AS BALAS DO PAPAI NOEL

Durante os anos em que morei na Rua Júlio Dualib, na tranquila Vila Marabá, jogar bola em dezembro, no nosso campinho de terra, tinha um sabor diferente — ou melhor, um clima diferente. Era uma época mágica. Além de sentirmos no ar aquele clima natalino gostoso, leve e especial, como se até o vento soprasse com mais alegria, ainda havia um *plus*, pois, quando a noite começava a cair, já dava para ver de longe — do nosso campinho mesmo — o brilho das luzes de Natal da Avenida Tamoios se acendendo. Era lindo demais!

Nosso campinho ficava bem à beira da rua e, como a Júlio Dualib é continuação da Avenida Tamoios, tínhamos uma vista perfeita de lá. Quando as luzes começavam a brilhar lá no alto da Avenida, parecia que o Natal vinha descendo mansinho até a gente. A Tamoios se transformava em um verdadeiro espetáculo: piscas coloridos, árvores iluminadas, lojas superdecoradas e uma multidão de pessoas, num clima que só quem viveu sabe do que estou falando.

Nossa rotina seguia a mesma, pois passávamos as tardes jogando bola no nosso pequeno “estádio” de terra batida, onde a bola corria solta e o sol parecia demorar mais a ir embora. E, quando finalmente ia, deixava sempre esse presente para nós. Assim que terminávamos o treino, já começávamos a planejar a aventura da noite.

A missão era séria, ou seja, pegar as balas que o Papai Noel jogava do alto do seu trenó motorizado. Chegávamos cedo à Avenida Tamoios e subíamos lá em cimão, pelos lados do quarteirão entre as ruas Caingangs e Coroados, bem na “fila do gargarejo” — só não jogávamos beijo, como dizia Guigui Arantes na música. Ficávamos em alerta total, esperando o Papai Noel aparecer. Quando o bom velhinho surgia no seu imponente trenó, nós o acompanhávamos por toda a sua via-sacra, disputando — literalmente no tapa — cada balinha arremessada.

Ele passava devagar, acenando para as crianças e para o povo em geral, mas, quando levantava a mão daquele jeito..., a gente já se preparava para o combate — uma chuva de balas caía do céu, e cada um tentava garantir, a seu modo, o seu punhado. Era uma espécie de “cada um por si e Deus por todos”, como dizia o antigo ditado popular, porque, nessa hora, a tática previamente ensaiada nunca funcionava.

Seguíamos nesse ritmo frenético no encalço do trenó até ele dar seus acenos finais e jogar as últimas balas, o que acontecia lá pela Avenida Tabajaras, esquina com a Aimorés. Quem é da casa já sacou essas paradas.

Depois dessa maratona maluca, já com a adrenalina mais baixa, voltávamos todos felizes, com os bolsos — e até a barriga — cheios de balas, prontos para, agora com mais calma, apreciar as lojas enfeitadas e todo o colorido da Tamoios. Também rolava aquela passadinha no presépio do calçadão da Potiguaras, onde às vezes surgia alguma resenha mais picante.

O mais engraçado é que aquelas balas que o Papai Noel atirava eram as mais comuns possíveis, daquelas baratinhas que se compravam em qualquer boteco da cidade — como no botequinho do pai do Jorginho japonês, por exemplo, na Rua Aimorés, esquina com a Guaianazes. Custavam uma pechincha e, dependendo do dia, você ainda levava de graça para casa uma bela história de pescador. Mas, por algum motivo, as balas do bom velhinho pareciam mais gostosas: talvez pelo jeito como vinham voando do céu, talvez pela disputa acirrada para pegá-las, ou talvez pelo encanto da noite, que fazia tudo ter outro sabor.

Era uma bagunça boa, cheia de risadas, empurrões e algumas briguinhas também, pois ninguém é de ferro — era aquele espírito de molecada que transbordava da gente. Dezembro era mais que o fim do ano — era tempo de festas, luzes e esperança renovada, e a certeza de que o Papai Noel sempre daria as caras mais uma vez.. Para mim, dezembro sempre foi a melhor época do ano, tempo que sempre rola um presentinho, confraternizações, e o mais importante: família reunida.

Hoje, quando passo pela Avenida no fim do ano e vejo as luzes piscando, sinto que, em cada uma delas, brilha um pedacinho da minha infância. Às vezes, até me pego disputando uma balinha com a molecada — como se aquele menino de antigamente ainda morasse em mim, apenas tivesse aprendido a sorrir de outros jeitos.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."

Texto: Paulo Cesar - PC

CINE RIVIERA - A MATINÊ QUE NÃO VIMOS

Morar na zona rural antigamente, quase sem a presença de energia elétrica e, consequentemente, sem televisão ou rádio, com frequência não era motivo para que nossas vidas se tornassem monótonas. Muito pelo contrário: eram agitadas, principalmente durante o dia.

Pela manhã, tínhamos o compromisso sagrado com a escolinha rural. À tarde, ficávamos livres para inventar inúmeras brincadeiras — depois do futebol, é claro.

À noite, porém, a história era outra. Éramos pequenos e tínhamos medo de sair para brincar no quintal. O sítio ficava envolto na escuridão e, como minha casa e as dos demais coleguinhas ficavam um pouco distantes umas das outras, preferíamos não arriscar.

Quando digo que preferíamos não arriscar, é porque vivíamos aterrorizados pelas lendas rurais que nossos pais e avós gravavam a ferro e fogo em nossas mentes. Histórias de Lobisomem, Mula-sem-Cabeça, Velho do Saco e outras “assombrações” nos deixavam em alerta a qualquer barulho, mesmo dentro de casa.

Se estivéssemos dando bobeira pelo quintal à noite e, de repente, algum estalo ecoasse no escuro, bastava aquilo para que todas as histórias voltassem à nossa cabeça. E aí não tinha dúvida: a gente saía feito foguete para dentro de casa. Já se estivéssemos devidamente deitados e surgisse qualquer barulhinho suspeito, cobrir a cabeça com a coberta era nossa proteção garantida.

Como disse, na ausência da televisão, e sem desenhos como A Formiga Atômica, Scooby-Doo e tantos outros que passavam na época, nossa diversão predileta era mesmo o futebol. Porém, quando a bola não rolava, outra brincadeira que adorávamos era imitar os filmes do Tarzan, personagem muito popular em nossa infância.

Na região onde morávamos havia pequenas matas, que transformávamos em cenários dignos de causar inveja aos diretores dos filmes do Rei das Selvas. Apesar da minha magreza, o papel de Tarzan era sempre meu — merecidamente, afinal, era eu quem inventava e dirigia as aventuras.

A inspiração vinha dos inúmeros filmes do Tarzan que assistíamos nas matinês de domingo no Cine Riviera. Naquele tempo, o majestoso Riviera exibia pelo menos uma vez por mês um filme do herói amigo da Chita.

Como no sítio não tínhamos muito acesso a informações — às vezes alguém chegava falando alguma coisa, e ir à cidade era difícil — fazíamos nossas próprias contas: de cada quatro domingos, em um deles passaria o Tarzan. Outra vantagem era que o preço da entrada não mudava. Assim, o dinheiro era contado: apenas o suficiente para a meia-entrada e um palito de sorvete de fruta.

Nos domingos em que acreditávamos ser “dia de Tarzan”, depois do almoço pegávamos a estrada a pé rumo à cidade, para chegar a tempo da matinê das duas da tarde. Saíamos com tempo de sobra para tomar sorvete na CIBRAM, no antigo Mercadão Municipal da Tabajaras, e admirar as telas e cartazes caprichosamente pintados pelo Emílio Pintor.

Tomando um delicioso picolé de frutas para refrescar a cabeça após a longa caminhada sob o sol escaldante, deixávamos o olhar vagar pelas cores vivas das pinturas, enquanto nosso corpo descansava.

De lá, seguíamos direto para o Cine Riviera e já entrávamos na fila para garantir os ingressos. Às vezes, porém, para nossa surpresa, o nosso famoso ‘pulo do gato’ não funcionava e, naquele dia, por exemplo, o filme do Tarzan não seria exibido. Acabava passando outro filme — como aconteceria naquele domingo. Seria um lançamento dos Trapalhões, o que não nos incomodava, já que também gostávamos deles

Antes de a bilheteria abrir, sempre aparecia um senhor de meia-idade, forte e de semblante sério, que organizava a fila para evitar confusão. Quando ele não aparecia, a molecada fazia bagunça e, às vezes, até saía no braço.

Naquele domingo, no entanto, ele estava mais alinhado do que de costume. Pensei comigo: “Há algo errado”. E havia mesmo. De terno impecável e gravata, o homem parou em frente à fila e, em tom educado — o que não era comum —, anunciou:

— Atenção: hoje, devido ao filme ser um lançamento especial dos Trapalhões, o preço é cinco e dez. Cinco cruzeiros a meia-entrada e dez a inteira.

Sempre que havia lançamentos, o preço subia um pouquinho, mas aquele valor estava completamente fora da nossa realidade. Para se ter ideia, pagávamos, acho que, um cruzeiro na meia-entrada. Foi como um balde de água fria para refrescar ainda mais nossas cabeças. Levávamos apenas o dinheiro exato para a entrada e nada mais.

Saímos da fila cabisbaixos, como cachorrinhos que haviam acabado de levar uma tremenda bronca do dono. Ficamos por ali, com um ar de desânimo, na esperança de que alguém se compadecesse e nos ajudasse, mas não deu certo. Sem ter o que fazer, descemos novamente até o Mercadão e gastamos toda a grana que seria do ingresso em sorvetes na CIBRAM. Depois, pegamos o longo caminho de volta para casa.

Já na saída da cidade, encontramos um colega que, desesperado, procurava jogadores para completar um treino que seria realizado em um campinho localizado no terreno do antigo Laticínio União. Sempre passávamos por ali, mas nunca tínhamos flagrado nenhum joguinho sequer naquele belo e convidativo campo. Era a chance de matar a vontade — e não deu outra. Apesar de os caras serem nossos rivais em outras ocasiões, naquele dia valia pela causa nobre de não deixar o domingo passar em branco.

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Texto: Paulo Cesar - PC

WILSON MONTEIRO E SEU CONJUNTO — NA EXTREMADURA O BAILE ERA OUTRA HISTÓRIA

Nos anos 80, tinha coisa que não precisava de muita propaganda. E isso acontecia com Wilson Monteiro e seu Conjunto. Quando o povo via aquele icônico cartaz pregado em algum lugar, anunciando que os caras iriam tocar, já começava a movimentação.

A banda tocava em vários lugares que faziam parte do roteiro dos bailes da época, entre eles o Bairro Universo, Marco 8, Iacri, a própria sede da banda, lá em Rinópolis, entre outros.

Mas, na minha opinião, tinha um lugar que era diferente de todos os outros: o Bairro Extremadura.

Não sei explicar exatamente o que aquele lugar tinha, mas parecia que, quando Wilson Monteiro tocava na Extremadura, a coisa tomava outra proporção.

Era como se fosse o apogeu da banda.

Digo isso porque, quando o cartaz anunciava que a banda estaria na Extremadura, pronto: começava a mobilização geral. Era bater o olho naquele papel e pensar:

“Esse baile eu não posso perder!”

A notícia corria e logo apareciam as perguntas entre aquela rapaziada que não podia ouvir falar em baile que já estava dentro, principalmente aqueles que não tinham transporte próprio: quem vai, como vai, que horas sai?

Aí a turma começava a se organizar. Era caravana, carona, valia tudo para ir. Era gente de todo lado e de todas as idades.

E teve uma vez que nós mesmos quase ficamos fora desse baile por causa da bendita carona. A solução foi encarar a estrada de terra de moto.

Pegamos o caminho do Bairro Dom Quixote e fomos embora, felizes da vida, achando que tínhamos resolvido o problema.

Só que a estrada estava movimentada. Começou a passar um monte de carros, provavelmente todos seguindo para o mesmo lugar. E cada carro que passava levantava aquele poeirão danado.

Não tinha para onde correr. Era poeira na roupa, no cabelo, no rosto... acho que até dentro da alma entrou poeira naquele dia. 😂

Chegando à Extremadura, foi aquela limpada improvisada: bate roupa daqui, sacode dali, limpa o rosto, arruma o cabelo e tenta recuperar um pouco da dignidade.

Mas naquela época era assim mesmo.

O negócio era não perder Wilson Monteiro na Extremadura.

Tinha alguma coisa especial naquele lugar. O povo parecia mais animado, mais solto, mais feliz. Era daqueles bailes em que você chegava já sabendo que a noite seria comprida.

Wilson Monteiro e seu conjunto não er banda de brincadeira, não. Os caras eram do ramo mesmo.

Tinham experiência, eram bons no que faziam e sabiam fazer um arrasta-pé acontecer. A banda era afinada, animada e, principalmente, sabia conversar com o público através da música.

E os bailes tinham seus momentos estratégicos.

Depois de tocar forte por um bom tempo, chegava aquela hora em que os músicos davam uma paradinha básica.

Era hora de tomar uma aguinha, refrescar a garganta e dar uma descansadinha, porque ninguém é de ferro.

Mas o baile não parava.

Enquanto os músicos recuperavam o fôlego, entrava uma seleção de “mela-cueca” daquelas de respeito.

E aí, meu amigo... era hora das músicas lentas!

A turma que estava gastando o solado do sapato, rastando o pé, diminuía o passo. Os casais se aproximavam e começava aquele famoso dois pra lá, dois pra cá, praticamente andando em câmera lenta.

E tinha umas músicas tão lentas que, se o cidadão não tomasse cuidado, acabava dormindo no ombro da dama.

Das que ficaram na minha memória, lembro de “Over You”, da Lane Brody, “Still Loving You”, do Scorpions, e “Knife”, do Rockwell.

Essa última então...

Era daquelas que faziam até o tempo andar mais devagar. 😂

E essa mistura era justamente um dos diferenciais da banda e uma das coisas mais legais daqueles bailes.

Depois da paradinha estratégica e das “mela-cuecas”, os músicos voltavam para o segundo tempo do baile com força total.

Aí não tinha conversa.

Era música atrás de música e o salão novamente pegava fogo.

Quando a gente percebia, o sol já estava quase chegando. E, mesmo assim, a gente ainda achava que tinha acabado cedo.

Pior era que alguns, dali, já iam direto para o trabalho. No meu caso, eu era um desses.

Hoje, olhando para trás, dá até para perguntar:

Como é que a gente aguentava?
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"Minhas divertidas — às vezes nem tanto — aventuras pelos inesquecíveis anos 80."

Texto: Paulo Cesar – “PC” ou Paulinho, depende da turma.

O TEMIDO TROFÉU TRANSITÓRIO

Quando escrevi a crônica sobre os Veteranos Pernas de Pau Tupã, há algum tempo, mencionei de leve — quase de passagem — um certo troféu que fazia parte da premiação dos nossos famosos torneios semestrais. Falei dele rapidamente, prometi que voltaria ao assunto em outra ocasião… e promessa em resenha boleira é dívida. Então, vamos lá.

Como já contei na crônica anterior, fiz parte, por longos vinte anos, dos Veteranos Pernas de Pau, um clube de futebol formado, em sua maioria, por boleiros acima dos quarenta anos.

O grupo foi fundado em 1971 pelo senhor Takao Kawakami, da antiga Loja Kawakami, junto com alguns amigos. O clube completou cinquenta anos justamente em 2021, em plena pandemia da COVID-19 e, ironicamente, sem poder bater uma bolinha ou sequer comemorar com a tradicional festinha.

Entre tantas peculiaridades, o Pernas de Pau se tornou conhecido pelos disputados torneios realizados em seu bonito Centro de Treinamento. Neles, até a imprensa local marcava presença para cobrir os jogos e, claro, participar da confraternização após as partidas — o verdadeiro ponto alto da festa.

Durante o torneio, os cerca de sessenta sócios, além de alguns seletos convidados — que vinham substituir associados que já não jogavam mais ou que estavam no DM — eram divididos em quatro equipes com nomes pra lá de criativos: Feios, Magros, Gordos e Bonitos.

E aqui vale uma observação: ninguém precisava, de fato, se enquadrar no nome da equipe. Se fosse assim, o time dos Bonitos talvez nem existisse. Era apenas um jeito divertido de separar os times.

As premiações eram variadas: artilheiro, jogador mais disciplinado, mais chorão, melhor jogador, equipe campeã, entre outras. Mas havia uma que todos não queriam nem ouvir falar: o temido Troféu Transitório de Perna de Pau do semestre.

Esse, sim, ninguém queria levar para casa. Importante lembrar que ele jamais poderia ser entregue a um jogador convidado, por mais pereba que fosse. A tradição mandava que o “prêmio” ficasse entre os sócios, ou seja, em casa. Uso interno mesmo, como diz na bula dos remédios.

O curioso é que os escolhidos quase nunca eram os mais fracos tecnicamente, senão a zoeira não teria graça. Pelo contrário, o troféu geralmente ia para aqueles que tinham algum talento, mas que, naquele torneio, simplesmente não conseguiam mostrar serviço.

Na criteriosa e misteriosa avaliação da soberana comissão julgadora, valia de tudo: encher muito o saco do árbitro durante a partida, protagonizar alguma lambança bisonha — como chutar o ar em vez da bola, dominar de canela, errar passe de dois metros ou ser vítima do Gasparzinho (cair sozinho no campo) — enfim, qualquer coisa que fizesse a exigente galera cair na risada.

Antes mesmo de a bola rolar, já era possível prever alguns candidatos. Esses eram alvos contumazes, vítimas da terrível “Teoria do Etiquetamento”, de Howard Becker e outros, que, mesmo tendo certa habilidade, acabavam sob maior vigilância da impiedosa comissão julgadora. Vale ressaltar que, em todo torneio, sempre havia um nome — quase sempre o mesmo — como principal cotado ao temido troféu. Caso ninguém se destacasse negativamente, o troféu iria para ele, era uma espécie de "oconcur".

Como já disse, essa comissão, além de soberana, era vitalícia — e ninguém sabia direito quais eram os outros critérios de avaliação, além dos já mencionados. Também não havia espaço para recurso. Se eles decretassem que você era o novo Perna de Pau, não tinha conversa.

Os torneios aconteciam duas vezes por ano, no inverno e no verão. O azarado “vencedor” tinha de levar o troféu para casa e exibi-lo orgulhosamente (ou não) na estante, de preferência ao lado da televisão. Também era obrigado a registrar fotos e mostrá-las para a turma no clube. Para se livrar daquela lembrança incômoda, só no torneio seguinte — e ainda correndo o risco de ser escolhido de novo.

Como disse no começo, participei dessa resenha boleira por duas décadas e, felizmente, só precisei conviver com o troféu uma única vez. Na época, achei injusta a minha escolha — afinal, reclamar pontualmente com o árbitro e perder uma cobrança de pênalti decisiva faz parte do jogo.

Depois, já de cabeça fria, conversando com alguns boleiros mais rodados, entendi melhor o critério: não foi apenas o erro na penalidade máxima ou as reclamações que pesaram, mas o fato de que, naquele torneio, o time dependia muito do meu rendimento — e ele simplesmente não apareceu.

No fim das contas, o tal troféu não era sobre ser ruim de bola. Era sobre saber rir de si mesmo. E talvez seja justamente por isso que ele tenha se tornado uma das tradições mais queridas — e também mais temidas — dessa rica e bonita história dos Veteranos Pernas de Pau Tupã. 
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, o futebol raiz que amamos chamar de pelada, rachão, quebra-dedo, arranca-toco, entre muitos outros apelidos divertidos."

Texto: Paulo Cesar – PC

DOM QUIXOTE FUTEBOL CLUBE

O Bairro Dom Quixote fica na estrada de terra que liga Tupã ao Bairro Extremadura, um pouco à frente da famosa Represa do Sete, sendo, portanto, vizinhos.

Joguei muitas vezes contra a sempre competitiva equipe de lá e, como todo time da zona rural na época, era sempre difícil de ser batida em seus domínios.

A torcida também fazia a diferença: exigente, apaixonada e vibrante, empurrava o time como se fosse uma final todo domingo. Muitos amigos meus defendiam a camisa do Dom Quixote, e isso tornava nossas disputas ainda mais ferrenhas, quase pessoais, mas sempre dentro daquele espírito bom do futebol de várzea. Vamos ser sinceros: às vezes nem tanto, pois ninguém queria saber de perder.

Além dos amistosos, foram inúmeros torneios disputados, que quase sempre terminavam do mesmo jeito, ou seja, em acirradas disputas de pênaltis que se arrastavam até o cair da noite, com goleiros virando heróis, batedores tremendo nas pernas e a torcida prendendo a respiração a cada chute.

Quando chegávamos ao bairro, por não haver um local adequado para estacionar, muitas vezes o caminhão encostava no barranco da estrada, que ficava bem ao lado do campo, e ali mesmo, na carroceria, improvisávamos o nosso vestiário. 

Já saíamos prontos dali, pulando direto para dentro do gramado, como se fosse a coisa mais natural do mundo. Cena que só quem viveu sabe a emoção que carregava.

Nunca tive a chance de jogar pelo time dos caras. A única oportunidade que apareceu acabou não acontecendo, e ficou só no quase. Ainda assim, guardo respeito e boas lembranças daquele time e da rivalidade que marcou tantas tardes de domingo.

O bairro em si era pitoresco. No centro estava a sua imponente igreja, que dominava a paisagem e servia como ponto de encontro da comunidade. Se não me falha a memória, havia também um salão de festas, meio acanhado para os padrões rurais da época, sem falar em seu campo, que era um verdadeiro tapete verde.

O Bairro Dom Quixote tinha uma beleza peculiar, sempre com aquele ar de mistério. Explico: durante a semana, quando passava por ali, o contraste era interessante, pois, aos domingos, na hora dos jogos, era um barulhão danado, porém, fora desse horário, reinava um silêncio quase sepulcral.

Só se ouvia o vento serpenteando entre os galhos das árvores e, dependendo de sua intensidade, levantando a poeira vermelha do chão, misturada ao canto tranquilo dos passarinhos. Confesso que chegava até a dar medo.

Hoje, o tempo levou quase tudo embora. O time há muito não existe mais, o campo foi arado e tomado por plantações agrícolas e até a igreja, outrora orgulho do bairro, já não recebe fiéis, deteriorando-se pela ação impiedosa do tempo.

Fica a saudade do tempo em que a bola rolava solta, os torneios se decidiam nos pênaltis intermináveis, o caminhão virava vestiário de luxo, a arquibancada improvisada fervia de emoção e a igreja marcava o coração do Dom Quixote, ali pertinho da Represa do Sete.

Um bairro, um time e um campo que, mesmo desaparecendo aos poucos na terra vermelha, continuam vivos na memória e na alma de quem viveu aquelas tardes inesquecíveis.

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Texto: Paulo Cesar - PC

VICIO POUCO É BOBAGEM - ALÉM FUTEBOL CLUBE

Na imagem ao lado, vemos um grupo de garotos apaixonados por futebol. Eles jogam o velho "esporte bretão" em qualquer lugar minimamente plano. E, quando digo qualquer lugar, é qualquer lugar mesmo — até entre as silenciosas sepulturas de um cemitério.
Essa imagem me faz lembrar de um dia em que meu primo Cidão estava indo, com sua família, visitar parentes em uma cidadezinha, vizinha aqui da Aldeia. Na possante Brasília em que eles estavam acomodados para a curta viagem, havia uma vaguinha, que logo foi ocupada por mim, a convite do meu tio.  A viagem foi tranquila e rápida, mesmo sendo por estrada de chão — a famosa boiadeira — já que meu tio tinha cisma de pegar a rodovia. Acredito que nem carteira de motorista ele tinha, mas isso é outra história.

Chegando lá, fomos direto para a casa dos primos do Cidão, nos fundos de um bairro bem simples, sem muita estrutura. Uma casinha de madeira, onde o rádio tocava moda de viola o dia inteiro. Logo conheci os primos do Cidão, que também eram boleiros raiz.

Após um café reforçado, regado a deliciosos bolinhos de chuva, saímos rumo ao “campinho”. No meio do caminho, fomos nos juntando a outros meninos que também iriam jogar. Caminhamos pouco, talvez uns trezentos metros, até chegar ao portão de entrada de um velho cemitério, já bem desgastado pelo tempo. Achei meio estranho, mas fiquei na minha. Afinal, eu era apenas um convidado.

Um dos primos do Cidão levantou o braço, pedindo que aguardássemos, pois iria falar com o senhor que cuidava do local. Nesse meio tempo, minha curiosidade não se aguentou, e acabei perguntando o que estava rolando. Um dos garotos da nossa turma logo explicou que o campinho ficava dentro do cemitério e que, para evitar qualquer problema, eles sempre pediam autorização para usar. Confesso que, depois dessa explicação, meu coração disparou por alguns segundos… mas logo voltou ao normal. Afinal, a fome de bola era maior que qualquer medo.

Não demorou muito e o primo do Cidão voltou com a autorização, acompanhado de um senhor de cara fechada. Era o coveiro. Um homem alto, forte, de mãos grossas e ásperas, que já metia medo só no olhar. Sabia o nome de todos os meninos dali e não impedia o jogo, desde que ninguém desrespeitasse os mortos. Era um acordo silencioso: jogar com cuidado, sem pisar nas coroas de flores ou danificar os túmulos. Mas, no calor da bola, nem sempre isso era possível.

Após ouvirmos atentamente as recomendações do coveiro, seguimos cemitério adentro rumo ao campinho. Caminhamos alguns minutos pela alameda principal do campo-santo, até que, no seu final, ele começou a surgir: um lugar meio abandonado, com túmulos antigos cobertos de musgo, cruzes tortas e velas que pareciam nunca se apagar.

Era, sem dúvida, o campo mais inusitado da minha vida, até então. Um gramado meio torto, cercado de túmulos baixos e lápides quebradas. A molecada do bairro transformou aquele espaço no seu campinho. As traves? Dois tijolos de cada lado. A linha do meio-campo era pura imaginação — como sempre foi na várzea.

Chegamos e, como de costume, não perdemos tempo: logo estávamos jogando. Camisa contra sem camisa. Quem chegava depois sentava na beira de um túmulo — que, ali, fazia as vezes de banco de reserva, esperando sua vez para brincar. Apesar do cenário, o campo era bom, grama baixa, terra firme, e os túmulos serviam como barreiras naturais.

O jogo começou intenso. Teve carrinho, drible, risada e gritos ecoando entre os jazigos. Numa jogada, um menino se jogou para salvar uma bola e acabou rolando entre duas sepulturas. Em outra, o Cidão chutou forte, acertou uma laje antiga e ela rachou. Houve um breve silêncio, ficamos esperando para ver se o coveiro viria chamar nossa atenção. Mas nada. Então seguimos o jogo, como se nada tivesse acontecido.

Num lance, a bola subiu e caiu bem no meio de uma sepultura velha. A disputa seguiu ali mesmo. Era como se jogar naquele lugar desse mais sentido ao jogo — como se os mortos estivessem ali, assistindo, em silêncio.

Depois de tanta algazarra, o coveiro apareceu furioso, reclamando da bagunça, que, segundo ele, dava para se ouvir lá da entrada. Também apontou para os túmulos sujos de barro, pois havia chovido, e exigiu mais respeito. Mas, no fundo, a bronca entrava por um ouvido e saía pelo outro. A alegria de jogar falava mais alto.

Voltamos ao jogo, um pouco mais cuidadosos, mas sem perder a alma. O sol foi se pondo, pintando o céu de laranja, e as sombras das cruzes se alongavam sobre o campo. Parecia até que os mortos estavam ali, torcendo pela a gente.

Quando o jogo acabou, estávamos suados e exaustos. Sentamos na beira de um túmulo grande, que virou nosso banco. A bola, parada no chão, parecia até sorrir também. Foi só mais um jogo — mas, sem dúvida, um dos mais especiais. Um daqueles que só quem ama a várzea entende.

Naquele dia, nasceu o Além Futebol Clube. Um time sem uniforme, sem técnico, sem torcida, mas com muita, muita alma. Porque, para boleiro de verdade, vício pouco é bobagem!

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Texto: Paulo Cesar - PC
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O CAMPINHO DA GRANJA ASSOMBRADA

O lugar parecia cenário de filme de terror. Barracões caindo aos pedaços, madeira apodrecida, janelas quebradas e o mato tomando conta de tudo. Como era um descampado, o vento vinha forte e assustador, assobiando pelas frestas, levantando telhas soltas e fazendo tudo ranger. E foi justamente ali que decidimos montar o nosso campinho.

Mas antes de chegar nessa granja “mal-assombrada”, vale voltar um pouco no tempo.

Era 1978. O ano em que a Seleção Brasileira, comandada pelo goleiro Emerson Leão, terminou a Copa do Mundo da Argentina invicta, mas apenas em terceiro lugar, após vencer a Itália de Dino Zoff — outro gigante da posição. Na época, muitos chamaram aquela seleção de “campeã moral”. Mas no futebol a gente aprende cedo, que campeão moral — assim como bola na trave — não serve pra nada.

Também era o tempo em que a novela Dancin’ Days fazia sucesso na telinha, e a música Automatic Lover, o famoso hit do “robozinho”, tocava sem parar nas rádios e também embalava a trilha sonora da novela. Um verdadeiro chiclete que ficou grudado na cabeça até hoje.

Morávamos no bairro Afonso XIII, perto do antigo Frigorífico Sastre. Nossa vida era simples: de manhã, escola rural; à tarde, liberdade. E liberdade, pra gente, significava uma coisa só — jogar bola.

O problema era arrumar um lugar.

Montávamos um campinho aqui, outro ali, mas sempre aparecia algum adulto para acabar com tudo. Geralmente porque a bola escapava e caía no quintal de alguém, causando um pequeno estrago — coisa normal de moleque. Mas parecia que ninguém queria ver a nossa alegria. Chegavam e, sem conversa, destruíam nosso campinho, sem direito a contraditório nem ampla defesa. (Viajei agora, né?)

Até que um dia surgiu uma esperança.

Um sujeito desses que vivem andando sem rumo — naquela época, no sítio, havia muitos, os chamados trecheiros — apareceu por aquelas bandas e comentou sobre um gramado bom, no fundo de um sítio abandonado. Disse que ali funcionava uma granja grande, produtora de ovos, mas que agora estava tudo largado. Segundo ele, só restava um senhor de idade morando no local, de jeito fechado, aparentemente tomando conta de tudo.

Criamos coragem e fomos até lá pedir autorização.

O ancião morava numa casa cercada, guardada por um monte de cachorros mal-encarados. Metia medo, mas a fome de bola era maior. Assim, fomos em busca da tal autorização. Logo na entrada, a cachorrada veio pra cima. Assustou no começo, mas logo percebemos que só queriam brincar. Com cuidado, para não melindrar nenhum deles, passamos e fomos falar com o velho.

Para nossa surpresa, ele foi receptivo e deixou a gente usar o espaço sem muita enrolação. Fez apenas algumas recomendações — típicas de quem, nas entrelinhas, queria dizer que, se acontecesse alguma coisa, ele nem conhecia a gente. No fundo, nem precisávamos ter pedido autorização, mas aquela permissão “oficial” ajudaria a evitar futuros carreirões.

Agradecemos, e quando já estávamos indo embora, de longe, ele soltou, meio sério:

— Às vezes aparecem uns barulhos estranhos por lá...

Aquilo ficou martelando na cabeça, mas seguimos em frente.

No dia seguinte, depois da aula, voltamos para montar o campinho. O lugar era bem isoladão mesmo, perdido no meio do nada: um descampado aberto onde o vento soprava sem parar, atravessando os barracões e produzindo um som estranho, como se viesse de todos os lados, e com o mato já tomando conta de quase tudo.

Nos primeiros dias, qualquer barulho mais fora do normal, nos fazia parar imediatamente e olhar ao redor. As telhas batiam, as madeiras rangiam, algo caía aqui e ali — e o coração já disparava.

Essa parada para observar só acontecia quando os meninos maiores estavam presentes. Em vez de sair correndo, ficávamos atentos, tentando entender de onde vinham os sons, sentindo a força do vento e, pouco a pouco, tudo começava a fazer sentido. O medo começava a diminuír.

O zunido vinha do vento passando pelas estruturas abertas. As pancadas eram das telhas soltas e das armações antigas. E os outros ruídos eram dos bichos do mato, circulando por ali — brincando entre si ou procurando alimento, sem incomodar ninguém.

Porém, nós, os menores, não tínhamos muita dúvida: pra gente, a granja era assombrada. E não era por qualquer fantasma, não — eram as almas das galinhas que tinham vivido ali. Imaginávamos que elas vagavam pelos barracões, ao sabor do vento, fazendo aqueles barulhos esquisitos, como se ainda estivessem presas naquele lugar.

Por isso que quando o maiores não estavam por perto e o vento apertava, deixando os sons mais fortes e confusos, toda aquela compreensão desaparecia num piscar de olhos. Bastava um estalo mais alto ou uma rajada mais intensa para o pavor voltar — e aí, sem dúvida, a gente batia em retirada, completamente assustados.

No fim das contas não tinha nada de assombração. Ou quase nada, vai saber...

Jogamos ali por muito tempo. Aquele era o nosso campinho, perdido naquele lugar ermo onde o vento nunca dava trégua.

Até que um dia o sítio foi vendido. E, como sempre, acabou a nossa farra.

Fim de jogo...!
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Texto: Paulo Cesar “PC”

O MATA BURRO

O famoso mata-burro — esse personagem típico das estradas de terra da roça — é uma espécie de engenhoca rural que muitos conhecem bem. Não se trata de uma armadilha no sentido maldoso da palavra, mas de uma solução simples e eficaz, criada para impedir que animais de criação atravessem cercas, fujam da propriedade ou invadam terrenos vizinhos.

Ele é formado por uma junção de estrados, com pequenos vãos entre eles, instalados sobre uma vala previamente cavada. Funciona como uma espécie de ponte rústica, normalmente construída de madeira, concreto ou aço, mas que, em muitos casos, é improvisada com troncos de árvores retirados da própria propriedade. Apesar da modernidade ter chegado ao campo, o mata-burro de madeira ainda é o mais comum nas pequenas propriedades rurais, principalmente por conta do custo mais acessível. Quando a grana é curta, não tem conversa: entra em cena o improviso, o serrote e a força do braço.

Essa velha engenharia rural segue firme até hoje, muitas vezes instalada ao lado da porteira, permitindo a passagem livre de veículos, mas mantendo os animais onde devem ficar.

Diante disso, talvez você se pergunte: o que tem a ver o mata-burro com o futebol raiz, tema dessa resenha?

A resposta vem da infância.

Quando menino, eu e meus companheiros de bola morávamos na zona rural de Tupã, ali pela tríplice fronteira entre os bairros Santa Estela, São Martinho e Afonso XIII, a lendária Encruzilhada. Vivíamos zanzando por sítios e fazendas das redondezas em busca de algum campinho onde pudéssemos bater aquela sagrada bolinha. Porque, convenhamos, ninguém é de ferro.

Nessas caminhadas e pedaladas atrás da redonda, cruzávamos com os mais variados tipos de mata-burro espalhados pelo caminho. E foi justamente daí que surgiu a inspiração para essa história. Volta e meia, algum “burro” acabava se enroscando nos estrados que ficavam ali, sepulcralmente deitados sobre as valas.

E vale esclarecer: esse “burro” não era o tradicional ruminante de quatro patas, não. Era o de duas pernas mesmo, o boleiro distraído, tomado pela ansiedade de chegar logo ao campinho. Às vezes o sujeito vinha de bicicleta, cheio de sede de bola, e perdia o equilíbrio bem no meio da travessia, enfiando o pé no vão do mata-burro. Em algumas ocasiões, o tombo era mais feio, com direito a bicicleta por cima, canela ralada, roupa rasgada e uma sequência de palavrões ecoando pela estrada.

Em outras vezes, a cena era mais leve: o caboclo vinha a pé, apressado, e — cataplof! — protagonizava um capote daqueles, cinematográfico, que rendia gargalhadas gerais. Felizmente, na maioria dos casos, o prejuízo era só o susto e a zoeira dos amigos.

No fim das contas, dá pra dizer que o mata-burro, além de segurar o gado, funcionava como um verdadeiro teste de atenção para os boleiros da roça. Um filtro natural que separava os apressadinhos dos precavidos. Se nas fazendas ele servia para conter os animais, na estrada da vida boleira ele testava a agilidade, o equilíbrio e a concentração dos sonhadores da várzea.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."
Texto: Paulo Cesar - PC

A LENDA DA LUZ MISTERIOSA

Lá pelos idos de 1985, na década batizada como "A charrete que perdeu o condutor" pelo maluco beleza Raul Seixas, eu tinha alguns primos que moravam em uma grande fazenda nos arredores do Bairro Itaúna, no vizinho município de Iacri/SP.
Essa fazenda era um verdadeiro centro agropecuário, com diversas atividades que exigiam muita mão de obra. Por conta disso, existiam muitas residências espalhadas pela propriedade, organizadas em núcleos chamados de colônias. Meus primos moravam em uma dessas colônias, numa casa cedida à família pelo dono da fazenda como parte do contrato de trabalho.

A principal atividade da fazenda era a produção de café, que era uma espécie de carro-chefe da propriedade. Além do café, havia também o cultivo de amendoim, milho e a pecuária leiteira, entre outros. Um dos destaques da paisagem era uma imensa plantação de eucaliptos, que formava um cinturão verde ao redor da entrada e se estendia até a sede da fazenda, a qual era cortada por uma estreita estrada de terra, o chamado carreador, pelos locais. Essa plantação conferia um ar imponente à propriedade, devido sua densidade, mas também tinha um aspecto meio sombrio, o que gerava um certo receio entre os visitantes.

A fazenda tinha um belo campo de futebol, e um time não tão belo, que era formado na maioria pelos seus trabalhadores, mais alguns amigos, e pelos parentes que iam até a fazenda aos domingos para visita, e assim reunia esse povo todo para formar dois times de futebol, para poder disputar os jogos amistosos. Sempre lembrando que no sitio tínhamos duas equipes distintas, ou seja o cascudão, que realiza a preliminar, e a equipe titular, que fazia o chamado jogo de fundo, Como visitante frequente, eu me encaixava nesse último grupo, o dos parentes. O time não era dos mais organizados, entrosamento praticamente não existia, pois a cada semana a formação mudava, conforme a disponibilidade e rotatividade dos jogadores, mas a diversão era cem por cento garantida.

Além do futebol, os moradores da colônia organizavam pequenos bailinhos em suas casas, os famosos arrasta-pés, que reuniam a comunidade da fazenda, e como sempre, alguns convidados. Como naquela época era difícil se deslocar para outros eventos, devido ao acesso complicado como, estrada de terra, falta de meio de transporte, entre outros, muitos namoros e casamentos surgiram dali mesmo, entre eles. Eu, como parente oficial, e já automaticamente convidado, não perdia um bailinho sequer, pois era a oportunidade perfeita para unir o útil ao agradável: dançar à noite e jogar bola no domingo à tarde.

Nessa época eu já tinha futebol suficiente para atuar no time titular da fazenda, mas preferia jogar no cascudão, pois além de ser mais tranquilo, sem cobrança por resultados, as partidas terminavam mais cedo, permitindo que eu pegasse o ônibus de volta para Tupã ainda com a luz do dia. Mas havia um outro motivo oculto para essa escolha, o qual eu nunca revelei a ninguém: o meu terrível medo.

Sim, esse medo todo vinha de uma suposta lenda rural do lugar, pois os antigos moradores da fazenda contavam histórias sobre uma luz misteriosa que aparecia no meio dos eucaliptos durante a noite. Segundo os relatos, essa luz cortava toda a plantação e desaparecia na extremidade oposta a que aparecera. E para piorar mais ainda a situação, meu saudoso tio Caetano, baiano lá do Caculé, cujos acordos eram firmados no fio do bigode, jurava de pés juntos já ter visto tal luz. Eu ficava mais cabreiro ainda, pois a confiança que eu tinha no meu tio era total, e jamais imaginaria uma fanfarrice dele nesse sentido, não cabia nele.
Então como o caminho de volta passava bem no meio da floresta de eucaliptos, preferia evitar qualquer encontro inesperado com a tal luz misteriosa, voltando mais cedo para casa. Assim, apesar dos apelos do pessoal para eu jogar no time principal, preferia jogar no cascudão mesmo, e continuar seguindo minha rotina sem preocupações, e aborrecimentos desnecessários.

O tempo foi passando, e com isso, as minhas presenças na fazenda foram ficando esporádicas, com isso fui deixando de frequentar os bailinhos e, consequentemente, parei de jogar na fazenda. A minhas prioridades agora eram outras, e o ciclo com a fazenda já havia terminado.
A história da luz misteriosa que eu nunca vi, mas acreditava piamente, por causa dos relatos dos antigos, e muito principalmente por causa do meu saudoso tio, caiu no esquecimento. O tempo passou bastante, até que um belo dia um convite especial surgiu, haveria uma grande festa de casamento na fazenda no sábado, e no domingo um grande torneio de futebol. Meus primos insistiram para que eu participasse, acabei aceitando, mesmo porque o casamento era de um grande parceiro da época.

Dessa vez, a situação era diferente. Eu já não precisava depender de ônibus, pois agora tinha uma Honda CG 125, ano 1978, cor vermelha, um verdadeiro ícone da época, sem contar que já era devidamente habilitado. Além disso, já me considerava um adulto, e ficar com medo da luz dos eucaliptos não combinava mais comigo. Assim, aceitei jogar no time principal. Fomos avançando no torneio até chegar à final, mas acabamos perdendo nos pênaltis, já com a noite caindo sobre a fazenda.

Na volta para casa, passando pela estrada de terra no meio dos eucaliptos, minha querida "cegezinha" afogou ao atravessar um banco de areia. A CG era uma excelente moto, mas tinha um pequeno detalhe chamado platinado, que costumava dar trabalho nos momentos mais inoportunos. Tentei dar partida várias vezes, mas sem sucesso. Pensei em "dar um tranco", porém para isso precisava encontrar uma descida.

Empurrei a moto por um bom tempo, e foi aí que todas as histórias sobre a luz misteriosa voltaram à minha cabeça. Em segundos, deixei de ser o adulto confiante e voltei a ser o garoto assustado de antigamente. Qualquer barulhinho no mato fazia meu coração disparar, e minha imaginação criava cenas dignas de um filme de terror. Felizmente, logo encontrei a descida, consegui dar o tranco e segui viagem. Para minha sorte, a luz misteriosa não apareceu naquela noite, e o nosso encontro felizmente foi adiado.

Recentemente, passeando de moto, passei pela estrada que dava acesso à fazenda. Hoje, a antiga estrada de terra foi substituída por uma vicinal bem asfaltada. Infelizmente, a colônia de moradores não existe mais. Restaram apenas algumas casas em ruínas, desgastadas pelo tempo. O campo de futebol, que antes era palco de tantas partidas e resenhas, agora serve de pasto para o gado. Apenas as traves enferrujadas permanecem como testemunhas silenciosas de uma época que ficou para trás.

A plantação de eucaliptos ainda existe, mas em bem menor quantidade e sem causar aquele impacto visual de antes. Imagino que em razão disso a luz misteriosa tenha partido em busca de um novo cenário mais propicio. Melhor assim, pois também não tenho mais parentes naquela região, e um hipotético encontro nosso, nunca chegará a acontecer. Pelo menos naquele local...!!

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e por ai vai."

O VELHO 4º GRUPO ESCOLAR DE TUPÃ

Naqueles tempos remotos, eu acordava todo santo dia por volta das seis da manhã para buscar lenha no pasto vizinho.

Minha saudosa avó usava essa lenha para acender o fogão e preparar um café de respeito — torrado por ela mesma e coado num legítimo coador de pano de saco feito à mão, com todo capricho do mundo. 

O aroma se espalhava pela casa e me dava ânimo para encarar a longa caminhada até a escola.

Eu já saía animado, porque sabia que, no intervalo das aulas, vinha a melhor parte: a sagrada merenda, devidamente servida num jurássico pratinho de lata todo amassado — e, claro, o joguinho de futebol improvisado.

Minha vida escolar foi uma verdadeira correria. Devido à nossa situação sempre precária, minha também saudosa mãe vivia correndo atrás de um aluguel mais barato. Por conta disso, acabei estudando em várias escolas da cidade. Fiz boas amizades e, claro, também arrumei algumas encrencas — afinal, ninguém é perfeito.

Mas o lugar que mais me marcou foi o velho **4º Grupo**, hoje pomposamente chamado de *Anísio Carneiro*. A turma de lá era diferenciada, um companheirismo total, cheio de histórias e risadas.

Naquela época não havia quadra poliesportiva, mas isso nunca impediu a molecada de improvisar. Entre as salas havia espaço suficiente para uma boa pelada, e ao lado existia um gramadinho reservado aos alunos mais velhos. A rotina era simples, bateu rapidinho a merenda, montava-se o campinho e começava o jogo.

As regras eram as mesmas do futebol de rua. Um tênis ou um chinelo virava trave, e a “bola” podia ser qualquer coisa redonda que desse para chutar. Só havia um cuidado a mais, caso alguém levasse uma bola de verdade e o inspetor pegasse, era castigo na certa — primeiro diretoria, depois bronca em casa.

Cada sala tinha o seu “território” no pátio. Não existia jogo entre turmas, porque qualquer entrada mais dura virava briga — e aí, diretoria de novo. Essas disputas a gente deixava para os jogos interclasses, que eram verdadeiras finais de campeonato pra nós. Essa era, sem dúvida, a melhor parte.

O 4º Grupo deixou lembranças que vão além das cicatrizes nos joelhos e no antebraço. Nos joelhos, as marcas das quedas no concreto, nas ferrenhas disputas de bola — tratadas com o velho e ardido Merthiolate vermelho. E no antebraço, a icônica marca deixada pelo temido “revolvinho” de vacina, que tanto nos aterrorizou.

No dia em que anunciavam a vacinação, o clima na escola mudava. Bastava ver a movimentação dos funcionários preparando a sala — que ficava de improviso no  corredor central, ao ar livre — para o medo começar a se espalhar. Parecia até que faziam de propósito, só pra aumentar o suspense. O som metálico das bandejas, o cheiro do álcool e aquela fila silenciosa de alunos eram o suficiente pra deixar qualquer um de cabelo em pé. A gente tentava disfarçar a aflição, mas era impossível não tremer quando o “revolvinho” começava a funcionar. Ficaram também as amizades sólidas, que, mesmo depois de décadas, ainda resistem firmes.

Em minhas crônicas não costumo citar nomes, mas nesta, especialmente, faço questão de lembrar algumas pessoas que tornavam o velho 4º Grupo o lugar mais agradável do mundo. Tinha o inspetor Maurão, com sua peculiar barba e aquele olhar firme, mas que muitas vezes fazia “vista grossa” para as nossas travessuras, entendendo que, no fundo, era apenas coisa de menino. A querida Dona Júlia, sempre sorridente, dava um jeitinho para a gente repetir a merenda — “só mais um pouquinho, vai” — e isso fazia toda diferença para muitos de nós.

As diretoras **Dona Terezinha** e **Dona Bezinha**, apesar de rígidas, eram humanas e justas. Dona Terezinha sempre preferia resolver as broncas na conversa, enquanto Dona Bezinha, mais enérgica, sabia equilibrar disciplina e carinho. Tanto que, na nossa formatura, ela nos surpreendeu com um gesto inesquecível: presenteou cada aluno com um valor depositado em uma poupança num banco da cidade — um ato simples, mas que mostrou o quanto ela se importava com o futuro de cada um de nós.

E como esquecer o lendário pipoqueiro, que a gente chamava de Doceiro? Ficava com seu carrinho fincado no portão da escola. Quem tinha uma graninha sobrando — o que era raro na época — fazia um “pit stop” por lá pra se deliciar com um pedaço daquele manjar de uva, servido num papel de pão. Antes de entregar para a gente, através da grade do portão, ele dava aquela suada no nariz e limpava os dedos na calça — e tava tudo certo.

Naquela época, meu mundo girava mesmo era em torno do futebol. Estudar era mais uma exigência da minha mãe e da minha avó, que diziam que o estudo um dia iria me ajudar. E, como sempre, elas estavam certas.

A antiga Escola Estadual de Primeiro Grau, o querido e famoso **4º Grupo**, ficava na baixada da Rua Iporans, cercada por lugares que hoje existem apenas em nossa lembrança: o Supermercado Sesi, o Bar e Bocha do Klinzie, a agência Aguapeí Veículos e uma velha Serraria cujo nome já se perdeu no tempo.

Tudo isso fazia parte do coração da Vila Sapo, cenário de tantos momentos inesquecíveis da minha infância — lembranças que o tempo jamais conseguirá apagar.

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Texto: Paulo Cesar – PC

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros tantos apelidos criativos e divertidos."

BLOG FUTEBOL RAIZ 100

ACIDENTE PECULIAR DO FUTEBOL RAIZ

Quem nunca arrancou uma lasca do dedo jogando bola em campinho não convencional — entenda-se por isso: asfalto, pasto, concreto, terra batida ou qualquer lugar minimamente plano — não tem história para contar e, sinceramente, não conhece de verdade a essência do nosso futebol raiz.

Esses terrenos improvisados, muitas vezes cheios de armadilhas naturais como buracos, pedras, desníveis e até cacos de telha, moldaram boleiros de fibra — forjados no perrengue e na pura vontade de jogar.

Naquela época, o tipo de piso era o que menos importava. Bastava ter uma bola, mesmo que murcha, dois chinelos ou tijolos marcando o gol e pronto: estava feita a pelada. A paixão pelo jogo falava mais alto do que qualquer condição. Foi justamente nesses campos que muita gente viveu o primeiro clássico, a primeira dividida e, claro, o primeiro acidente peculiar.

Entre todos os traumas do futebol raiz, o mais emblemático talvez seja aquele ralado bruto no dedão ou nas mãos, causado por um carrinho mal calculado no asfalto quente ou por uma queda seca no concreto do campinho da escola. A ardência era imediata, mas o jogo continuava como se nada tivesse acontecido. Só depois, ao ver a pele meio solta e o sangue aparecendo, é que o estrago era percebido.

E aí vinha a segunda parte do sofrimento: o tratamento. Nada de spray anestésico ou curativo adesivo. O remédio oficial da época era o Merthiolate — aquele mesmo, da tampinha vermelha, que ardia como se o dedo tivesse pegado fogo. O ritual era quase sempre o mesmo: o moleque chegava em casa, a mãe pegava o frasco como se fosse um troféu — e, diga-se de passagem, parecia até se deleitar com aquele momento. Era a hora da revanche pelas nossas malcriações. Enquanto o filho já começava a chorar antes da primeira gota, no rosto da mãe surgia aquele sorriso silencioso, quase triunfante.

A dor era dupla — primeiro o machucado, depois o remédio. Mas ninguém pensava em parar. No dia seguinte, mesmo com o dedo latejando e a ferida mal coberta por um curativo torto, o boleiro já estava de volta ao campo, pronto para mais um rachão como se fosse final de campeonato.

Essas situações faziam parte do pacote. Porque ser boleiro raiz era isso, se machucar e nem cogitar parar. Era entender que cada ralado, cada cicatriz, era uma medalha conquistada em solo sagrado. E, no fim das contas, é isso que a gente leva, as histórias, as marcas e a certeza de que o futebol raiz, mesmo com todos os seus acidentes peculiares, ainda é o mais bonito e sentimental de todos.
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Texto: Paulo Cesar - PC

O BUTEQUINHO DA RUA TAPAJÓS

Lá naqueles tempos distantes, todo sábado à tarde era sagrado. Assim que acabava o treino no campinho da antiga fábrica de cadernos, bem em frente ao portão da EXAPIT, o roteiro já estava desenhado, pois a rapaziada da resenha partia direto para o butequinho da rua Tapajós.

Chegar até lá, porém, não era tarefa simples. A caminhada era longa e, como sempre, entrava em campo o bom e velho esquema da carona. De um jeito ou de outro, os deuses da bola sempre davam aquela força, arrumando espaço, onde não tinha, nos poucos carros disponíveis para que todo mundo chegasse junto.

Nosso buteco de estimação era humilde, só uma portinha na frente. Mas não se engane, por dentro tinha espaço, era aconchegante e carregava aquele clima de quebrada que fazia a gente se sentir em casa. Era o típico lugar onde a resenha corria solta, sem frescura.

O mais curioso é que o bar nada mais era do que uma garagem adaptada. Um espaço que nasceu para guardar carros, mas acabou guardando histórias, risadas e encontros. Bastava abrir uma cerveja gelada e pronto, a noite já tinha endereço certo.

Nosso reduto da resenha ficava quase no fim da rua Tapajós, perto de um grande barracão que, por muito tempo, abrigou uma empresa de beneficiamento de amendoim. Quem é cria da Aldeia já pescou de primeira onde era.

Chegando lá, o balcão já sabia a escalação: cerveja gelada na mesa, refrigerante para os caretas e o nosso parceiro do balcão mandando ver nas porções — batata frita crocante, calabresa acebolada soltando fumaça, torresmo estalando como chute na trave e a sua insuperável porção de codeguim, a melhor que já provei na vida.

Às vezes rolava até um churrasquinho improvisado. Mas teve um dia meio diferente, sinistro eu diria, pois quando chegamos, já tinha um espetão girando. O dono do buteco, todo animado, avisou que o cardápio da vez seria lebre assada. Só que, olhando bem, percebi que a tal “lebre” tinha um rabo comprido, estranho… nunca tinha visto lebre com um rabo daquele tamanho.

Na hora pensei, “será que vamos comer gato por lebre?”. E, para piorar a viagem, ainda fiquei imaginando se não era uma lebre mutante, fruto de algum cruzamento maluco, tipo um bicho híbrido daqueles que só aparecem em filme. Mas a fome era tanta que nem quis investigar. Comi e pronto.

Entre um gole de cerveja aqui e uma mordida na carne da tal lebre de rabo comprido ali, a resenha seguia firme. Mas dava para notar no rosto de cada um ali presente, um certo desconforto. Era nítido perceber que todos tinham a mesma sensação que eu, de que aquilo não era carne de lebre coisa nenhuma.

Mesmo assim, ninguém ousou comentar, com medo de melindrar o amigão que sempre nos recebia tão bem. Sem contar que o amigão também tinha uma bela compleição física, motivo esse que nos fazia refletir por alguns segundos, antes de falar qualquer bobagem. Então, todo mundo manteve a cara de paisagem, mesmo que a contragosto.

Quando a noite caía, chegava a hora do terceiro tempo, a dispersão. Uns pegavam carona de volta, outros iam a pé por morar ali perto, e sempre tinha aquele que voltava no passo de tartaruga, driblando os postes da rua como se fosse treino. No velho estilo do “tá fundo, tá raso”, se é que você me entende...

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros apelidos divertidos".
Texto: Paulo Cesar - PC

O GRUPO "THE BALLA'S"

Assim que peguei o canudo que atestava minha formatura da oitava série do antigo ensino básico, lá no Anisião Carneiro, não pensei duas vezes, corri para me matricular no Colégio Índia Vanuíre.

Essa escola já vinha povoando os meus sonhos há algum tempo, por conta de suas duas quadras de futebol de salão. Quando passava ali por perto e ouvia o barulho da bola, a minha lombriga da vontade, ficava toda "uriçada".
Porém, para minha surpresa, logo naquele ano os pedidos de matrícula para o período noturno haviam extrapolado e, por isso, seria necessário realizar um “vestibulinho” para selecionar os alunos para as vagas disponíveis.

Pensei: “Pô, logo nesse ano em que eu estava ansioso para vir pra cá?”. Era a lei de Murphy começando a atrasar meu lado. No dia marcado para o famigerado exame, fui lá, firme e forte, fazer a prova. Passei na bacia das almas, mas o importante era estar dentro do jogo, depois a gente corria atrás do prejuízo.

A escola era muito chique, e subir por aquelas escadas para estudar no segundo andar era o ápice do orgulho. E, no minguado intervalo, bastava o barulhento sinal tocar para corrermos até a quadra e bater aquela bolinha. Lá era tranquilo, pois, como disse, havia duas belas quadras à disposição. Durante o primeiro ano colegial, era assim: estudo e futebol no intervalo.

Mas, no segundo ano, as coisas começaram a mudar. Caí em outra classe, com um pessoal um pouco diferente daquele do primeiro ano e, com isso, as peladas no intervalo foram ficando cada vez mais escassas. O pessoal da bola acabou se espalhando: alguns desistiram, outros — assim como eu — rumaram para outros interesses.

Sem o futebol para preencher o intervalo, comecei a me enturmar com um grupo que curtia o rock nacional, que naquela época estava em total evidência. Bandas como Legião Urbana, Titãs, Paralamas do Sucesso, Ira!, Engenheiros do Hawaii, Ultraje a Rigor, Capital Inicial, entre tantas outras, despontavam com força. E músicas como *Óculos*, *Ciúmes*, *Sonífera Ilha*, *Tempo Perdido*, entre muitas outras, rachavam de tocar na recém-criada FM da Aldeia.

A cada intervalo, alguém aparecia com uma fita K7 nova, uma descoberta, uma banda diferente. Aos poucos, fui deixando a bola de lado e mergulhando naquele universo de riffs, letras marcantes e conversas intermináveis sobre música. Era o nascimento de um novo grupo, o peculiar “The Balla’s”. Novas amizades, novas histórias — e, sem que eu percebesse, uma nova fase da minha vida começava.

Aquela parada com a bola, porém, acontecia só dentro da escola, pois fora dali, tudo seguia como sempre. As partidas do fim de semana e os rachões no campinho do bairro continuavam. A paixão pelo futebol não tinha ido embora, apenas começou a dividir espaço com aquele novo universo musical que crescia dentro de mim.

Era como se eu tivesse descoberto uma segunda casa — e, naturalmente, comecei a alternar meu tempo entre a velha guarda da bola e a nova turma do rock, que, diga-se de passagem, em sua grande maioria não tinha a menor intimidade com uma redonda.

O líder daquele insólito grupo era o Shintton. Seria redundância dizer que foi ele quem criou o grupo, inventou o nome — digamos, meio diferentão para a época — e, acredite, o maluco tratou até de bolar um estatuto para controlar um pouco o ímpeto dos integrantes. Em alusão ao futebol, o cara era o camisa 10 e faixa do grupo, aliás ele sempre usada uma bandana, similar aquela lendária do Mark Knopfler , vocalista da banda Dire Straits.

Ah! Quase me esquecendo: ele também tratou de pôr apelidos nada convencionais na rapaziada. Vamos a eles: “Fernandinho”, por causa da propaganda da camisa — aquela que dizia “que bela camisa!”; “Elizelda Scott”, em referência a uma personagem da série *Armação Ilimitada*; “FAM”, as iniciais do nome da vítima; “Pompéia”, porque o cara morava lá; “Paul Tex”, acredito que por eu gostar de ler os gibis do *Tex*; “Samir”, personagem de alguma novela da época; “Jambinho”; “Piru”; “Monstrinho”; “Tane Porrada”; “Sapão”; “Dr. Silman”; “Willy Cabelo”; “Billy Pressão”; e mais alguns que não foram devidamente carimbados por falta de tempo.

E, claro, nada disso estaria completo sem o perfeccionismo quase ritual do Shintton: em cada encontro, por menor que fosse, ele aparecia com o velho livro-ata em mãos, registrando detalhadamente tudo o que acontecia e, ao final, pedia a assinatura de todos os presentes, como se selássemos um pacto.

Figura carismática, cheio das ideias, ele era o responsável por organizar praticamente todas as nossas “paradas”. Sempre aparecia com um plano novo, uma reunião inusitada, um ponto de encontro diferente na cidade. E assim fomos criando nossa própria rota cultural: o saudoso Parma Lanches, onde as conversas varavam a noite, regadas a Malt 90 e, às vezes, embaladas pelo som do Márcio Seixas, que pegava o violão e mandava um *Capim Guiné*, do Raulzito.

Tinha também a Pizzaria Dom Giovanni, com suas mesas enormes e pizzas deliciosas; o misterioso Kalifa, do nosso amigo Tuiú, perdido lá no meio da até então pouco povoada Vila Inglesa — parada obrigatória para ouvir um bom som ao vivo. Lá pertinho ficava o Chaparral, onde às vezes dávamos uma passadinha como saideira, entre outros lugares cujo nome hoje mal lembro, mas que guardo com carinho na memória.

De vez em quando rolavam também alguns churrascos improvisados em algum lugar aleatório — o Country Club era um deles. E lá havia uma lagoa funda que nos fazia redobrar a atenção toda vez que algum amigo, já meio alto, decidia entrar na água. Entre risadas, música e um olho sempre atento, tudo parecia fazer parte da nossa maneira meio desajeitada de crescer juntos.

Como na música *Eduardo e Mônica*, nessa época aprendi a beber, deixei o cabelo crescer, já trabalhava — e bem — e também comecei a perceber outras belezas da vida, que até então viviam amortecidas dentro de mim.

Geralmente, quando havia alguma promoção da escola — como quermesse, show de talentos ou outras atividades —, a gente sempre estava dentro, participando. Teve um ano em que vencemos um show de talentos dublando as bandas Capital Inicial, com a música *Psicopata*, e Heróis da Resistência, com *Esse outro mundo*.

Mas o ponto alto mesmo, o momento lendário daquele grupo, foi quando o Shintton teve a ousadia — e a coragem — de organizar uma viagem para o BC, o famoso Balneário Camboriú. E lá fomos nós, apertados e eufóricos, a bordo do luxuoso Corcel II do pai do Tane, que topou emprestar o possante para a aventura. A empolgação era tanta que, para nós, aquele carro parecia uma limusine cruzando rumo ao paraíso.

Foi uma viagem que marcou época: música alta, conversas intermináveis, planos grandiosos para o futuro e aquela sensação única de liberdade que só a juventude é capaz de proporcionar. Mesmo lá em Curitiba, errando o rumo das BRs e quase voltando para São Paulo — vale a desculpa, pois naquele tempo não existia GPS e ainda era de noitão —, tudo fazia parte da magia. Ali, entre curvas, risadas e quilômetros de estrada, percebi que a vida tinha mais capítulos do que eu imaginava — e que cada um deles merecia ser vivido com intensidade.

O grupo, pelo menos no papel, existe até os dias de hoje, com reuniões esporádicas — tipo a cada dez anos, às vezes menos —, sempre dependendo do humor da rapaziada, que já passou, e muito, da casa dos 50 anos.

Assim, mesmo nessas raras reuniões atuais — já mais familiares —, o mesmo livro de quarenta anos atrás continua sendo aberto, guardando nossas histórias e reafirmando o laço que nunca se desfez.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."