E aquilo era quase regra na nossa geração. Primeiro vinha a luta pra tirar a “carta”, depois outra batalha ainda maior pra juntar dinheiro e comprar qualquer veículo que andasse, pelo menos, sem deixar peça pelo caminho. Fazer o contrário era fria, porque ter carro sem habilitação era praticamente pedir pra arrumar encrenca antes mesmo de aprender a dirigir direito, se é que vocês me entendem...
Estávamos no auge dos anos 80, e nas rádios tocava sem parar Faroeste Caboclo, da lendária banda Legião Urbana. Eram nove minutos que a gente ouvia como se fosse filme, sem piscar, acompanhando a vida sofrida de João de Santo Cristo, sempre correndo atrás de uma chance pra melhorar de vida e quase sempre trombando com as dificuldades do caminho.
Talvez fosse exatamente por isso que aquela música grudou tanto na nossa geração. Guardadas as devidas proporções, a gente também vivia nosso pequeno faroeste interior. Dinheiro curto, tudo conquistado na base do sacrifício, do suor e da paciência.
Afora isso, os treinos de sábado à tarde seguiam normalmente. Mas exatamente naquele sábado foi diferente. A tarde estava cinzenta, céu carregado, ameaçando chuva, e aquele pessoal — os boleiros de açúcar, como a gente chamava — já começando a dar os primeiros sinais de desânimo. Os caras eram daqueles que, ao menor sinal de umidade além do normal, já arrumavam uma desculpa pra escapar do treino.
Meu amigo, esperto como era, já imaginando que talvez não tivesse treino por causa do tempo fechado e do povo de açúcar, logo lançou a ideia: ir até o antigo Tupã Country Clube — o point da época — comemorar a sua conquista. E, de quebra, ainda iria pilotando minha CGzinha 125, claro.
Quando ouvi a proposta indecente do “brother” — e eu tinha um ciúme quase mortal da minha motoquinha — pensei comigo: “Lá no Country tem um campinho ajeitado... quem sabe não encontramos alguém batendo uma bola por lá?” Talvez fosse a chance de salvar o treino, pelo menos da minha parte.
Depois de fazer mil recomendações, acabei aceitando a proposta. A fome de bola falou mais alto que o ciúme, e eu também não iria deixar o amigão no vácuo. Partimos rumo ao clube, com ele na pilotagem.
Uns dez minutos estrada afora, passamos pelo distrito de Parnaso e vimos um campo cheio, com a turma reunida e pronta pro treino. Aquela cena só aumentou ainda mais a minha vontade de jogar bola.
Pouco depois, chegamos ao bucólico Country. Quem conheceu o clube naquela época sabe que, da casinha que servia de portaria, já dava pra enxergar boa parte das dependências. Como o tempo não ajudava, o movimento era fraco, com apenas alguns gatos pingados espalhados pelo clube.
Eu estava ansioso pra ver se tinha alguém jogando bola, mas dali de cima não dava pra enxergar o campinho por causa dos eucaliptos.
Descemos até o estacionamento e deixamos a moto por ali. No Country, o bar, a cancha de bocha e o campinho ficavam do outro lado da lagoa. Pra chegar lá, era preciso atravessar uma grande passarela de madeira que cortava o lago no meio. E foi exatamente o que começamos a fazer.
Já estávamos quase na metade da travessia quando começamos a ouvir alguns gritos vindo do outro lado. No começo não entendíamos nada. Mas, conforme fomos avançando, meu parceiro percebeu que estavam tentando avisar que alguém estava se afogando ali perto.
Quando chegamos mais próximos, vimos uma pessoa, que parecia ser um garotinho, se debatendo na água, já quase desaparecendo. Meu amigo entrou em desespero e, sabendo que eu nadava bem — aprendizado raiz, praticamente na marra, nas lagoas e rios “Feio” e “Peixe” da vida — pediu pra eu pular e tentar salvar o garoto.
Naquele momento só tive tempo de tirar os documentos do bolso e me jogar na água sem pestanejar.
O lugar era fundo demais, mas consegui alcançar o garoto. Só que passamos por um momento muito tenso quando ele se agarrou em mim no desespero, e nós dois começamos a afundar de novo. Graças a Deus consegui me desvencilhar e, com muito esforço, levei o menino até um tablado próximo. Fiquei agarrado ali, segurando ele, até o socorro chegar.
Depois que o pessoal chegou e tirou o garoto dos meus braços, fiquei deitado por alguns minutos naquele tablado tentando me recuperar. Quando consegui sair da água, fui sentar numa muretinha ao redor da lagoa. Acho que naquele momento eu estava em uma espécie de transe. As pessoas falavam comigo, mas eu praticamente não escutava nada. E, como não conseguia ouvir direito o que diziam, também não conseguia responder ninguém. Minha única reação era chorar.
Meu amigo, tentando me tirar daquela agitação, me levou até o campinho. Aos poucos fui voltando pra realidade. Quando finalmente coloquei os pés na grama, veio primeiro a decepção: não tinha ninguém jogando bola. Mas, naquela altura, nem ânimo eu tinha mais pra correr atrás da bola.
Depois descobri que o garoto que eu tinha acabado de tirar da água era praticamente meu vizinho. A família dele estava ali numa confraternização e, por uma fatalidade, ele acabou caindo justamente numa parte funda da lagoa.
Mas, segundo as pessoas que estavam no local, graças a Deus ele já estava fora de perigo. Foi levado ao hospital apenas por precaução, porque tinha engolido muita água.
Depois disso, resolvemos ir embora. O clima ficou pesado, estranho. Mesmo sabendo que o menino estava bem, o simples fato de ele ter precisado ser levado ao hospital já deixava todo mundo incomodado. E assim terminou um sábado que era pra ser apenas uma curtição — e talvez mais um treino de bola no antigo Tupã Country Clube — mas que quase acabou se transformando, infelizmente, numa tragédia familiar.
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Texto: Paulo Cesar - PC
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