Esse confronto se repetia quase todo dia naquele, quase sempre, ensolarado comecinho dos anos 80. Parecia até que existia um campeonato invisível rolando ali: sem troféu, sem juiz e sem hora marcada — normalmente à tarde, depois da escola.
E esses clássicos só acabavam de dois jeitos: quando a mãe do dono da bola aparecia berrando pra ele entrar, ou quando o sol, já cansado, se escondia atrás das casas pra iluminar outros moleques em algum canto do mundo. Até existiam outras formas de terminar o jogo antes da hora, mas eram raras de rolar, pois geralmente eram contornáveis.
Uma delas era quando o dono da bola — quase sempre o mais pereba da turma — ficava muito tempo no banco, emburrava, pegava a bola e ameaçava ir embora. Mas bastava deixar o cara jogar um pouquinho que tudo voltava ao normal.
A outra era quando o time dele tava levando uma goleada daquelas, praticamente irreversível. Aí o sujeito parava tudo e queria ir embora. A solução? Simples: a gente combinava que quem fizesse o último gol ganhava o jogo. Na hora ele topava — e o futebol seguia.
Detalhe, como os caras dificilmente fariam o gol final, a gente ficava cozinhando o galo. Depois ia lá e fazia o gol e o jogo acabava, ou deixava os caras fazerem. Pra dar uma moralzinha, senão ficava sem graça.
Apesar dos nomes, “rua de cima” e “rua de baixo” não tinham muito a ver com geografia. Os times juntavam molecada de vários cantos da cidade. O que separava a gente não era endereço.
Era um certo desnível social.
Os Calangos, em geral, vinham de famílias um pouco mais estruturadas. Às vezes apareciam de tênis da moda, meia combinando, camisa oficial brilhando no sol. Já os Canarinhos eram o resto — onde, com muito orgulho, eu me incluía. Nossa riqueza era outra: improviso, barulho, criatividade e uma confiança teimosa de que dava sempre pra ganhar. Porém, na prática, os jogos eram sempre bem disputados.
Essa tal aparecia até nos nomes. Enquanto nosso time parecia um catálogo de apelidos — Crá, Beronha, Pirulito, Limão, Buiu — o outro vinha com nomes de cartório: Marcos, Renato, Reginaldo, Pedro, Junior… tudo certinho. Mas era só a bola rolar — ou quicar torta naquele asfalto irregular — que qualquer diferença virava pó.
Nos Canarinhos tinha um camisa 10 — camisa imaginária, claro, porque a gente jogava sempre sem camisa — que desequilibrava. Moleque abusado, cheio de drible, capaz de dar um chapéu na saída de bola só pelo prazer da arte, mesmo correndo o risco de tomar um contra-ataque.
Irritava? Irritava. Mas encantava muito mais. E todo mundo sabia: quando o bicho pegava, era ele que resolvia. E resolvia mesmo. Com ele em campo — ou melhor, na rua — a gente já entrava com uma vantagem.
Nossa ginga batia de frente com a “cintura dura” de alguns dos Calangos. Jogávamos leves, soltos, com aquela malícia boa de quem entra pra se divertir antes de tudo. Talvez por isso, muitas vezes, a gente fosse apontado como favorito.
Mas favoritismo não ganha jogo.
As vitórias iam e vinham, sempre equilibradas — talvez muito por causa do tal fator casa, uma desculpa perfeita, já que jogávamos sempre na rua deles. O campinho do Calangão ficava na Guaranis, encravado entre as ruas Tupis e Tupinambás, praticamente ao lado da saudosa agência da Ford e pertinho também da Auto Elétrica do Seu Paulo Coutinho, um baluarte atleta dos Veteranos Pernas de Pau na época. Era ali que aconteciam as batalhas mais barulhentas e memoráveis.
Que eu me lembre, os Calangos nunca aceitaram descer até o nosso território para uma disputa, que era lá na rua Tupiniquins, entre a Guaranis e a Guaianazes. Nosso campinho ficava ali, ao lado do antigo Ferro-Velho do Branco, que na época era movimentado à beça e hoje já nem existe mais. Vai saber porque os caras tinham cisma de descer, talvez rolasse alguma “lenda urbana” sobre a baixada. Ou era só medinho mesmo.
Então era ali, na charmosa Rua Guaranis, desviando de carro, com chinelo fazendo de trave e discussão sem fim pra saber se a bola entrou ou não, que nossa infância acontecia — sem a gente perceber.
O tempo ali parecia maior. Andava mais devagar. Não tinha pressa. Só aquela urgência boa de aproveitar cada minuto de sol.
Hoje, tudo isso mora nas lembranças. As ruas mudaram, os moleques cresceram e a vida tratou de espalhar cada um por um canto.
Mas quem viveu sabe: Canarinhos contra Calangos não era só uma pelada de fim de tarde.
Era um capítulo diário da nossa história — a infância acontecendo ao vivo, sem a gente nem desconfiar que, um dia, ia dar tanta saudade.
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“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea — aquele que a gente chama de rachão, pelada, quebra-dedo, arranca-toco… e tantos outros nomes que só quem jogou entende.”
Texto: Paulo Cesar – PC
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