O NOSSO FUTEBOL DO FIM DE SEMANA E A PANDEMIA

Já estávamos há sei lá quanto tempo de quarentena, e confesso que já tinha perdido a conta dos dias sem o nosso futebolzinho de fim de semana, tudo por conta de um sujeito, até então misterioso, chamado Corona, que trouxe consigo uma epidemia, que acabou dando as cartas na nossa rotina, e deixou nossa bola quieta, parada num canto, como se ela mesma estivesse em quarentena. Esse camarada era um bicho danado, uma verdadeira metamorfose ambulante, que mudava de tática a cada nova onda, e parecia voltar sempre mais forte, e mortal, sem nos dar chance de defesa. Enquanto os serviços essenciais seguiam funcionando, com o pessoal da linha de frente segurando as pontas, nosso futebol de várzea — aquele mesmo, de sábado à tarde — nem sonhava em entrar na lista. Até que era justo, né? Afinal, jogo de bola, por mais “light” que fosse, tinha contato direto, carrinho, resenha, comemoração. Tudo isso virava combustível pro vírus fazer a festa.

Um belo dia, em pleno sabadão à tarde, algum desalmado mandou uma foto no nosso grupo de “zap” — aquele mesmo, onde a gente combinava a pelada. Quando abri a imagem, dei de cara com a trave do nosso campo, ali, sozinha, fincada no gramado vazio como uma estátua de pura solidão. Era quase um símbolo do silêncio. Ou melhor, da saudade.

Foi difícil segurar o aperto no peito. Quantos momentos a gente já não tinha vivido naquele pedaço de gramado? Os gols suados que saíam quase no apagar das luzes, os dribles inventados na hora — e que só funcionavam ali, no nosso campo. As festas improvisadas de campeonato, a resenha solta depois do jogo, aquele papo furado que fazia tudo valer a pena. Era uma rotina tão simples, mas que dava gosto viver.

Agora, a trave parecia desolada, largada ali no campo, sem uma viva alma para acompanhá-la. Parecia até que o campo também sentia a nossa falta, quase como se estivesse esperando o momento de nos receber de volta, pra bola rolar outra vez e a resenha tomar conta do gramado.
Nessa época, a saudade apertava. Era frustrante ver o fim de semana chegar e não ter futebol, aquele velho e saudável futebol que nos enchia de alegria e deixava a alma renovada. Em vez disso, o que nos restava? Ficar em casa, maratonando séries, vendo um joguinho na TV que, sem torcida e com o som “enlatado”, perdia boa parte do encanto. Confesso que, com o tempo, a TV até cansava — era um perrengue jogar parado.

E não foi só isso. Aos poucos, iam chegando notícias de amigos, parentes, gente próxima que não resistiu ao vírus. Nossa lista de baixas ia crescendo, e cada perda parecia pesar mais que a anterior. O clima do grupo de futebol ficava mais tenso, mais pesado quando alguém do círculo estava na barca. Só que, de vez em quando, vinham também as boas notícias: um amigo que saiu da UTI, outro que se recuperou em casa. Era um alívio coletivo, mas ainda assim difícil. A gente queria acreditar que o fim do túnel estava chegando e que aquela luz no final não era de um trem desgovernado.

Na resenha do grupo de "zap", entre uma zoeira e outra, dessa vez mais comedidas, a gente sempre falava sobre como seria o retorno ao campo. Pensávamos, cheios de esperança, nesse tão propalado tal de “novo normal”. Sonhávamos com o campo cheio de novo, a bola rolando sem medo, o racha pegando fogo como sempre. Imaginávamos aquele pós-jogo, o churrasquinho na beira do campo, as risadas soltas e o papo leve com os amigos, cada um relembrando sua “melhor jogada” como se tivesse sido um gol de placa, ou qualquer assunto aleatório que sempre vem a tona..

Enquanto isso, o que restava era segurar o placar no 0 a 0, jogando com a saudade, o otimismo e uma paciência que a gente nem sabia que tinha. No fundo, estávamos esperando aquele tão sonhado apito final da pandemia, que ia nos devolver o campo, o gramado marcado pelas nossas pegadas e a alegria de jogar no fim de semana.

Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, quebra dedo, arranca toco, entre outros."