Mas o Beira Brejo era diferente. Ele superava todos os desafios possíveis. Além das irregularidades típicas de um campinho improvisado, tinha um “plus” a mais: era inclinado, com uma leve descida em direção a um misterioso brejo vizinho.
Na época do ginásio, quando eu estava na sexta série, estudava com uma pá de garotos de origem nipônica. Dentre aquela miscelânea de “zoinhos puxados”, cada um com sua peculiaridade, havia os mais tímidos, os estudiosos, os esportistas e aqueles que pareciam carregar histórias para uma vida inteira. No meio daquela turma toda, porém, havia um com quem eu tinha mais afinidade, daqueles colegas com quem a gente acaba criando uma amizade mais próxima e uma ligação diferente.
Os pais desse japinha eram agricultores e mantinham imensas hortas no assustador brejão do antigo Bairro Modelli, perto de onde hoje fica o populoso Conjunto Habitacional Antônio Pereira Gaspar, o antigo “Nem”, no extremo da Zona Leste de Tupã.
De vez em quando, depois das aulas, esse amigo me convidava para passar a tarde no sítio da família, onde cultivavam as hortas — convite que eu aceitava sem pensar duas vezes, ainda mais porque a mãe dele sempre servia um café da tarde caprichado, daqueles de deixar saudade.
Em uma dessas frequentes visitas, já sem muita coisa para fazer de diferente, resolvemos explorar os arredores da propriedade e descemos até perto de um brejão mais distante. Tínhamos ouvido falar de um campinho onde a molecada da região se reunia no fim da tarde para bater uma bolinha e, claro, fomos conferir.
Era verdade! Porém, quando chegamos, o jogo já estava rolando. Ficamos só assistindo, porque o treino já tinha começado e a gente ainda não conhecia ninguém. Então ficamos por ali, esperando ver se surgia uma vaguinha. Naquele dia, não virou nada.
O campo era um verdadeiro festival de imperfeições: buracos, capim alto e, para completar, aquela descida perigosa em direção ao brejo.
Mesmo assim, os garotos jogavam com uma habilidade impressionante, adaptando-se perfeitamente ao terreno. O grande problema surgia quando a bola caía no brejo. Recuperá-la era sempre um drama. E, como ali também valia a regra do “quem chuta fora busca”, a confusão começava quando alguém mais medroso mandava a bola pro lamaçal.
Aí vinham as desculpas: diziam que havia onças, jacarés, sucuris e até preás gigantes escondidos no meio das taboas, banhadas por aquela água turva. Era um festival de histórias mirabolantes — cada um tentando escapar da missão. Até que um mais corajoso, cansado da enrolação, acabava se aventurando no brejo para resgatar a bola, e o jogo continuava.
Nos dias seguintes, quando finalmente começamos a jogar com eles, eu fazia de tudo para não chutar a bola para o brejo. Procurava ficar numa posição em que ela nem passasse perto daquele lamaçal.
Nas poucas vezes em que a bola saiu dos meus pés em direção ao brejo, ela caiu bem na beirada. Dava até para buscar sem muito sofrimento.
Só que essa fase de sorte não durou muito. A famosa Lei de Murphy nunca falha — e, no meu caso, parecia sempre me perseguir.
Num daqueles lances disputados, fui firme numa dividida com um dos moleques. Quando estiquei o pé para afastar a bola, o filho da p... tirou o dele no último instante. Resultado: acertei a bola em cheio. Ela subiu, descreveu uma trajetória perfeita — perfeita para dar errado — e foi parar bem no meio do brejo.
Na hora em que vi onde ela caiu, senti o estômago gelar. Não tinha mais jeito. Alguém teria que entrar lá pra buscar. No caso eu.
Naquela época, como ainda era novo de treino, não tinha como escapar da missão de ir buscar. Se já era difícil para os mais antigos se livrarem dessa responsabilidade, imagine eu, que estava chegando agora. E, para completar, eu carregava entre a rapaziada aquela fama de “maloqueiro” destemido, o famoso “mauzão”.
Só que essa fama era mais no papel do que na realidade, porque, sinceramente, eu não era nada disso. Mas ninguém sabia desse segredo, e, com certeza, eu seria cobrado por aquela fama toda. Não podia, de jeito nenhum, fugir da responsabilidade.
Por mais medo que eu estava, na hora alguma coisa tomou conta de mim e eu fui lá buscar — quase sem respirar, de olhos quase fechados e rezando para não pisar em nada vivo.
O caminho até a bola seria muito mais longo do que das outras vezes. Ela estava lá, plantada bem no coração do brejo, me esperando.
Lembrando dessa história, sempre me pergunto:
— De onde veio tanta coragem pra encarar aquele brejo?
Hoje, sinceramente, acho que eu jamais teria coragem de entrar naquela lama pra buscar a bola. Só de imaginar, já me dá arrepio. Mas, naquela época, além da paixão pelo futebol, havia também a necessidade de sustentar aquela fama de “maloqueiro” que eu tinha entre a rapaziada — fama que, convenhamos, era só no papel, porque eu não era maloqueiro coisa nenhuma.
No fundo, eu era um medroso como qualquer outro, mas ninguém podia saber disso. Se a turma desconfiasse que o “valentão” tinha medo de sujar o pé na lama, pronto: minha reputação ia por água abaixo. Então eu ia, fingindo coragem, só pra não perder o título que nunca mereci.
___________________________
“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo, entre tantos outros apelidos divertidos.”
Texto: Paulo Cesar – PC
