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Durante os anos em que morei na Rua Júlio Dualib, na tranquila Vila Marabá, jogar bola em dezembro, no nosso campinho de terra, tinha um sabor diferente — ou melhor, um clima diferente. Era uma época mágica. Além de sentirmos no ar aquele clima natalino gostoso, leve e especial, como se até o vento soprasse com mais alegria, ainda havia um *plus*, pois, quando a noite começava a cair, já dava para ver de longe — do nosso campinho mesmo — o brilho das luzes de Natal da Avenida Tamoios se acendendo. Era lindo demais!
Nosso campinho ficava bem à beira da rua e, como a Júlio Dualib é continuação da Avenida Tamoios, tínhamos uma vista perfeita de lá. Quando as luzes começavam a brilhar lá no alto da Avenida, parecia que o Natal vinha descendo mansinho até a gente. A Tamoios se transformava em um verdadeiro espetáculo: piscas coloridos, árvores iluminadas, lojas superdecoradas e uma multidão de pessoas, num clima que só quem viveu sabe do que estou falando.
Nossa rotina seguia a mesma, pois passávamos as tardes jogando bola no nosso pequeno “estádio” de terra batida, onde a bola corria solta e o sol parecia demorar mais a ir embora. E, quando finalmente ia, deixava sempre esse presente para nós. Assim que terminávamos o treino, já começávamos a planejar a aventura da noite.
A missão era séria, ou seja, pegar as balas que o Papai Noel jogava do alto do seu trenó motorizado. Chegávamos cedo à Avenida Tamoios e subíamos lá em cimão, pelos lados do quarteirão entre as ruas Caingangs e Coroados, bem na “fila do gargarejo” — só não jogávamos beijo, como dizia Guigui Arantes na música. Ficávamos em alerta total, esperando o Papai Noel aparecer. Quando o bom velhinho surgia no seu imponente trenó, nós o acompanhávamos por toda a sua via-sacra, disputando — literalmente no tapa — cada balinha arremessada.
Ele passava devagar, acenando para as crianças e para o povo em geral, mas, quando levantava a mão daquele jeito..., a gente já se preparava para o combate — uma chuva de balas caía do céu, e cada um tentava garantir, a seu modo, o seu punhado. Era uma espécie de “cada um por si e Deus por todos”, como dizia o antigo ditado popular, porque, nessa hora, a tática previamente ensaiada nunca funcionava.
Seguíamos nesse ritmo frenético no encalço do trenó até ele dar seus acenos finais e jogar as últimas balas, o que acontecia lá pela Avenida Tabajaras, esquina com a Aimorés. Quem é da casa já sacou essas paradas.
Depois dessa maratona maluca, já com a adrenalina mais baixa, voltávamos todos felizes, com os bolsos — e até a barriga — cheios de balas, prontos para, agora com mais calma, apreciar as lojas enfeitadas e todo o colorido da Tamoios. Também rolava aquela passadinha no presépio do calçadão da Potiguaras, onde às vezes surgia alguma resenha mais picante.
O mais engraçado é que aquelas balas que o Papai Noel atirava eram as mais comuns possíveis, daquelas baratinhas que se compravam em qualquer boteco da cidade — como no botequinho do pai do Jorginho japonês, por exemplo, na Rua Aimorés, esquina com a Guaianazes. Custavam uma pechincha e, dependendo do dia, você ainda levava de graça para casa uma bela história de pescador. Mas, por algum motivo, as balas do bom velhinho pareciam mais gostosas: talvez pelo jeito como vinham voando do céu, talvez pela disputa acirrada para pegá-las, ou talvez pelo encanto da noite, que fazia tudo ter outro sabor.
Era uma bagunça boa, cheia de risadas, empurrões e algumas briguinhas também, pois ninguém é de ferro — era aquele espírito de molecada que transbordava da gente. Dezembro era mais que o fim do ano — era tempo de festas, luzes e esperança renovada, e a certeza de que o Papai Noel sempre daria as caras mais uma vez.. Para mim, dezembro sempre foi a melhor época do ano, tempo que sempre rola um presentinho, confraternizações, e o mais importante: família reunida.
Hoje, quando passo pela Avenida no fim do ano e vejo as luzes piscando, sinto que, em cada uma delas, brilha um pedacinho da minha infância. Às vezes, até me pego disputando uma balinha com a molecada — como se aquele menino de antigamente ainda morasse em mim, apenas tivesse aprendido a sorrir de outros jeitos.
Nosso campinho ficava bem à beira da rua e, como a Júlio Dualib é continuação da Avenida Tamoios, tínhamos uma vista perfeita de lá. Quando as luzes começavam a brilhar lá no alto da Avenida, parecia que o Natal vinha descendo mansinho até a gente. A Tamoios se transformava em um verdadeiro espetáculo: piscas coloridos, árvores iluminadas, lojas superdecoradas e uma multidão de pessoas, num clima que só quem viveu sabe do que estou falando.
Nossa rotina seguia a mesma, pois passávamos as tardes jogando bola no nosso pequeno “estádio” de terra batida, onde a bola corria solta e o sol parecia demorar mais a ir embora. E, quando finalmente ia, deixava sempre esse presente para nós. Assim que terminávamos o treino, já começávamos a planejar a aventura da noite.
A missão era séria, ou seja, pegar as balas que o Papai Noel jogava do alto do seu trenó motorizado. Chegávamos cedo à Avenida Tamoios e subíamos lá em cimão, pelos lados do quarteirão entre as ruas Caingangs e Coroados, bem na “fila do gargarejo” — só não jogávamos beijo, como dizia Guigui Arantes na música. Ficávamos em alerta total, esperando o Papai Noel aparecer. Quando o bom velhinho surgia no seu imponente trenó, nós o acompanhávamos por toda a sua via-sacra, disputando — literalmente no tapa — cada balinha arremessada.
Ele passava devagar, acenando para as crianças e para o povo em geral, mas, quando levantava a mão daquele jeito..., a gente já se preparava para o combate — uma chuva de balas caía do céu, e cada um tentava garantir, a seu modo, o seu punhado. Era uma espécie de “cada um por si e Deus por todos”, como dizia o antigo ditado popular, porque, nessa hora, a tática previamente ensaiada nunca funcionava.
Seguíamos nesse ritmo frenético no encalço do trenó até ele dar seus acenos finais e jogar as últimas balas, o que acontecia lá pela Avenida Tabajaras, esquina com a Aimorés. Quem é da casa já sacou essas paradas.
Depois dessa maratona maluca, já com a adrenalina mais baixa, voltávamos todos felizes, com os bolsos — e até a barriga — cheios de balas, prontos para, agora com mais calma, apreciar as lojas enfeitadas e todo o colorido da Tamoios. Também rolava aquela passadinha no presépio do calçadão da Potiguaras, onde às vezes surgia alguma resenha mais picante.
O mais engraçado é que aquelas balas que o Papai Noel atirava eram as mais comuns possíveis, daquelas baratinhas que se compravam em qualquer boteco da cidade — como no botequinho do pai do Jorginho japonês, por exemplo, na Rua Aimorés, esquina com a Guaianazes. Custavam uma pechincha e, dependendo do dia, você ainda levava de graça para casa uma bela história de pescador. Mas, por algum motivo, as balas do bom velhinho pareciam mais gostosas: talvez pelo jeito como vinham voando do céu, talvez pela disputa acirrada para pegá-las, ou talvez pelo encanto da noite, que fazia tudo ter outro sabor.
Era uma bagunça boa, cheia de risadas, empurrões e algumas briguinhas também, pois ninguém é de ferro — era aquele espírito de molecada que transbordava da gente. Dezembro era mais que o fim do ano — era tempo de festas, luzes e esperança renovada, e a certeza de que o Papai Noel sempre daria as caras mais uma vez.. Para mim, dezembro sempre foi a melhor época do ano, tempo que sempre rola um presentinho, confraternizações, e o mais importante: família reunida.
Hoje, quando passo pela Avenida no fim do ano e vejo as luzes piscando, sinto que, em cada uma delas, brilha um pedacinho da minha infância. Às vezes, até me pego disputando uma balinha com a molecada — como se aquele menino de antigamente ainda morasse em mim, apenas tivesse aprendido a sorrir de outros jeitos.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC
