CANARINHOS FUTEBOL CLUBE -- A SAGA DOS MOLEQUES BOLEIROS DO BAIRRO

Essa interessante história começa lá no inicio dos anos oitenta, na agitada Vila Marabá das antigas, conhecida como a vila do "Campão", Bem no tempo em que a seleção brasileira do craque Zico disputava uma vaga para a copa da Espanha de 1982, contra as fortíssimas Bolívia e Venezuela, classificando-se praticamente com um pé nas costas.
Tendo alguma dificuldade somente contra a seleção boliviana, quando jogou no topo da montanha, ou seja lá no céu de La Paz. E posteriormente na copa, vindo a ser desclassificada na segunda fase, por uma seleção "meia boca" da Itália, que não metia medo em ninguém na época, e que resolveu acordar justamente contra nós. 
O problema é que eles tinham um certo Paolo Rossi em dia inspirado, e um goleirão chamado Dino Zoff pegando tudo lá atrás. Azar o nosso, pois meu xará italiano meteu três gols, e o Zoff fechou o gol praticamente. Esse fato ficou conhecido como a tragédia do "Sarriá", na Copa do Naranjito, na Espanha.

Embalados pelo som de "Voa Canarinho, Voa", sucesso do Junior Capacete, e pela vontade de imitar nossos craques, eu, mais a molecada do bairro, resolvemos montar um timinho pra bater uma bola nos fins de semana. Assim nasceu o Canarinhos Futebol Clube, com a missão de rodar a quebrada enfrentando os times da região.

Nosso primeiro erro? Jogar contra os times vizinhos.
Logo de cara, já deu pra sentir o clima de guerra. O que não faltava era rolo nos jogos: confusão, troca de sopapos, discussão na beira do campo, aquela várzea braba mesmo. Rivalidade de bairro era pesada, e qualquer bicuda mais forte virava briga. Aí a gente decidiu dar um jeito nisso: arrumamos amistosos com times de bairros mais distantes, pra evitar esse "clima quente".

Entre todos os times que enfrentamos, um nunca saiu da minha cabeça: o São Martinho do ‘Seo Chico’. Time casca-grossa, difícil de bater. Mas, diferente dos outros, com eles era só jogo, nada de briga. A rapaziada do São Martinho só queria saber de bola no pé. O bairro deles ficava uns 8 quilômetros de distância, e como a gente não tinha grana pra alugar um transporte adequado, o jeito era apelar pras magrelas cabritadas (as bikes). E quem não tinha, ia na rabeira ou até a pé mesmo, naquele esquema: vale tudo pela pelada! Mano, era fome de bola que não acabava! Como sempre digo, vicio pouco é bobagem!

A gente atravessava aquele mundaréu de estrada de terra batida pra jogar. Na maioria das vezes, voltava com a derrota no lombo, mas vez ou outra a gente beliscava uma vitória. Esses jogos contra o São Martinho viraram clássicos pra gente. Era tipo preliminar, porque depois dos moleques, entravam os times adultos, e aí o bagulho ficava sério, com torcida e tudo mais. A gente jogava, tomava aquele sacode básico e às vezes depois ainda assistia os caras mais velhos jogando. Pura resenha.

Na volta, a parada era quase sagrada: a gente dava uma parada no Rio São Martinho pra se refrescar. Ninguém é de ferro, né? E pra melhorar, no caminho, era só fartura: manga, goiaba, milho, era nosso 'pedágio'. Tirar umas frutas no meio da estrada era nossa recompensa pelo corre.

Cada jogo contra o São Martinho tinha sua própria história. Nada se repetia. Uma vez era a bola que se perdia no meio dos buracos do pasto, outra vez era alguém que se machucava, ou ainda a chegada antecipada da torcida e dos times adultos pra completar a festa. Mas, no fim das contas, o que colou mesmo na memória foi a vibe. Essa foi a verdadeira várzea, o puro futebol de raiz. Era emoção pura, briga pelo amor ao futebol e pela chance de meter gol.

Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que adoramos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros."
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