Naquela época, tinha uns primos que moravam no bairro Afonso XIII, num
sítio que fazia fundo com um grande frigorífico. O sítio era margeado pelo
córrego também chamado Afonso XIII, que, infelizmente, nunca foi próprio para
banho. O local tinha um cenário bem peculiar, cercado por uma vasta plantação
de eucaliptos, que formava a famosa cerca viva. O cheiro forte e característico
das folhas de eucalipto ajudava a amenizar o odor desagradável que, de vez em
quando, vinha do córrego.
Bem escondidinha no meio desse lugar bucólico ficava a casa de pau a
pique dos meus parentes. Um pouco mais à frente da casa, próximo a um imenso
chiqueiro de porcos, havia um único pedaço de gramado, e foi ali, no meio dessa
fortaleza natural, que improvisamos um campinho de futebol. Simples, mas
funcional. As traves eram feitas com gravetos retirados dos pés de mamona, mas
antes de usá-los, tínhamos que esgotar toda a munição neles existentes. E isso
se resolvia em batalhas épicas pelo meio da floresta de eucaliptos, onde nos
atacávamos mutuamente, usando as bolinhas de mamonas como projeteis. A famosa
“Guerra de Mamonas”.
O gramado do campo, embora parecesse um privilégio, vinha acompanhado de
alguns agregados não tão bem-vindos assim, como alguns buracos, formigueiros,
moitas de ervas daninhas, entre outros obstáculos naturais. O campinho era tão
"reba" que ficávamos com vergonha de marcar amistosos com outros
times. Então, a gente quebrava o pau nós mesmos por lá.
Algumas vezes na semana, na parte da tarde, depois da aula, eu convidava
alguns amigos e pegava a estrada, rumo à casa dos primos. O trajeto não era tão
longo, e logo chegávamos, e sem perder tempo já íamos jogar bola. Assim que
parávamos com a bola, depois de beber aquela deliciosa água do poço, que era
retirada no braço, partíamos para um mergulho em uma represa que ficava ali nas
proximidades. Para chegar até lá, era só atravessar o córrego insalubre. A
travessia era bem tranquila, pois pulávamos por cima de umas pedras que ficavam
em seu leito, e assim, nem precisávamos molhar os pés com sua água.
Aquela represa era um verdadeiro oásis no meio do pasto, tendo como
vizinhos alguns pés de laranja e outras frutas, o que tornava o local mais
agradável. O nome não oficial da represa era Lagoa do Jobi, em referência ao
nome do dono do sítio onde ela estava localizada. A represa era famosa por sua
beleza natural, mas também por circular uma história que corria de boca em boca
entre os frequentadores: dizia-se que, principalmente aos finais de semana,
quando a represa estava cheia de gente nadando e fazendo algazarra, o Jobi
surgia do nada, empunhando um portentoso chicote e acompanhado de seus cães
ferozes. Sem dizer uma palavra, apenas com sua presença imponente, colocava os
bagunceiros para correr, sem sequer olharem para trás.
Nós, que costumávamos nadar quase todas as tardes depois de jogar bola,
nunca nos arriscávamos a ir lá nos finais de semana. Embora nunca tivéssemos
visto a figura misteriosa em ação, o simples fato de ouvir as histórias sobre
ele já era o suficiente para nos deixar alertas. Ninguém queria ser pego de
surpresa pelo famoso Jobi. Portanto, mesmo sabendo que ele nunca aparecia por
lá durante a semana, ainda assim permanecíamos sempre em alerta, com medo de
que ele surgisse e nas botasse para correr. Usávamos aquele velho dito popular:
"o seguro morreu de velho".
Anos depois, já adulto, o destino me pregou uma peça inusitada. Acabei
conhecendo o lendário Sr. Jobi em pessoa. Um homem grandalhão, de físico
robusto, que metia respeito em qualquer um. Seu porte era imponente o
suficiente para que qualquer valentão pensasse duas vezes antes de enfrentá-lo.
A oportunidade era única, e minha curiosidade aguçada não me deixou perder a
chance de esclarecer a velha lenda da lagoa.
Perguntei a ele sobre as histórias que circularam naquela época, a
respeito de suas súbitas aparições. Ele, para minha surpresa, apenas deu uma
boa gargalhada, me olhou fixamente, como se já me conhecesse de outros
carnavais e, depois de um breve silêncio, mudou de assunto sem dar nenhuma
resposta. Nesse hiato de momento, confesso que senti um arrepio na espinha. Meu
coração acelerou e, para falar a verdade, naquela hora não passava nem sinal de
Wi-Fi.
Então, se você, que está lendo esta resenha, já passou um pouco dos cinquenta e foi boleiro naquela época, muito provavelmente conhece essa história como a palma da mão. E quem sabe até não foi uma das vítimas do temido Jobi?
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de quebra dedo, arranca toco entre outros".
