Pois bem, nesse mesmo ano eu ainda era só um molequinho magrelo, mas já corintiano roxo. Estudava a terceira série do antigo primário, numa escolinha rural do bairro Afonso 13, conhecida como a Escolinha do Frigorífico Sastre. O nome, apesar de imponente, não era oficial, nem tinha ligação com o frigorífico famoso. Era apenas coincidência de localização, já que ficava ali por perto.
A escolinha era um cômodo único – um salãozão – que abrigava todas as séries em seu interior, que eram divididas por fileiras: na primeira, o primeiro ano; na segunda, o segundo; e assim sucessivamente, até a quarta série.
Nosso professor era o Seo Josué, um verdadeiro show de bola – literalmente. Além de ensinar muito bem, era apaixonado por futebol. Logo que chegou para assumir as aulas, tratou de montar um campinho no terreno gramado da escola. Para não desagradar ninguém, ele criou uma regra justa, quem não quisesse jogar, podia ir para casa depois da merenda, sempre que tivesse futebol às sextas-feiras. Aliás, a merenda era de primeira linha, preparada em parceria entre ele e nossas mães. Ele trazia os ingredientes e elas caprichavam no fogão.
Quase toda sexta feira, depois das dez, o campinho se transformava em palco de um pega-pra-capar inesquecível. O professor formava dois times misturando as séries. Mas, como jogava demais – e era o único adulto – o time dele sempre levava vantagem. Tirar a bola dele era quase impossível. Sugeri que chamasse meu primo Zé do Fole, craque de bola, para equilibrar as coisas. Funcionou por um tempo, já que o Zé era bem mais novo e ainda mais liso com a bola no pé. No começo, ele segurou o freio, mas logo começou a jogar tudo que sabia. A partir daí, o professor já não era mais páreo para ele, e o desequilíbrio voltou a aparecer.
Na semana seguinte demos outra ideia ao mestre, em trazer outro primo, que achávamos estar na mesma prateleira. O professor topou, mas não quis deixar o Zé de fora, porque tinha um carinho especial por ele e por sua conversada de boleiro. A solução? Convocar o pai de um colega da sala, que também queria participar. O problema é que o véinho era fraquinho na linha, mas como goleiro se virava bem. Então resolvemos insistir com o Zé para pegar no gol também. Ele aceitou de pronto, porque o importante era continuar no grupo. Além de bater uma bolinha, ainda garantia um prato da nossa deliciosa merenda.
Com esse acerto, os dois defendiam as traves, enquanto o resto da molecada se matava no rachão equilibrado. Desse jeito, o campinho virou palco de muita resenha e de inúmeras caneladas o ano inteiro!
Mas, como diz o ditado, tudo que é bom dura pouco. No fim do ano veio a bomba: o professor Josué havia sido promovido e não daria mais aulas para nós. Ficamos felizes por ele, porque era mais do que merecido, mas passamos as férias inteiras naquela ansiedade mortal, imaginando como seria o próximo ano sem nosso mestre jogador.
Na volta às aulas, a primeira coisa que vimos foi o gramado sem as “traves” – na verdade, apenas pedaços de madeira fincados no chão. A nova professora já tinha mandado arrancar tudo para plantar um jardim. Ao entrar na sala, deixou claro que o foco daquele ano seria apenas alfabetização, e que a “disciplina futebol” não fazia parte do currículo dela.
Foi um baque. O ano passou sem futebol, mas ao menos saímos bem preparados para encarar o ginasial, que viria pela frente: a temida quinta série D. Daquele futebol de várzea na escolinha, ficaram apenas as boas lembranças e muitas histórias, porque nenhuma sexta-feira, depois da merenda, no tempo do mestre, era igual à outra. Pode acreditar...!!
**Crônica em memória do querido professor Josué**, que, com seu amor pela educação e pelo futebol, deixou um legado de alegria e companheirismo na vida de tantos meninos como eu.
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"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que a gente ama chamar de rachão, quebra-dedo, arranca-toco e tantos outros nomes."
Texto: Paulo Cesar – PC
Texto: Paulo Cesar – PC
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