O MALVADO

Para você entender o palco dessa aventura é o seguinte: o bairro Afonso XIII é cortado pelo córrego que leva o mesmo nome, o famoso “Buracão” para os íntimos, o qual divide o famoso bairro em dois lados.

Do nosso lado, o lado de cá, tínhamos como referência os saudosos Laticínios União e o Frigorífico Sastre. Do lado de lá ficavam o Aeroporto e o extinto Thermas Tupã, que nem existia ainda na época. Quem é tupãense raiz já pegou a visão desse mapa rapidinho.

Como manda a tradição do futebol de várzea, depois que eles vieram jogar na nossa quebrada e perderam, rolou o jogo de volta no campo deles. E, como não havia transporte motorizado, cada um foi na sua Monareta cabritada — uma espécie de bicicleta Frankenstein com pedal — ou de carona no cano da bike de um amigo. Vida dura, parceiro!

Na entrada do sítio, um senhor já bem maduro, com cara de poucos amigos, abriu a porteira para a gente. O velhote parecia o cão chupando manga e, falando com certa dificuldade, mandou o recado curto e grosso:

— “Ó, os meninos falaram que hoje vão ganhar de qualquer jeito... nem que seja na porrada.”

A fala não foi exatamente essa, mas o recado estava dado. Era aquela resenha intimidatória pré-jogo. A gente já esperava um clima hostil, afinal, no jogo de ida tinham rolado empurrões e bate-bocas — coisa normal de jogo pegado. Mas o nosso “valentão”, responsável pela maior parte das tretas, tratou de não aparecer. Nem desculpinha deu. Amarelou bonito.

No fim, a recepção não foi tão tensa. Os caras estavam tranquilos, e desconfio que só ficaram de boa porque sabiam que o nosso treteiro não tinha vindo. Ainda bem! Eles só queriam jogar bola. Nos mostraram onde poderíamos nos trocar: embaixo de um pé de manga gigante, com sombra generosa que aliviava o calorão daquele dia.

Eu, fominha como sempre, fui o primeiro a vestir a camisa e cair pro campo. As camisas, aliás, eram um caso à parte: doadas pelas colegas da minha mãe, tingidas em vermelho Tupy pela minha avó. Detalhe curioso: o time se chamava “Canarinho”, mas jogava de vermelho. Minha avó dizia que o vermelho disfarçava melhor o desgaste das camisas já bem surradas. E quem sou eu pra contestar? Futebol raiz tem dessas.

Enquanto eu aquecia no campo, o resto do time fazia cera debaixo da sombra, esperando o sol baixar. Eu fiquei pistola. Voltei lá, reclamei, mas eles estavam firmes na malandragem.

Foi então que, já “naquele estado”, avistei um belo torrão de terra no chão. Sem pensar duas vezes, catei o bicho e taquei com gosto na caixa de abelhas que tinha visto antes.

— Acertei em cheio!

Em segundos, o tempo escureceu de tanta abelha no ar. Os folgados debaixo do pé de manga correram como se fossem o Speed Gonzales em pessoa! Tomei umas ferroadas também, mas pouco liguei. A vingança estava feita. Por sorte, ninguém era alérgico. Senão, ia dar ruim.

Rolou muita reclamação e ameaça de revanche, mas tudo terminou em resenha. Naquele tempo não existia mimimi. E verdade seja dita: ninguém ali era santo. Cada um já tinha feito uma presepada parecida. Espírito de porco era o que não faltava.

O jogo, que tinha tudo pra ser treta, acabou tranquilo. Sem juiz, só rolaram as discussões típicas de pelada. Ao final, ainda saímos carregando sacolas de manga que a mãe de um dos meninos nos deu.

Um ano depois, voltamos a esse sítio para disputar um torneio. Mas dessa vez não tive sorte. Numa dividida, caí de mau jeito e fraturei o antebraço. Fiquei algumas semanas de molho no “departamento médico”.

As más línguas logo disseram que era castigo pela maldade com as abelhas. Convenhamos: se foi castigo, foi pesado demais. Tirar de um moleque boleiro a única alegria que tinha na vida — jogar futebol — é dose. Mas isso também faz parte do folclore da várzea.

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Texto: Paulo Cesar - PC
"Minhas divertidas aventuras pelo mundo do futebol de várzea, aquele que amamos chamar de rachão, arranca toco, quebra dedo, e entre outros."