Essa escola já vinha povoando os meus sonhos há algum tempo, por conta de suas duas quadras de futebol de salão. Quando passava ali por perto e ouvia o barulho da bola, a minha lombriga da vontade, ficava toda "uriçada".
Porém, para minha surpresa, logo naquele ano os pedidos de matrícula para o período noturno haviam extrapolado e, por isso, seria necessário realizar um “vestibulinho” para selecionar os alunos para as vagas disponíveis.
Pensei: “Pô, logo nesse ano em que eu estava ansioso para vir pra cá?”. Era a lei de Murphy começando a atrasar meu lado. No dia marcado para o famigerado exame, fui lá, firme e forte, fazer a prova. Passei na bacia das almas, mas o importante era estar dentro do jogo, depois a gente corria atrás do prejuízo.
A escola era muito chique, e subir por aquelas escadas para estudar no segundo andar era o ápice do orgulho. E, no minguado intervalo, bastava o barulhento sinal tocar para corrermos até a quadra e bater aquela bolinha. Lá era tranquilo, pois, como disse, havia duas belas quadras à disposição. Durante o primeiro ano colegial, era assim: estudo e futebol no intervalo.
Mas, no segundo ano, as coisas começaram a mudar. Caí em outra classe, com um pessoal um pouco diferente daquele do primeiro ano e, com isso, as peladas no intervalo foram ficando cada vez mais escassas. O pessoal da bola acabou se espalhando: alguns desistiram, outros — assim como eu — rumaram para outros interesses.
Sem o futebol para preencher o intervalo, comecei a me enturmar com um grupo que curtia o rock nacional, que naquela época estava em total evidência. Bandas como Legião Urbana, Titãs, Paralamas do Sucesso, Ira!, Engenheiros do Hawaii, Ultraje a Rigor, Capital Inicial, entre tantas outras, despontavam com força. E músicas como *Óculos*, *Ciúmes*, *Sonífera Ilha*, *Tempo Perdido*, entre muitas outras, rachavam de tocar na recém-criada FM da Aldeia.
A cada intervalo, alguém aparecia com uma fita K7 nova, uma descoberta, uma banda diferente. Aos poucos, fui deixando a bola de lado e mergulhando naquele universo de riffs, letras marcantes e conversas intermináveis sobre música. Era o nascimento de um novo grupo, o peculiar “The Balla’s”. Novas amizades, novas histórias — e, sem que eu percebesse, uma nova fase da minha vida começava.
Aquela parada com a bola, porém, acontecia só dentro da escola, pois fora dali, tudo seguia como sempre. As partidas do fim de semana e os rachões no campinho do bairro continuavam. A paixão pelo futebol não tinha ido embora, apenas começou a dividir espaço com aquele novo universo musical que crescia dentro de mim.
Era como se eu tivesse descoberto uma segunda casa — e, naturalmente, comecei a alternar meu tempo entre a velha guarda da bola e a nova turma do rock, que, diga-se de passagem, em sua grande maioria não tinha a menor intimidade com uma redonda.
O líder daquele insólito grupo era o Shintton. Seria redundância dizer que foi ele quem criou o grupo, inventou o nome — digamos, meio diferentão para a época — e, acredite, o maluco tratou até de bolar um estatuto para controlar um pouco o ímpeto dos integrantes. Em alusão ao futebol, o cara era o camisa 10 e faixa do grupo, aliás ele sempre usada uma bandana, similar aquela lendária do Mark Knopfler , vocalista da banda Dire Straits.
Ah! Quase me esquecendo: ele também tratou de pôr apelidos nada convencionais na rapaziada. Vamos a eles: “Fernandinho”, por causa da propaganda da camisa — aquela que dizia “que bela camisa!”; “Elizelda Scott”, em referência a uma personagem da série *Armação Ilimitada*; “FAM”, as iniciais do nome da vítima; “Pompéia”, porque o cara morava lá; “Paul Tex”, acredito que por eu gostar de ler os gibis do *Tex*; “Samir”, personagem de alguma novela da época; “Jambinho”; “Piru”; “Monstrinho”; “Tane Porrada”; “Sapão”; “Dr. Silman”; “Willy Cabelo”; “Billy Pressão”; e mais alguns que não foram devidamente carimbados por falta de tempo.
E, claro, nada disso estaria completo sem o perfeccionismo quase ritual do Shintton: em cada encontro, por menor que fosse, ele aparecia com o velho livro-ata em mãos, registrando detalhadamente tudo o que acontecia e, ao final, pedia a assinatura de todos os presentes, como se selássemos um pacto.
Figura carismática, cheio das ideias, ele era o responsável por organizar praticamente todas as nossas “paradas”. Sempre aparecia com um plano novo, uma reunião inusitada, um ponto de encontro diferente na cidade. E assim fomos criando nossa própria rota cultural: o saudoso Parma Lanches, onde as conversas varavam a noite, regadas a Malt 90 e, às vezes, embaladas pelo som do Márcio Seixas, que pegava o violão e mandava um *Capim Guiné*, do Raulzito.
Tinha também a Pizzaria Dom Giovanni, com suas mesas enormes e pizzas deliciosas; o misterioso Kalifa, do nosso amigo Tuiú, perdido lá no meio da até então pouco povoada Vila Inglesa — parada obrigatória para ouvir um bom som ao vivo. Lá pertinho ficava o Chaparral, onde às vezes dávamos uma passadinha como saideira, entre outros lugares cujo nome hoje mal lembro, mas que guardo com carinho na memória.
De vez em quando rolavam também alguns churrascos improvisados em algum lugar aleatório — o Country Club era um deles. E lá havia uma lagoa funda que nos fazia redobrar a atenção toda vez que algum amigo, já meio alto, decidia entrar na água. Entre risadas, música e um olho sempre atento, tudo parecia fazer parte da nossa maneira meio desajeitada de crescer juntos.
Como na música *Eduardo e Mônica*, nessa época aprendi a beber, deixei o cabelo crescer, já trabalhava — e bem — e também comecei a perceber outras belezas da vida, que até então viviam amortecidas dentro de mim.
Geralmente, quando havia alguma promoção da escola — como quermesse, show de talentos ou outras atividades —, a gente sempre estava dentro, participando. Teve um ano em que vencemos um show de talentos dublando as bandas Capital Inicial, com a música *Psicopata*, e Heróis da Resistência, com *Esse outro mundo*.
Mas o ponto alto mesmo, o momento lendário daquele grupo, foi quando o Shintton teve a ousadia — e a coragem — de organizar uma viagem para o BC, o famoso Balneário Camboriú. E lá fomos nós, apertados e eufóricos, a bordo do luxuoso Corcel II do pai do Tane, que topou emprestar o possante para a aventura. A empolgação era tanta que, para nós, aquele carro parecia uma limusine cruzando rumo ao paraíso.
Foi uma viagem que marcou época: música alta, conversas intermináveis, planos grandiosos para o futuro e aquela sensação única de liberdade que só a juventude é capaz de proporcionar. Mesmo lá em Curitiba, errando o rumo das BRs e quase voltando para São Paulo — vale a desculpa, pois naquele tempo não existia GPS e ainda era de noitão —, tudo fazia parte da magia. Ali, entre curvas, risadas e quilômetros de estrada, percebi que a vida tinha mais capítulos do que eu imaginava — e que cada um deles merecia ser vivido com intensidade.
O grupo, pelo menos no papel, existe até os dias de hoje, com reuniões esporádicas — tipo a cada dez anos, às vezes menos —, sempre dependendo do humor da rapaziada, que já passou, e muito, da casa dos 50 anos.
Assim, mesmo nessas raras reuniões atuais — já mais familiares —, o mesmo livro de quarenta anos atrás continua sendo aberto, guardando nossas histórias e reafirmando o laço que nunca se desfez.
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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
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