Nossas manhãs, quando não havia aula, começavam com a gente pegando a estrada de terra batida em busca de mais um campinho de futebol para o racha do dia. Como já disse em resenhas anteriores, morávamos no bairro Afonso XIII, ao longo da estrada vicinal Tupã/Queiroz.
Quando não havia um rachão entre nós mesmos, geralmente fazíamos jogos amistosos com o pessoal dos bairros vizinhos, como São Martinho, Modelli, Santa Estela, e em algumas olarias que existiam pela região, entre outros lugares pitorescos. O trajeto era longo, percorrido “no pé dois” mesmo, ou seja, na caminhada. Porém, era cheio de vida, uma verdadeira aventura, pois, apesar de serem sempre os mesmos caminhos, nunca eram iguais: sempre havia algo diferente pela frente.
Todas as vezes que passavam, os pneus dos caminhões carregados de milho ou de gado, assim como os barulhentos tratores, engatados a imensos implementos agrícolas, deixavam marcas profundas no chão seco da estrada. Após cada passagem dos brutos, e também de carros menores, como velhas caminhonetes e peruas rurais, a poeira fina que se levantava subia em nuvens densas, cobrindo-nos da cabeça aos pés. A terra entrava nos olhos e nos fazia lacrimejar, a ponto de esfregarmos o rosto com as mãos já sujas — o que só piorava. Entre tosses e piscadas forçadas, seguíamos o caminho, rindo do desconforto.
Sempre que ouvíamos o som dos motores se aproximando, anunciando a passagem dos veículos, íamos rapidamente para as laterais da estrada, onde o mato crescia alto, tentando evitar a cortina de poeira — embora nem sempre com sucesso. Mas não eram apenas as marcas dos veículos que decoravam o caminho, depois das chuvas, os buracos surgiam como armadilhas, cheios de lama ressecada ou poças d’água que ainda refletiam o céu, forçando-nos a desviar, pulando de um lado para o outro, quase como se já estivéssemos aquecendo para o jogo.
As cercas de arame farpado seguiam pelo caminho e, em seus troncos de madeira tortos e desgastados, pássaros pousavam como espectadores atentos, observando nossa passagem. O canto dos sabiás e dos periquitos se misturava ao som do vento nas folhas e ao mugido das vacas que ruminavam tranquilamente nos pastos. Também havia pequenos lagartos — chamados de calangos — que subiam apressados os barrancos da estrada, assustados com nossa presença. Os animais estavam sempre por perto, às vezes, galinhas e patos cruzavam o caminho sem pressa, obrigando-nos a fazer dribles e desvios pelas beiradas da estrada.
Em certos trechos, a estrada se estreitava, ladeada por mato alto e cercas de arame, com a paisagem rural se estendendo até onde a vista alcançava. Nesses locais, surgiam as pontes de madeira, quase como portais para um novo mundo, anunciando que estávamos próximos. O cenário bucólico, com suas árvores, pastos verdejantes e o céu aberto, fazia o tempo passar de maneira diferente, quase em câmera lenta.
Quando finalmente chegávamos ao campo — um terreno geralmente de terra batida, onde as traves eram feitas de bambu —, o jogo logo começava. Gramado não havia, mas a poeira e as pedras faziam parte da diversão. O importante era o racha, em que o drible valia mais do que qualquer troféu, e o gol era comemorado como em uma final de campeonato. Cada chute, cada dividida fazia a terra voar, criando uma atmosfera única.
Na volta para casa, os passos eram mais lentos, cansados, mas satisfeitos. A estrada de terra ainda estava lá, com os carros e tratores passando de vez em quando; as vacas continuavam pastando e os pássaros permaneciam pousados nos troncos tortos das cercas. Os buracos causados pela chuva eram agora evitados com a mesma agilidade com que desviávamos dos adversários no campo. As pontes de madeira, sempre silenciosas, aguardavam a próxima travessia. E, caso batesse aquela fome no retorno — o que era comum —, não faltavam pés de fruta pelo caminho.
Mais um dia de futebol, mais uma vitória — não só no campo, mas também na estrada que nos levava de volta ao mundo rural, onde cada moleque, por um breve momento, se sentia um craque do futebol.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC
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