Apesar
disso, no meio daquele mundaréu todo de desnível, existiam trechos de grama que
pareciam feitos sob medida para o futebol. E não é que, mesmo com toda aquela
irregularidade, a bola corria direitinho?
Como
estávamos, naquele momento, sem um campinho fixo para brincar, alguns amigos
ali da região, que já batiam bola com a gente, tiveram a ideia brilhante de
limpar o terreno e montar um campinho só nosso.
A limpeza
foi puxada, judiou legal da gente. Além da sujeira, que parecia sempre querer
se multiplicar, ainda tínhamos que lidar com os famosos “amigos da onça”:
aqueles malas que não ajudavam em nada.
Os
folgados não eram capazes de derramar uma gota de suor sequer para ajudar; só
ficavam dando palpites furados, enchendo o saco e, com isso, atrapalhando o
andamento do serviço. Uns verdadeiros morcegões, que sugavam a energia e a
paciência de quem estava ali ralando duro.
Depois de
muito esforço, finalmente o campinho ficou pronto. E, como sempre acontece, não
demorou para aparecer boleiro de todo lado querendo jogar. Naquele tempo,
parecia que a molecada ouvia o barulho da bola a quilômetros de distância.
Fizemos
muitos treinos bons por ali, além de vivermos algumas histórias paralelas que o
futebol sempre nos traz — a grande maioria, graças a Deus, boas. Mas,
infelizmente, houve também algumas que não merecem tanto destaque. Enfim, faz
parte do pacote.
Uma, no
entanto, vale ser contada.
Na região
do campinho, as casas iam só até a rua Joaquim Abarca. Dali em diante começava
o famoso Buracão da Vila Abarca. Só bem lá embaixo, do outro lado do buracão,
na rua Cezário Nogueira Cabral — já na Vila Abarca e perto do extinto Clube
Marajoara —, é que as casas voltavam a aparecer.
Na
prática, o Buracão do Afonso XIII funcionava como um verdadeiro divisor de
fronteiras entre a Vila Sapo e a Vila Abarca, já que não havia ali nenhum
acesso direto — apenas trilhos improvisados, abertos pelo vai e vem constante
de quem cortava caminho e precisava pular o córrego para ter acesso ao outro lado
da cidade. Caso contrário, era necessário dar a volta pela Rua Aimorés,
tornando o trajeto bem mais longo e cansativo.
Vale
ressaltar que, anos depois, nesse mesmo ponto, foi construída uma ponte, e o
local passou a ser conhecido como Anel Viário.
Esse buracão
servia como uma espécie de escoadouro das enxurradas, razão pela qual se tornou
uma imensa e assustadora cratera e, por isso, quase não havia bueiros naquela
região. Mas, para o nosso azar, existia um bem ao lado do campinho. Tomávamos
todo o cuidado para que, num chute mal dado, a bola não fosse parar lá dentro.
Geralmente, quando havia alguém por perto marcando toca, pedíamos para ficar de
“guarda” na frente do bueiro; caso a bola caísse para lá, a pessoa rebatia, não
a deixando entrar.
Só que,
como na vida todo cuidado é pouco, um dia aconteceu. Um garoto, estreante no
nosso campinho, conseguiu mandar a bola direto para dentro da boca de lobo. O
chute foi tão certeiro que parecia que a bola tinha sido puxada por um ímã. Nem
deu tempo de reação. Para piorar, justamente naquele dia, não havia nenhum
guardião do bueiro.
Na
várzea, a regra é clara — jurisprudência majoritária futebolística pura: “quem
chuta fora, busca”. A turma, então, cobrou do pobre calouro que fosse atrás da
bola. Apavorado, ele caiu no choro, dizendo que tinha medo de entrar na
tubulação. A molecada não quis saber de desculpas.
Com pena
dele e ansioso para que o jogo continuasse, ofereci-me para buscar a bola. Não
era muito a minha praia esse tipo de caridade, ainda mais em jogo de futebol;
mas, se ninguém fosse atrás dela, a partida acabaria. Afinal, só tínhamos
aquela bola.
Com a
adrenalina em alta e espírito de moleque arteiro, desci pela tubulação por uns
bons metros. Depois de alguns minutos, encontrei sua “majestade” descansando
numa poça d’água, bem no ponto em que a tubulação se conectava a outra, já
perto da rua Tocantins, uma rua abaixo do campinho. Vale lembrar que,
nesse trecho da Joaquim Abarca, há uma leve descida, o que acabou impulsionando
ainda mais a corrida da bola.
Ali havia
uma galeria em formato de caixa, com uma escadinha e um alçapão de ferro —
acesso usado para manutenção. Isso facilitou a minha saída, pois subi os
lances, empurrei o alçapão e, em segundos, já estava na rua.
Não via a
hora de devolver a bola e retomar a partida. Quando voltei, ainda precisei
decidir se o calouro poderia continuar jogando, já que, pela lei da várzea,
como ele não buscou a bola, a cruel escolha era minha.
Sempre
fui defensor ferrenho dessa lei soberana, mas, naquele dia, resolvi abrir uma
exceção. O jogo seguiu normalmente.
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“Minhas
divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar
de pelada, rachão, arranca-toco, quebra-dedo, entre tantos outros apelidos
criativos.”
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