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Eu, como sempre, estava lá também — mas do lado de fora, sentado no meio-fio, esperando alguma chance. Todo mundo sabia que eu queria jogar, mas também sabiam que eu era o menor da turma. E, por ser o menor, eu acabava entrando naquela categoria que todo mundo conhecia no linguajar popular como o famoso “café com leite”.
Sabe aquela história de “ele tá jogando, mas não conta tanto assim”? Aquele jogador que participa, mas não é levado totalmente em conta, quase como quem está ali só pra completar? Era bem isso. A galera não dizia com todas as letras, mas o tratamento era igualzinho. E, com essa tradição vinda de outras épocas, achavam por bem não me escalar logo de cara, pois, no entender deles, eu iria desequilibrar o jogo.
Por isso sempre vinha aquela famigerada frase:
— Calma, você entra depois.
Esse “depois” quase sempre queria dizer a mesma coisa, ou seja, eu só jogaria quando o placar já estivesse resolvido. Se o jogo estivesse apertado, pegando fogo, nem sonhando. Mas, quando era goleada — 5 a 0, 6 a 1 — aí lembravam de mim:
— Agora pode entrar, tá tranquilo.
Eles tinham medo de que eu atrapalhasse o time. Achavam que eu era leve demais, novo demais, que podia “desequilibrar” o jogo, prejudicando o time que eu entrasse — o típico medo que fazia a galera colocar alguém como café com leite só pra não correr risco. E eu entendia, afinal eles queriam ganhar. No futebol, por mais simples que o jogo seja, ninguém gosta de perder. Esse negócio de “o importante é competir”, na pelada não funciona muito.
Eu nem reclamava, ficava por ali cabisbaixo. Enquanto esperava a minha vez, eu ficava observando tudo o que rolava. Via como os mais velhos chutavam, como dominavam a bola, como brigavam por besteira e se entendiam de novo dois minutos depois. Sem perceber, fui aprendendo só de assistir. Era como se eu estudasse o jogo do lado de fora. E só de estar ali já valia.
Porém, quando me chamavam, parecia que eu ganhava energia na hora. Corria pra dentro do jogo com toda a vontade do mundo, Cada vez que eu entrava, mesmo que fosse rápido, mesmo que não tocassem a bola para mim, eu tentava mostrar que podia ajudar: um passe certo, uma roubada de bola, qualquer coisa que provasse que eu não estava ali só pra completar número.
Com o tempo, fui pegando confiança. E aí aconteceu uma coisa que nunca esqueci. Cheguei na rua como sempre, pronto pra mais uma tarde de espera. Mas, antes mesmo que eu sentasse na calçada, um dos mais velhos falou sem rodeio:
— Vem, hoje você começa no meu time.
Simples assim. Sem alarde, sem discurso, sem ninguém comemorando. Mas, pra mim, aquele dia foi como marcar um golaço. Foi o momento em que eu senti que finalmente tinha conquistado meu espaço no jogo dos marmanjos.
Porque quem passou a infância esperando a vez de entrar sabe, que às vezes, a maior vitória não é fazer o gol — é deixar de ser café com leite e finalmente ser chamado desde o começo.
Sabe aquela história de “ele tá jogando, mas não conta tanto assim”? Aquele jogador que participa, mas não é levado totalmente em conta, quase como quem está ali só pra completar? Era bem isso. A galera não dizia com todas as letras, mas o tratamento era igualzinho. E, com essa tradição vinda de outras épocas, achavam por bem não me escalar logo de cara, pois, no entender deles, eu iria desequilibrar o jogo.
Por isso sempre vinha aquela famigerada frase:
— Calma, você entra depois.
Esse “depois” quase sempre queria dizer a mesma coisa, ou seja, eu só jogaria quando o placar já estivesse resolvido. Se o jogo estivesse apertado, pegando fogo, nem sonhando. Mas, quando era goleada — 5 a 0, 6 a 1 — aí lembravam de mim:
— Agora pode entrar, tá tranquilo.
Eles tinham medo de que eu atrapalhasse o time. Achavam que eu era leve demais, novo demais, que podia “desequilibrar” o jogo, prejudicando o time que eu entrasse — o típico medo que fazia a galera colocar alguém como café com leite só pra não correr risco. E eu entendia, afinal eles queriam ganhar. No futebol, por mais simples que o jogo seja, ninguém gosta de perder. Esse negócio de “o importante é competir”, na pelada não funciona muito.
Eu nem reclamava, ficava por ali cabisbaixo. Enquanto esperava a minha vez, eu ficava observando tudo o que rolava. Via como os mais velhos chutavam, como dominavam a bola, como brigavam por besteira e se entendiam de novo dois minutos depois. Sem perceber, fui aprendendo só de assistir. Era como se eu estudasse o jogo do lado de fora. E só de estar ali já valia.
Porém, quando me chamavam, parecia que eu ganhava energia na hora. Corria pra dentro do jogo com toda a vontade do mundo, Cada vez que eu entrava, mesmo que fosse rápido, mesmo que não tocassem a bola para mim, eu tentava mostrar que podia ajudar: um passe certo, uma roubada de bola, qualquer coisa que provasse que eu não estava ali só pra completar número.
Com o tempo, fui pegando confiança. E aí aconteceu uma coisa que nunca esqueci. Cheguei na rua como sempre, pronto pra mais uma tarde de espera. Mas, antes mesmo que eu sentasse na calçada, um dos mais velhos falou sem rodeio:
— Vem, hoje você começa no meu time.
Simples assim. Sem alarde, sem discurso, sem ninguém comemorando. Mas, pra mim, aquele dia foi como marcar um golaço. Foi o momento em que eu senti que finalmente tinha conquistado meu espaço no jogo dos marmanjos.
Porque quem passou a infância esperando a vez de entrar sabe, que às vezes, a maior vitória não é fazer o gol — é deixar de ser café com leite e finalmente ser chamado desde o começo.
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“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, entre tantos outros apelidos criativos.”
Texto: Paulo Cesar "PC"
“Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de pelada, rachão, arranca toco, quebra dedo, entre tantos outros apelidos criativos.”
Texto: Paulo Cesar "PC"
Muito bom Paulo!👏🏻👏🏻👏🏻
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