CINE RIVIERA - A MATINÊ QUE NÃO VIMOS

Morar na zona rural antigamente, quase sem a presença de energia elétrica e, consequentemente, sem televisão ou rádio, com frequência não era motivo para que nossas vidas se tornassem monótonas. Muito pelo contrário: eram agitadas, principalmente durante o dia.

Pela manhã, tínhamos o compromisso sagrado com a escolinha rural. À tarde, ficávamos livres para inventar inúmeras brincadeiras — depois do futebol, é claro.

À noite, porém, a história era outra. Éramos pequenos e tínhamos medo de sair para brincar no quintal. O sítio ficava envolto na escuridão e, como minha casa e as dos demais coleguinhas ficavam um pouco distantes umas das outras, preferíamos não arriscar.

Quando digo que preferíamos não arriscar, é porque vivíamos aterrorizados pelas lendas rurais que nossos pais e avós gravavam a ferro e fogo em nossas mentes. Histórias de Lobisomem, Mula-sem-Cabeça, Velho do Saco e outras “assombrações” nos deixavam em alerta a qualquer barulho, mesmo dentro de casa.

Se estivéssemos dando bobeira pelo quintal à noite e, de repente, algum estalo ecoasse no escuro, bastava aquilo para que todas as histórias voltassem à nossa cabeça. E aí não tinha dúvida: a gente saía feito foguete para dentro de casa. Já se estivéssemos devidamente deitados e surgisse qualquer barulhinho suspeito, cobrir a cabeça com a coberta era nossa proteção garantida.

Como disse, na ausência da televisão, e sem desenhos como A Formiga Atômica, Scooby-Doo e tantos outros que passavam na época, nossa diversão predileta era mesmo o futebol. Porém, quando a bola não rolava, outra brincadeira que adorávamos era imitar os filmes do Tarzan, personagem muito popular em nossa infância.

Na região onde morávamos havia pequenas matas, que transformávamos em cenários dignos de causar inveja aos diretores dos filmes do Rei das Selvas. Apesar da minha magreza, o papel de Tarzan era sempre meu — merecidamente, afinal, era eu quem inventava e dirigia as aventuras.

A inspiração vinha dos inúmeros filmes do Tarzan que assistíamos nas matinês de domingo no Cine Riviera. Naquele tempo, o majestoso Riviera exibia pelo menos uma vez por mês um filme do herói amigo da Chita.

Como no sítio não tínhamos muito acesso a informações — às vezes alguém chegava falando alguma coisa, e ir à cidade era difícil — fazíamos nossas próprias contas: de cada quatro domingos, em um deles passaria o Tarzan. Outra vantagem era que o preço da entrada não mudava. Assim, o dinheiro era contado: apenas o suficiente para a meia-entrada e um palito de sorvete de fruta.

Nos domingos em que acreditávamos ser “dia de Tarzan”, depois do almoço pegávamos a estrada a pé rumo à cidade, para chegar a tempo da matinê das duas da tarde. Saíamos com tempo de sobra para tomar sorvete na CIBRAM, no antigo Mercadão Municipal da Tabajaras, e admirar as telas e cartazes caprichosamente pintados pelo Emílio Pintor.

Tomando um delicioso picolé de frutas para refrescar a cabeça após a longa caminhada sob o sol escaldante, deixávamos o olhar vagar pelas cores vivas das pinturas, enquanto nosso corpo descansava.

De lá, seguíamos direto para o Cine Riviera e já entrávamos na fila para garantir os ingressos. Às vezes, porém, para nossa surpresa, o nosso famoso ‘pulo do gato’ não funcionava e, naquele dia, por exemplo, o filme do Tarzan não seria exibido. Acabava passando outro filme — como aconteceria naquele domingo. Seria um lançamento dos Trapalhões, o que não nos incomodava, já que também gostávamos deles

Antes de a bilheteria abrir, sempre aparecia um senhor de meia-idade, forte e de semblante sério, que organizava a fila para evitar confusão. Quando ele não aparecia, a molecada fazia bagunça e, às vezes, até saía no braço.

Naquele domingo, no entanto, ele estava mais alinhado do que de costume. Pensei comigo: “Há algo errado”. E havia mesmo. De terno impecável e gravata, o homem parou em frente à fila e, em tom educado — o que não era comum —, anunciou:

— Atenção: hoje, devido ao filme ser um lançamento especial dos Trapalhões, o preço é cinco e dez. Cinco cruzeiros a meia-entrada e dez a inteira.

Sempre que havia lançamentos, o preço subia um pouquinho, mas aquele valor estava completamente fora da nossa realidade. Para se ter ideia, pagávamos, acho que, um cruzeiro na meia-entrada. Foi como um balde de água fria para refrescar ainda mais nossas cabeças. Levávamos apenas o dinheiro exato para a entrada e nada mais.

Saímos da fila cabisbaixos, como cachorrinhos que haviam acabado de levar uma tremenda bronca do dono. Ficamos por ali, com um ar de desânimo, na esperança de que alguém se compadecesse e nos ajudasse, mas não deu certo. Sem ter o que fazer, descemos novamente até o Mercadão e gastamos toda a grana que seria do ingresso em sorvetes na CIBRAM. Depois, pegamos o longo caminho de volta para casa.

Já na saída da cidade, encontramos um colega que, desesperado, procurava jogadores para completar um treino que seria realizado em um campinho localizado no terreno do antigo Laticínio União. Sempre passávamos por ali, mas nunca tínhamos flagrado nenhum joguinho sequer naquele belo e convidativo campo. Era a chance de matar a vontade — e não deu outra. Apesar de os caras serem nossos rivais em outras ocasiões, naquele dia valia pela causa nobre de não deixar o domingo passar em branco.

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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre tantos outros apelidos criativos."
Texto: Paulo Cesar - PC