsabilidade exclusiva do doador. Ficamos ali esperando o homem aparecer, e nada, já escurecia e o pessoal todo praticamente já tinha ido embora e nada de leitoa.
Fomos então perguntar para o dono do buteco, que já estava se preparando para ir embora sobre o paradeiro do, o prestativo barman pediu para que esperássemos, que iria ver se o encontrava.

Demorou um tempinho e eles apareceram, com o prestativo homem do bar dizendo: - aqui está ele, resolvam ai. O velho já com a leitoa no colo, com cara de poucos amigos e aparentemente com o “carburador cheio”, com uma voz bem pastosa, disse - Vocês querem a leitoa né? Então vão pega-la! Em ato continuo o fanfarrão soltou a leitoa no chão, trupicando nas pernas e quase caindo na sequência.
Após ser colocada no chão, a bichinha literalmente "virou um sorvete", e rapidamente desapareceu na escuridão da noite, em meio a um milharal ali existente.

O pessoal ficou revoltado com a atitude do velho, porém acabou deixando pra lá, afinal havíamos conquistado o torneio, e o prêmio oficial já estava na mão, e também houve a promessa de que o churrasco iria acontecer, independente da leitoa, Sinceramente nunca fiquei sabendo se teve ou não o prometido churrasco de verdade, pois, após várias desculpas do dono do time em adiar a data, acabei desistindo de ir atrás, pois passei a jogar por outro time.

Texto: Paulo Cesar - PC
“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de quebra dedo arranca toco entre outros.”