Era só alguém soltar o grito de guerra — "Bora pra Santa Estela!" — que a galera se organizava. Montados nas magrelas ou a pé mesmo, o destino era um só, aquele bucólico riacho que serpenteava entre imensos pastos, repletos de animais, e arvores que o protegiam como verdadeiras cercas vivas. O riacho da Santa Estela ficava ali do lado, e parecia que sempre estava com os braços abertos nos esperando.
A caminhada até lá era tranquila, somente quando cortávamos caminho por dentro de algum pasto, o único cuidado era o de encontrar alguma chifruda mais zangada pelo caminho, aí era só correr. Durante o trajeto, rolava todo tipo de resenha, porém quando o riacho aparecia na tela de nossos olhos, toda a falação ficava para trás. O calor, a poeira grudada no corpo e o escorrer do suor pelo rosto só tinham uma solução, um mergulho gelado e refrescante em sua caudalosa água.
O Santa Estela tinha seus segredos. Na parte de cima do riacho, — as cachoeiras — pequenos desníveis que formavam as quedas d'água, e eram um espetáculo à parte. A água caia com força sobre as pedras, criando redemoinhos e poços, alguns profundos. Era ali que os mais valentes pulavam do alto, testando a coragem diante dos olhares atentos dos amigos.
Quem hesitava demais era empurrado na base da zoeira, mas sempre com um olho na segurança, porque, no fundo, todo mundo cuidava um do outro. O melhor mesmo era quando alguém errava o salto e caía meio torto, batendo a barriga na água. O barulho do "plac" ecoava, e todo mundo gritava junto:
"Que barrigada!".
A vítima saía disfarçando, passando a mão de leve na barriga, fingindo que não estava doendo, mas não escapava da zoação, que era inevitável. Já na parte de baixo, o cenário mudava, e muito. A correnteza ficava mais calma, quase não existia, dando lugar a um riacho calmo, cujas margens eram forradas com pés de árvores carregadas de frutas. Goiabeiras, pés de manga, entre outras delicias naturais, que faziam dali um verdadeiro banquete.
Depois de um bom tempo na água, era obrigatório dar um pulo nos galhos para pegar alguma coisa e enganar o estômago até a hora de voltar para casa. Às vezes, era só esticar a mão para colher uma fruta madura, mas, em outras, precisávamos improvisar - jogar pedras para derrubar goiabas, mangas ou fazer malabarismos suspensos nos galhos mais altos.
As horas passavam rapidamente. Entre mergulhos, corridas na água rasa e competições para ver quem aguentava mais tempo debaixo d'água, a tarde ia embora. Quando o sol começava a se esconder atrás das árvores, sempre vinha aquela disputa final: quem saí primeiro do riozinho.
Alguns já estavam tremendo de frio, e de primeira já saiam, outros resistiam até o último segundo, tentando prolongar aquele momento de liberdade. Alguns outros mais espertos, já haviam saído bem antes, para encherem seus picuás das frutas silvestres.
Voltar para casa era outra missão. O caminho de volta era um show à parte. Todo mundo cansado, com as pernas pesadas, molhados, roupa grudada no corpo, pé sujo de barro. Os mais azarados já sabiam que iam levar o tradicional esporro da mãe em casa: "Vai direto pro tanque e nem pensa em entrar assim na cozinha!". Mas valia a pena!
Algum tempo depois, já numa fase um pouco mais adulta, e como sempre digo, vendo o mundo com um pouco mais de malícia, ainda continuávamos a frequentar o riozinho. Desta feita, porém, resolvemos apelidá-lo de 'Riacho Doce', devido a uma minissérie que fazia muito sucesso na época, e que levava o mesmo nome — e por curiosamente, ter certas semelhanças com o que vivíamos por lá.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e por ai vai."
Texto: Paulo Cesar - PC
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