Quando disse campo, não dei garantia de ser um gramado impecável, daqueles em que um garoto calça uma chuteira nova e ganha intimidade com uma bola oficial. Não. O campo ao qual me referi é aquele campinho de terra batida, cheio de buracos, com mais mato do que grama; é o terreno baldio improvisado; é a praça do bairro; é a rua de pedras ou asfaltada, onde garotos descalços jogavam com qualquer coisa parecida com uma bola de futebol.
O futebol moleque praticamente acabou. Aquele futebol em que a criançada era formada num ambiente livre e natural, sem escolinhas, sem empresários e sem a preocupação de virar profissional. Jogava-se apenas pelo prazer do jogo.
Eu mesmo fui formado assim. Passei pelos pastos do velho bairro Afonso XIII, disputando espaço com vacas, cavalos e outros moradores ilustres daqueles campos improvisados. Corri pelos terrenos baldios que ainda existiam na linda Vila Marabá, transformando qualquer espaço vazio em estádio de Copa do Mundo.
Joguei nas praças da Aldeia Tupã e nas próprias ruas da cidade, numa época em que o trânsito não engolia a infância. Uma das ruas mais utilizadas era a Rua Guaranis, entre a Tupis e Tupinambás, palco de grandes clássicos e rivalidades inesquecíveis.
O futebol de rua tinha peculiaridades que hoje parecem lenda. Caso a bola chutada caísse no quintal daquela casa "x", ela simplesmente não voltava mais. Havia moradores que devolviam a bola com um sermão; outros, nem isso. A bola desaparecia para sempre. Por isso, além da descontração natural do jogo, existia o cuidado estratégico de não arriscar chutes na direção proibida. Alguns atacantes eram criticados não pela falta de pontaria, mas pelo excesso dela.
As traves podiam ser feitas de chinelos, tijolos, pedaços de madeira ou pedras. A linha lateral era imaginária, assim como o impedimento. O juiz quase nunca existia, e quando existia era o dono da bola. As discussões sobre se a bola entrou ou saiu podiam durar mais do que a própria partida. E, curiosamente, quase sempre eram resolvidas no grito.
Comecei brincando com bola de meia, depois vieram as bolas de borracha, as famosas “dente de leite” e, por fim, as pesadas bolas de capotão, que, quando molhadas, pareciam feitas de chumbo. Cabecear uma daquelas era uma prova de coragem. Passei por toda essa evolução natural de um legítimo jogador de várzea.
No futebol raiz, o importante era começar cedo e, de preferência, com os pés descalços. O contato direto entre o pé e a bola ajudava a desenvolver domínio, sensibilidade e criatividade. Chuteira era artigo de luxo. A maioria de nós só foi conhecer uma depois de muitos anos de pelada.
Mas o que faz o jogador de várzea ser diferente?
Primeiro: aprender a jogar em qualquer lugar. Correr desviando de carros estacionados, carros em movimento, muros, árvores, postes, tocos de pau, buracos e pilhas de tijolos. Cada partida era também um exercício de sobrevivência.
Segundo: jogar sem cobranças. Não havia pais na arquibancada exigindo desempenho, nem treinadores cobrando posicionamento tático. Era futebol em estado puro, movido exclusivamente pela vontade de brincar. Diversão acima de tudo.
Terceiro: improvisar. Qualquer objeto que lembrasse uma bola servia. O gol podia ser estreito ou largo, dependendo da quantidade de chinelos disponíveis. O dono da bola escolhia o time. E, se alguém se machucasse sem gravidade, a recomendação era simples: levanta, bate a poeira e tenta resistir até o fim do jogo.
O futebol de várzea ensinava muito mais do que driblar ou chutar. Ensinava amizade, coragem, criatividade e convivência. Fazia a gente aprender a perder sem abandonar os amigos e a vencer sem humilhar os adversários, porque no dia seguinte todos estariam juntos novamente para mais uma pelada.
Talvez seja por isso que aqueles tempos ainda despertem tanta saudade. Não porque o futebol fosse melhor tecnicamente, mas porque era mais livre. O menino não precisava de uniforme oficial, academia ou escolinha especializada para sonhar em ser craque. Bastava encontrar um espaço qualquer, reunir os amigos e deixar a imaginação fazer o resto.
E assim fomos criados: entre poeira, joelhos ralados, bolas perdidas, gols discutidos e amizades eternas. Uma geração inteira formada na mais tradicional das universidades do futebol brasileiro: a várzea.
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Texto: Paulo Cesar – PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos criativos que mudavam de bairro para bairro, mas que mantinham a mesma essência: a alegria simples de correr atrás de uma bola."
BLOG FUTEBOL RAIZ 100
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