Na imagem ao lado, vemos um grupo de garotos apaixonados por futebol. Eles jogam o velho "esporte bretão" em qualquer lugar minimamente plano. E, quando digo qualquer lugar, é qualquer lugar mesmo — até entre as silenciosas sepulturas de um cemitério.
Essa imagem me faz lembrar de um dia em que meu primo Cidão estava indo, com sua família, visitar parentes em uma cidadezinha, vizinha aqui da Aldeia. Na possante Brasília em que eles estavam acomodados para a curta viagem, havia uma vaguinha, que logo foi ocupada por mim, a convite do meu tio. A viagem foi tranquila e rápida, mesmo sendo por estrada de chão — a famosa boiadeira — já que meu tio tinha cisma de pegar a rodovia. Acredito que nem carteira de motorista ele tinha, mas isso é outra história.
Chegando lá, fomos direto para a casa dos primos do Cidão, nos fundos de um bairro bem simples, sem muita estrutura. Uma casinha de madeira, onde o rádio tocava moda de viola o dia inteiro. Logo conheci os primos do Cidão, que também eram boleiros raiz.
Após um café reforçado, regado a deliciosos bolinhos de chuva, saímos rumo ao “campinho”. No meio do caminho, fomos nos juntando a outros meninos que também iriam jogar. Caminhamos pouco, talvez uns trezentos metros, até chegar ao portão de entrada de um velho cemitério, já bem desgastado pelo tempo. Achei meio estranho, mas fiquei na minha. Afinal, eu era apenas um convidado.
Um dos primos do Cidão levantou o braço, pedindo que aguardássemos, pois iria falar com o senhor que cuidava do local. Nesse meio tempo, minha curiosidade não se aguentou, e acabei perguntando o que estava rolando. Um dos garotos da nossa turma logo explicou que o campinho ficava dentro do cemitério e que, para evitar qualquer problema, eles sempre pediam autorização para usar. Confesso que, depois dessa explicação, meu coração disparou por alguns segundos… mas logo voltou ao normal. Afinal, a fome de bola era maior que qualquer medo.
Não demorou muito e o primo do Cidão voltou com a autorização, acompanhado de um senhor de cara fechada. Era o coveiro. Um homem alto, forte, de mãos grossas e ásperas, que já metia medo só no olhar. Sabia o nome de todos os meninos dali e não impedia o jogo, desde que ninguém desrespeitasse os mortos. Era um acordo silencioso: jogar com cuidado, sem pisar nas coroas de flores ou danificar os túmulos. Mas, no calor da bola, nem sempre isso era possível.
Após ouvirmos atentamente as recomendações do coveiro, seguimos cemitério adentro rumo ao campinho. Caminhamos alguns minutos pela alameda principal do campo-santo, até que, no seu final, ele começou a surgir: um lugar meio abandonado, com túmulos antigos cobertos de musgo, cruzes tortas e velas que pareciam nunca se apagar.
Era, sem dúvida, o campo mais inusitado da minha vida, até então. Um gramado meio torto, cercado de túmulos baixos e lápides quebradas. A molecada do bairro transformou aquele espaço no seu campinho. As traves? Dois tijolos de cada lado. A linha do meio-campo era pura imaginação — como sempre foi na várzea.
Chegamos e, como de costume, não perdemos tempo: logo estávamos jogando. Camisa contra sem camisa. Quem chegava depois sentava na beira de um túmulo — que, ali, fazia as vezes de banco de reserva, esperando sua vez para brincar. Apesar do cenário, o campo era bom, grama baixa, terra firme, e os túmulos serviam como barreiras naturais.
O jogo começou intenso. Teve carrinho, drible, risada e gritos ecoando entre os jazigos. Numa jogada, um menino se jogou para salvar uma bola e acabou rolando entre duas sepulturas. Em outra, o Cidão chutou forte, acertou uma laje antiga e ela rachou. Houve um breve silêncio, ficamos esperando para ver se o coveiro viria chamar nossa atenção. Mas nada. Então seguimos o jogo, como se nada tivesse acontecido.
Num lance, a bola subiu e caiu bem no meio de uma sepultura velha. A disputa seguiu ali mesmo. Era como se jogar naquele lugar desse mais sentido ao jogo — como se os mortos estivessem ali, assistindo, em silêncio.
Depois de tanta algazarra, o coveiro apareceu furioso, reclamando da bagunça, que, segundo ele, dava para se ouvir lá da entrada. Também apontou para os túmulos sujos de barro, pois havia chovido, e exigiu mais respeito. Mas, no fundo, a bronca entrava por um ouvido e saía pelo outro. A alegria de jogar falava mais alto.
Voltamos ao jogo, um pouco mais cuidadosos, mas sem perder a alma. O sol foi se pondo, pintando o céu de laranja, e as sombras das cruzes se alongavam sobre o campo. Parecia até que os mortos estavam ali, torcendo pela a gente.
Quando o jogo acabou, estávamos suados e exaustos. Sentamos na beira de um túmulo grande, que virou nosso banco. A bola, parada no chão, parecia até sorrir também. Foi só mais um jogo — mas, sem dúvida, um dos mais especiais. Um daqueles que só quem ama a várzea entende.
Naquele dia, nasceu o Além Futebol Clube. Um time sem uniforme, sem técnico, sem torcida, mas com muita, muita alma. Porque, para boleiro de verdade, vício pouco é bobagem!
__________________________
Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Nenhum comentário:
Postar um comentário