O BOLEIRO RETARDATÁRIO

A parada de hoje é sobre aquele parceiro que começou a jogar bola mais tarde, quando a maioria da sua galera já dominava o básico do futebol com naturalidade — o famoso boleiro retardatário.
Figura clássica dos campos de várzea ou rachões de fim de semana, também conhecido como pé duro, pereba, entre outros, ele não cresceu com bola no pé. Nunca driblou na rua, nem aprendeu a chutar antes mesmo de escrever o seu nome. Sempre esteve do lado de fora do campo, encostado no alambrado, sentado no barranco, vibrando com os gols dos amigos ou se divertindo com a resenha.
Sem perceber, o futebol foi entrando em sua vida. Cada jogo assistido era uma semente plantada. Até que, um dia, a vontade falou mais alto. Influenciado pelo ambiente ou pelos amigos, atravessou a linha do espectador para virar jogador. Calçou qualquer coisa parecida com chuteira, às vezes, nem isso, e se jogou no desafio de aprender a jogar, mesmo que tarde.
Só que o caminho para essa aventura é pedregoso. A bola parece ter vida própria. Dominar, conduzir, passar, tudo exige esforço. O cérebro até entende, mas o corpo não acompanha. Cada movimento é uma batalha contra o improviso e a frustração.

Mais difícil que o físico é o mental, pois, enquanto os outros se movem por instinto, ele precisa pensar. E pensar demais, no futebol, é um problema. O jogo exige rapidez, leitura de espaço, posicionamento, antecipação. E quem chega depois parece estar sempre aprendendo um idioma novo, cheio de sinais e atalhos desconhecidos.

Nos primeiros jogos, os erros são muitos: a bola escapa, o passe sai torto, o chute vai parar longe, principalmente quando pega na orelha da bola. Está sempre no lugar errado, atrapalhando alguém ou deixando um buraco na marcação. E ainda tem os olhares dos colegas, os resmungos, as cobranças e, claro, a resenha do pós-jogo, sendo ele o personagem principal de divertidos estudos de caso. O duro nesses casos é que as cobranças mais acintosas vêm, geralmente, daqueles boleiros que já têm um bom tempo de janela, e que deveriam ter um pouco mais de paciência, mas, com bola rolando, isso chega a ser impossível.

Mas, o que falta de habilidade, o nosso boleiro tardio compensa com a vontade. E isso, no futebol, vale ouro. Ele volta no jogo seguinte, tenta de novo, observa, imita, aprende. Descobre que dominar a bola é mais do que encostar o pé, é antecipar o movimento, ajustar o corpo, pensar na próxima jogada antes que a bola chegue.

E então, pouco a pouco, em alguns casos, começam a aparecer os pequenos milagres: um bom domínio, um passe certo, um chute que quase entra. E cada acerto, por mais simples que seja, tem gosto de vitória. Cada elogio, mesmo em tom de piada, vale mais que troféu.

Sem perceber, ele já faz parte do time. É escolhido nos times, já entende as manhas, corre menos porque se posiciona melhor. Já até reclama quando alguém erra algum lance fácil ou não toca a bola para ele.

Nunca será o camisa 10, talvez nem queira, mas venceu algo maior: o medo, a vergonha e a insegurança de começar algo novo quando todo mundo já sabia jogar.
No fundo, o boleiro retardatário aprende uma verdade simples, que assim como no futebol, bem como na vida, nunca é tarde para entrar em campo.
O que importa é estar dentro do jogo.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."

O MARAVILHOSO MUNDO DO FUTEBOL DE VÁRZEA

Até que me provem ao contrário, acredito que se aprende a ler e a escrever numa sala de aula, a cozinhar na cozinha, a nadar na água e a jogar futebol no campo. Este último quesito merece uma explicação mais detalhada.

Quando disse campo, não dei garantia de ser um gramado impecável, daqueles em que um garoto calça uma chuteira nova e ganha intimidade com uma bola oficial. Não. O campo ao qual me referi é aquele campinho de terra batida, cheio de buracos, com mais mato do que grama; é o terreno baldio improvisado; é a praça do bairro; é a rua de pedras ou asfaltada, onde garotos descalços jogavam com qualquer coisa parecida com uma bola de futebol.

O futebol moleque praticamente acabou. Aquele futebol em que a criançada era formada num ambiente livre e natural, sem escolinhas, sem empresários e sem a preocupação de virar profissional. Jogava-se apenas pelo prazer do jogo.

Eu mesmo fui formado assim. Passei pelos pastos do velho bairro Afonso XIII, disputando espaço com vacas, cavalos e outros moradores ilustres daqueles campos improvisados. Corri pelos terrenos baldios que ainda existiam na linda Vila Marabá, transformando qualquer espaço vazio em estádio de Copa do Mundo.

Joguei nas praças da Aldeia Tupã e nas próprias ruas da cidade, numa época em que o trânsito não engolia a infância. Uma das ruas mais utilizadas era a Rua Guaranis, entre a Tupis e Tupinambás, palco de grandes clássicos e rivalidades inesquecíveis.

O futebol de rua tinha peculiaridades que hoje parecem lenda. Caso a bola chutada caísse no quintal daquela casa "x", ela simplesmente não voltava mais. Havia moradores que devolviam a bola com um sermão; outros, nem isso. A bola desaparecia para sempre. Por isso, além da descontração natural do jogo, existia o cuidado estratégico de não arriscar chutes na direção proibida. Alguns atacantes eram criticados não pela falta de pontaria, mas pelo excesso dela.

As traves podiam ser feitas de chinelos, tijolos, pedaços de madeira ou pedras. A linha lateral era imaginária, assim como o impedimento. O juiz quase nunca existia, e quando existia era o dono da bola. As discussões sobre se a bola entrou ou saiu podiam durar mais do que a própria partida. E, curiosamente, quase sempre eram resolvidas no grito.

Comecei brincando com bola de meia, depois vieram as bolas de borracha, as famosas “dente de leite” e, por fim, as pesadas bolas de capotão, que, quando molhadas, pareciam feitas de chumbo. Cabecear uma daquelas era uma prova de coragem. Passei por toda essa evolução natural de um legítimo jogador de várzea.

No futebol raiz, o importante era começar cedo e, de preferência, com os pés descalços. O contato direto entre o pé e a bola ajudava a desenvolver domínio, sensibilidade e criatividade. Chuteira era artigo de luxo. A maioria de nós só foi conhecer uma depois de muitos anos de pelada.

Mas o que faz o jogador de várzea ser diferente?

Primeiro: aprender a jogar em qualquer lugar. Correr desviando de carros estacionados, carros em movimento, muros, árvores, postes, tocos de pau, buracos e pilhas de tijolos. Cada partida era também um exercício de sobrevivência.

Segundo: jogar sem cobranças. Não havia pais na arquibancada exigindo desempenho, nem treinadores cobrando posicionamento tático. Era futebol em estado puro, movido exclusivamente pela vontade de brincar. Diversão acima de tudo.

Terceiro: improvisar. Qualquer objeto que lembrasse uma bola servia. O gol podia ser estreito ou largo, dependendo da quantidade de chinelos disponíveis. O dono da bola escolhia o time. E, se alguém se machucasse sem gravidade, a recomendação era simples: levanta, bate a poeira e tenta resistir até o fim do jogo.

O futebol de várzea ensinava muito mais do que driblar ou chutar. Ensinava amizade, coragem, criatividade e convivência. Fazia a gente aprender a perder sem abandonar os amigos e a vencer sem humilhar os adversários, porque no dia seguinte todos estariam juntos novamente para mais uma pelada.

Talvez seja por isso que aqueles tempos ainda despertem tanta saudade. Não porque o futebol fosse melhor tecnicamente, mas porque era mais livre. O menino não precisava de uniforme oficial, academia ou escolinha especializada para sonhar em ser craque. Bastava encontrar um espaço qualquer, reunir os amigos e deixar a imaginação fazer o resto.

E assim fomos criados: entre poeira, joelhos ralados, bolas perdidas, gols discutidos e amizades eternas. Uma geração inteira formada na mais tradicional das universidades do futebol brasileiro: a várzea.
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Texto: Paulo Cesar – PC

"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos criativos que mudavam de bairro para bairro, mas que mantinham a mesma essência: a alegria simples de correr atrás de uma bola."

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