“Concretossauro”, aliás, foi nome que eu mesmo inventei pra batizar aquele dinossauro de concreto que construíram lá, na suposta era de ouro do tal Thermas — se é que essa tal era existiu mesmo algum dia.
Hoje o bicho continua lá, firme, mas já bem judiado pelo tempo e pelo abandono, olhando o mundo passar como quem guarda histórias que ninguém mais conta.
Foi lá por volta de 1979 que a gente foi parar praquelas bandas, lembrando que sempre moramos do lado de cá, ou seja, do lado do frigorífico... sinistro. Fomos morar numa casinha de madeira bem simples, lá no fundo de um curtume de couros, onde trabalhava meu saudoso tio José. Ele não mexia direto com os couros, não — era mais pra vigiar o lugar mesmo.
A situação lá em casa andava naquele famoso “pindura financeiro”, então meu tio, com aquele coração grande que só ele tinha, conseguiu com o patrão um cantinho pra gente morar por ali, em troca da limpeza do estabelecimento, que minha mãe fazia com todo capricho. De vez em quando eu até ia ajudar — ajudar nada, mais atrapalhava do que qualquer outra coisa — até ela perder a paciência e, com aquele jeitinho bem de mãe, mandar eu sumir dali.
O curtume ficava dentro de um pequeno sítio, e o dono deixava meu tio usar um pedaço de terra pra plantar umas coisinhas: uma batata-doce aqui, um milho ali, um pé de alface acolá… já dava uma boa ajuda pra aliviar o aperto do dia a dia.
Quando a gente chegou, meu tio que já sabia que a minha maior paixão era bater uma bolinha, e isso aí não era segredo pra ninguém. Então ele fez um gesto que, pra mim, naquela idade, valia ouro, então ele deixou um pedaço de terra liberado pra eu fazer um campinho.
Rapaz… nem pensei duas vezes.
Chamei meu primo, filho do próprio tio José, da mesma idade que eu — e fomos pra lida. Ele até gostava de bola, mas nem tanto quanto eu, o negocio dele era caçar passarinho. Mesmo assim topou ajudar, e aos poucos fomos ajeitando o terreno. Nada de grama, nada de marcação, era terra batida, trave de pau de mamona e imaginação de sobra.
Pronto, estava inaugurado o Campinho do Curtume de Couros.
E como sempre acontece, bastou começar o bate-bola que o barulho foi chamando a molecada da redondeza. Era chute pra lá, grito pra cá, e quando a gente viu, já tinha menino chegando de tudo quanto é lado. Em pouco tempo, o campinho já tinha até freguesia cativa.
Mas nem tudo são flores.
No meio da turma apareceu um moleque do sítio vizinho que, por alguma razão que até hoje não sei explicar, cismou comigo. E todo jogo era a mesma palhaçada, uma trombada aqui, uma provocação ali, que acabava sempre num arranca-rabo. Nada muito sério, porque a turma apartava e a bola voltava a rolar.
Até que um dia a coisa desandou de vez.
Justo naquele dia em que os moleques mais velhos — que sempre seguravam a bronca — não estavam, então o sujeito aproveitou e resolveu vir pra cima de mim, decidido a me dar uma surra. E tinha um detalhe, o valentão ele era bem maior que eu, que naquela época era magro que nem cabo de vassoura.
Quando vi que literalmente seria um saco de pancadas, catei a primeira coisa que vi pela frente, uma tora de terra dura. Levantei o braço e ameacei jogar nele.
Mesmo assim, o danado veio avançando, confiante de que eu jamais teria coragem de lhe acertar uma pedrada.
Foi aí que, graças a Deus e na hora certa, meu tio José apareceu. Chegou já botando ordem, apartou a briga e acabou com o entrevero ali mesmo.
Só que, junto com a briga, acabou também — de tabela — o nosso campinho.
Meu tio, homem trabalhador e que não gostava de dor de cabeça, foi direto:
— Esse campo acabou. Não quero confusão aqui.
E pronto. Fim de jogo. Pelo menos pra mim.
Só que a história ainda guardava um último capítulo meio atravessado.
Dias depois, o pai do moleque — dono do sítio vizinho — resolveu pegar um pedaço do pasto dele e fazer um campinho novo.
E, vou te falar… o campo ficou chique.
Quando ficou pronto, chamou toda a molecada que jogava no campinho do curtume. Convidou todo mundo, inclusive meu primo, e o lazarento aceitou de primeira, fazendo jus à célebre frase: “amigos, amigos, negócios à parte, e o resto que se dane Futebol Clube.”
Só que teve um detalhe, eu acabei ficando de fora da lista do véio. Por isso a minha brabeza com meu primo.
Achando que o filho dele era o grande coitado da história, resolveu me deixar de fora. Pirraça de adulto, daquelas que, na época, doeu mais do que qualquer pancada do filho dele em mim, durante o jogo.
Mas hoje, com cabeça fria de veterano e coração de boleiro das antigas, até agradeço.
Porque o Campinho do Curtume de Couros pode até ter durado pouco, mas virou mais uma dessas histórias boas que a bola tratou de guardar na minha memória.
_______________________
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele futebol raiz que a gente chama de rachão, pelada, arranca-toco, quebra-dedo e tantos outros apelidos cheios de graça."
Texto: Paulo Cesar – PC
Nenhum comentário:
Postar um comentário